direto da lama

Novo endereço do blog

2011-06-07T10:48:00.002-03:00

http://ranzinzatudo.wordpress.com/

Por que mudar para o wordpress?

O Wordpress é um gerenciador de conteúdo na web (em especial, blogs). A
grande diferença com relação ao blogger.com, pois ambos são gratuitos, é o tipo de licença que rege a distribuição do wordpress: GNU General Public License. Além disso, quando instalado em um servidor próprio, o wordpress permite uma revisão quase completa do código do site e a instalação de plugins construídos e distribuídos abertamente pela comunidade. A versão fornecida pelo wordpress.com já é mais limitada (por motivos de segurança), no entanto mantém a filosofia de código aberto.

Entrevista com Banksy

2011-06-02T18:52:00.002-03:00

http://www.unurth.com/287745/Banksy-Interview-Video

Pedaços interessantes:

"I have a large collection of famous art at home, but they’re all fakes. I make them myself. If I like a picture I grab a photo, project it up and paint it. Sometimes I change the colours to fit with the curtains. I do it partly because I’m tight and partly because if the Basquiats and Picassos in the sitting room were real I’d be too scared to ever leave the house.

“I don’t make as much money as people think. The commercial galleries that have held exhibitions of my paintings are nothing to do with me. And I certainly don’t see money from the T-shirts, mugs and greeting cards. My lawyer calls me ‘the most infringed artist alive’ and wants me to do something about it. But if you’ve built a reputation on having a casual attitude towards property ownership, it seems a bit bad-mannered to kick off about copyright law.”

“It’s ironic that some people think the film is a spoof, because this is one of the most honest films you’re ever likely to see,” he responds. “There was no plan, no agenda; we didn’t even realise we were making a film until halfway through. With most documentaries they plan in advance what’s going to happen so they can get funding. We just had some cameras rolling as things started to unravel. Actually, maybe you shouldn’t print that last bit — our distributor told me that if I call it a documentary nobody will come.

“Originally I wanted to call the film How to Sell Sh*t to C**ts, which he was fine about, but he said never call it a documentary. I hadn’t ever wanted to make a film, but in the end I didn’t have much choice. This bloke had been filming me painting for a few months when I noticed that every time we’d go on an adventure the stories I’d tell when I got home were about the cameraman. No matter what bridge we’d been hanging off or who’d chased us, it was always stories about the madman with the camera that got the laughs. So it made sense to turn the camera back on him [Guetta]. I think it’s an interesting story, but I want people to come and see it with low expectations. It’s not exactly Avatar with spray cans.”

Entrevista completa aqui, e uns trabalhos do Banksy aqui.

http://banksy.co.uk/indoors/artists.html

continuidad de los parques

2011-05-02T16:13:00.000-03:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

tradução para o português

"'Pixo' questiona limites que separam arte e política", diz curador da Bienal de SP

2011-04-26T19:02:00.000-03:00

Link da Folha
15/04/2010 - 07h00

FERNANDA MENA
da Reportagem Local

Acusados de vandalismo e terrorismo, os líderes do grupo que invadiu e pichou o andar vazio da Bienal de São Paulo em 2008 vão entrar na 29ª edição, em setembro, da mostra com credencial de artista.

A participação foi confirmada à Folha pela curadoria, que descreveu os pichadores como "artistas brilhantes", apesar de "tratados como marginais".

Com isso, a Bienal entra num fogo cruzado daqueles que tomaram partido de invasores ou de invadidos, e que agora polemizam sobre a iniciativa. É demagogia? Legitima uma ação destrutiva? Coopta uma vanguarda transgressora?

Para o curador Moacir dos Anjos, a aposta não é em respostas fáceis, mas justamente na elaboração de questões.

Leia, a seguir, íntegra da entrevista concedida pelo curador-geral da mostra à Folha.

Folha - Por que incluir os pichadores da 28ª Bienal na 29ª edição do evento?

Moacir dos Anjos - Em primeiro lugar, é preciso deixar claro que nosso intuito não é incluir 'os pichadores da 28ª edição'. Não se trata de um pedido de desculpas ou de um confronto com a edição anterior do evento. O que realmente queremos incluir na presente edição da Bienal é a pixação, ou simplesmente o pixo, com 'x' mesmo, grafia usada por seus praticantes para diferenciar o que fazem hoje em São Paulo das pichações político-partidárias, religiosas, musicais, ou mesmo ligadas à propaganda que há vários anos enchem os muros e paredes da cidade, a despeito do quão 'limpa' ela queira apresentar-se. E queremos incluí-lo porque achamos que o pixo borra e questiona os limites usuais que separam o que é arte e o que é política. E essa é uma questão que interessa muito ao projeto curatorial da 29ª Bienal.

Lembro que política é aqui entendida não como espaço de apaziguamento de diferenças, mas justamente o contrário. Ou seja, como o espaço formado pelos atos, gestos, falas ou movimentos que abrem fissuras nas convenções e nos consensos que organizam a vida comum. Ou seja, como bem coloca o filósofo francês Jacques Rancière, política entendida como esfera do "desentendimento".

Essa é uma questão que, evidentemente, envolve uma série de dificuldades para que essa aproximação não se dê somente na superfície e, portanto, escamoteando as diferenças existentes, situação que não interessaria nem a nós nem aos pixadores. A nossa aposta é em descobrir formas novas de tratar do assunto com integridade de ambas as partes, sem que instituição e pixadores cedam completamente ao universo da outra.

Folha - Como você avalia o episódio da invasão da 28ª Bienal por pichadores e a reação da instituição?

Dos Anjos - A invasão foi, sem dúvida, uma provocação e um protesto frente a uma situação de exclusão a que aqueles que a protagonizaram (os pixadores) são submetidos em seu dia-a-dia em várias instâncias da vida comum na cidade de São Paulo e, no caso particular, do meio institucional da arte. Não estou com isso dizendo que a endosso, mas que é assim que a entendo.

A resposta da instituição naquele momento foi, a meu ver, inadequada, pois reduziu o incidente, seja pelas ações que tomou seja pelas que deixou de tomar, a um caso policial. Se é verdade que houve infração de regras e de leis por parte dos pixadores, não existiu o esforço necessário, por parte de uma das maiores e mais importantes instituições culturais do país, de entender as razões do ocorrido. Acho que essa postura não faz jus ao importante protagonismo público que a Bienal pode exercer na cidade e no Brasil, gerando conhecimento novo sobre o assunto.

Folha - O convite/a participação do picho na Bienal é um atestado, portanto, de que a 28ª Bienal errou? Por quê?

Dos Anjos - Não é intenção da curadoria, em absoluto, incluir o pixo para 'reparar' um suposto erro cometido pela Bienal no passado. Como também não é intenção da curadoria 'cooptar' o pixo para evitar novos conflitos que poderiam eventualmente se repetir. Entendemos que a situação é outra, e nosso objetivo é atuar, nesse novo contexto, da forma que achamos mais coerente tanto com o projeto curatorial da mostra quanto com a visão que temos do lugar do pixo da teia cultural da cidade.

Folha - Isso não é demagogia?

Dos Anjos - Seria demagogia se estivéssemos simplesmente convidando pixadores da mesma forma que tantos outros artistas estão sendo convidados. Mas nós sabemos que essa igualdade não existe, e eles evidentemente também sabem. O que nos interessa é justamente tentar entender essas diferenças, e os limites e as possibilidades dessa aproximação. E é isso que também acho que interessa aos pixadores. Ninguém está tentando escamotear nada. Tudo está sendo feito às claras. A aposta é na explicitação de questões, não no oferecimento de respostas fáceis. E como as questões precisam ser melhor formuladas tanto por nós, pertencentes ao chamado 'campo da arte', quanto pelos pixadores, nosso empenho é demonstrar que a Bienal de São Paulo pode ser plataforma privilegiada para a formulação dessas questões. Se conseguirmos ao menos isso, acho que já teremos dado uma contribuição relevante para o início de um debate mais amplo e consequente sobre o assunto.

Folha - Como se deu a aproximação entre pichadores e a atual curadoria?

Dos Anjos - Os eventos de 2008 tiveram o mérito de fazer com que muitas pessoas e instituições se empenhassem na tentativa de entender o que estava implicado no episódio. O Ministério da Cultura, por exemplo, buscou estabelecer um diálogo com o grupo de pixadores envolvidos, empenhando-se em tentar entender as complexas razões que levaram ao surgimento dessa gigantesca cena do pixo em São Paulo. Acho que esse movimento foi importante na preparação para uma conversa menos tolhida por preconceitos mútuos entre a Bienal e os pixadores.

O anúncio de que a 29ª Bienal teria como foco a questão da relação entre arte e política foi o outro elemento-chave que levou os pixadores a fazerem o primeiro contato buscando estabelecer uma conversa, posto que entenderam que haveria ali uma possibilidade de dar visibilidade a questões que foram (e ainda são) muito mal entendidas pela maioria da população. O papel da curadoria, nesse processo, é justamente propor estratégias de inserção do pixo na exposição que, contudo, não o "domestiquem", tornando-o algo passível de fácil inserção em um mercado sedento por novidades para serem vendidas.

Folha - Como essa aproximação foi vista pela Fundação Bienal? Houve algum tipo de objeção inicial? Caso tenha havido, como foi contornada?

Dos Anjos - A direção da Fundação Bienal não interfere nas escolhas e nas estratégias da curadoria da mostra, agindo sempre de modo respeitoso e depositando confiança nos curadores convidados para a realização do evento. Nós curadores, por outro lado, temos a medida de nossa responsabilidade quando propomos questões passíveis de gerarem desconforto ou polêmica. Temos absoluta certeza, contudo, que é exatamente esse o papel de uma Bienal de arte: criar fissuras nos entendimentos estáveis do que é ou do que pode ser arte. Independentemente do foco temático da presente edição, creio que a Bienal de São Paulo tem a obrigação de, nesse sentido amplo, ser sempre política.

Folha - De que maneira os pichadores se encaixam no projeto curatorial de arte e política?

Dos Anjos - O pixo é uma manifestação visual que traz, embutida nas práticas dos pixadores e nas imagens que eles criam sobre os muros e edifícios da cidade, uma visão de mundo que simplesmente não cabe nos acordos que regem e limitam a vida comum na cidade de São Paulo. E apesar disso o pixo está aí, cobrindo toda superfície de parede disponível, forçando sua passagem em um país cujas elites ainda preferem ignorar as graves fraturas sociais que existem. Dando visibilidade a algo que de outro modo não seria visto. E falando de algo que, não fosse justamente pela grafia aparentemente cifrada que os pixadores usam, dificilmente seria dito. Nesse sentido, pixo é política. E nesse sentido, é arte também.

Folha - Picho, então, é arte?

Dos Anjos - Nesse sentido em que falei, sim. Na verdade, a questão a se fazer é outra, que poderia ser formulada nos seguintes termos: Se o pixo é exposto numa galeria ou numa Bienal, permanece sendo arte? É com essa aparente contradição que teremos que lidar na 29ª Bienal. Pois se o que faz o pixo ser arte é justamente o fato dele desconcertar nossos sentidos e nos fazer admitir, mesmo quando estamos no conforto de nossos carros ou da janela de um apartamento alto, que existem outros modos de entender e de inventar o mundo, o que acontece se o pixo é trazido para o ambiente controlado, conhecido e decodificado do chamado 'campo' da arte? Ele mantém a sua potência ou se torna mera ilustração ou lembrança de si mesma? É esse desafio que curadores e pixadores tem que enfrentar juntos, de modo que ultrapassem duas situações simétricas e igualmente indesejadas: por um lado, a simples rejeição ao que causa desconforto; por outro, o desejo de cooptar o diferente para torná-lo igual a nós mesmos.

Folha - Mas picho também não tem um aspecto de vandalismo?

Dos Anjos - De uma perspectiva meramente legalista, a resposta obviamente é sim. Porém, essa é uma maneira de ver a questão que mais esconde do que revela. Afinal, o grafite também ocupa espaços na cidade que não são propriedade dos grafiteiros, e nem por isso estes são criminalizados de modo tão inequívoco como os pixadores. Na verdade, como bem sabemos, muitos grafiteiros são hoje considerados artistas, tendo seus trabalhos expostos em museus e vendidos em galerias de arte. O que produz essa diferença de percepção? Arriscaria dizer que é a opacidade do pixo em relação à transparência do grafite. Ou seja, que é o incômodo causado por algo que não se deixa apreender por códigos conhecidos, quando comparado ao conforto sentido quando se depara com uma imagem reconhecível e produzida por uma prática autorizada, como é hoje a dos grafiteiros.

Folha - A participação reforça a passagem, cada vez mais comum, da arte de rua para as galerias? Quais os prós e contras dessa passagem?

Dos Anjos - Se o resultado da participação do pixo na Bienal de São Paulo for reforçar essa passagem "da rua para as galerias", teremos fracassado inteiramente em nosso intento. Não é isso que queremos, ainda que fazer essa travessia possa melhorar materialmente a vida dos pixadores que a façam. Mas então o que se fará não será mais pixo, mas apenas uma representação gráfica do pixo. Aqui, como em tudo na vida, é preciso fazer escolhas. E escolhas têm consequências. Por isso que não queremos impor aos pixadores formas de participação do pixo na Bienal. Queremos construir juntos essas formas de participação. Mas de antemão já sabemos, curadores e pixadores, que trazer o pixo como mera expressão gráfica que se vale de um suporte bidimensional para dentro do prédio da Bienal não interessa, não resolve coisa alguma. Esse seria o caminho mais curto para destituir o pixo de sua força transgressora e de sua originalidade. Interessa-nos mais descobrir formas de compreender e de ativar, a partir da Bienal, os significados do pixo na cidade de São Paulo. Para tanto pretendemos fazer uso de estratégias diversas de documentação (fotografias, vídeos, coleções de tags) e de discussão. Estratégias que não se confundam com o pixo propriamente dito, já que esse só existe como tal nas ruas, mas que evoquem, desde o interior do mundo da arte, o fato de que nem tudo que é arte a Bienal é capaz de abrigar ou de entender plenamente.

Pedalada Ctba - Guaraqueçaba (fev/11)

2011-04-18T12:43:00.000-03:00

Esta pedalada começou meio enviesada. Havíamos combinado de sair no sábado pela manhã, mas acordamos tarde e parte da bagagem não estava pronta. Quando terminamos de organizar as coisas já era aí pelo meio dia, não daria tempo de curtir a descida da Graciosa. Resolvemos, então, sair domingo cedo.

Por incrível que pareça, os 40 quilômetros de Curitiba até a entrada para Morretes, pela BR-116, passaram bem rápido e no meio do caminho passou um caminhão muito perfumado. Fiquei um tempão tentando descobrir de que era aquele cheiro. O pessoal anda muito rápido na estrada, não deu nem para ver a carroceria. Quando senti que havia algo mais que fumaça no ar, a carga já ia pelo menos a uns quinhentos metros. Tendo refletido sobre velocidade, fumaça e pedal, descobri: era abacaxi! Fiquei rindo e sonhando com um bem gelado naquele asfalto de fritar ovo.

Como de costume, paramos no mirante para almoçar: caldo de cana, água da côco, bolacha integral de aveia com cacau. Aí apareceu a primeira falha quando recusei o copo plástico do caldero: esquecemos nossas canecas!

A descida termina numa região com várias casinhas vendendo bugiganga e comida tradicionais, sem contar locais para "esportes" aquáticos como boia-cross e o famoso "segura-na-corda".

Sabíamos que ali em Porto de Cima tinha um camping na beira da estrada. Era umas quatro da tarde e era preciso ter em mente pelo menos um lugar certo para ficar. (Em Morretes, ficamos da outra vez num camping que é bom, mas muito longe.) Paramos e perguntamos o preço. Barato. "E esse barulho todo?" Havia vários carros com som alto. "Isso já sai. O pessoal vai embora logo que anoitecer. Aí só fica a gente aqui e o bar". Hum, sertanejo agora, sabe-se lá o quê depois. "Muito obrigado. Tchau".

Entre Porto de Cima e Morretes tem uma longa e escaldante planície, provavelmente um mangue aterrado. Em determinado momento, passamos pelo Corpo de Bombeiros. "Sabes que já me disseram que dá para ficar aí? Que tal tentarmos?".

O sargento Gaspar nos atendeu e convidou para tomar um café: queria conversar, saber quem éramos antes de nos ceder um lugar. Sob o ruído da sempre presente televisão (hoje parece que para haver vida humana é preciso esse troço infernal), o sargento nos contou várias histórias sobre seu passado em Tagaçaba e Serra Negra, por onde passaríamos na ida para Guaraqueçaba.

Lá pelas cinco e meia perguntei se poderíamos ficar ali ou se teríamos que ir para outro lado pois começava a escurecer. "Sim, claro, vamos ali no gramado ver onde vocês querem armar a barraca. Só que amanhã bem cedo vocês têm que ir embora". Tudo bem.

Às sete em ponto nos despedimos dos soldados e deixamos um abraço ao sargento, pois havia saído para comprar pão em Morretes.

A segunda falha apareceu depois dos primeiros quilômetros do segundo dia: a Luísa esqueceu o óculos dentro da barraca. Olhei para meu bagageiro e pensei "é, tá bem compactado para reduzir o atrito com o ar". Na Cidade do Barreado abrimos a barraca no meio da praça ao lado do rio e juntamos os pedaços. "Acho que dá para consertar. Ainda tem aquele arame do pão?" Mas não deu. O óculos ficava se mexendo demais no rosto, uma lente para cada lado.

Recarregamos a comida e pegamos a estrada para Antonina.

O caminho era muito bom e tranquilo. Depois de entrar para Guaraqueçaba, uns 4km antes de Antonina, o movimento reduziu ainda mais. Lá pelas tantas bateu a fome e numa vendinha onde compramos quatro ovos a vendedora nos disse que havia um lugar muito bom para descansar, onde muita gente ia passar o dia com a família e tal: o Rio do Nunes.

Realmente, o lugar era muito bom, com mesinhas cobertas, churrasqueira, água, banheiro, e o rio. Almoçamos e ficamos nadando. Essa região de mata atlântica é sempre muito quente. Tínhamos que esperar o sol baixar um pouco para poder seguir.

Até aqui a pedalada estava indo bem. O asfalto tinha pouco buraco, havia acostamento em grande parte do percurso, sombra de árvores, etc. Mas, de repente, aparece a temível estrada de terra. Na verdade, se fosse "estrada de chão batido" não teria sido tão ruim. O problema era que os próximos 76km seriam numa estrada de pedras, como um leito de rio seco. Isso reduziu nossa velocidade para em torno de 30k/dia, quase como se estivéssemos indo à pé.

Passado um tempo, sentamos à sombra numa ponte para descansar e comer. A tarde ia pela metade e a todas as pessoas para quem perguntamos quanto faltava até Tagaçaba a resposta era "uns 24km". Desanimador... Ainda mais quando uns diziam: "aí pela frente tem uma serra braba, viu?". Pensei que devíamos parar numa casa e pegar água gelada e frutas. Assim, na primeira estradinha entramos. Era uma associação de apicultores, onde apenas a família do caseiro estava. "Vi vocês agora há pouco, era eu que ia pedalando mais na frente". Ofereceu água gelada. "Conhecem jaca? Esses dias apanhei uma e tava esperando amadurecer um pouco. Talvez já teja no ponto. Sabia que jaca é fruta indiana? Querem provar?". Eu nunca tinha comido e sabia que não gostava. Luísa também não conhecia mas queria sentir o gosto. O troço era horrível. Gosmento, doce e muito forte. Lambi os dedos e dá-lhe água.

Faltava umas três horas para anoitecer. Será que era melhor ficar ali? Não, Tagaçaba fica só 24km mais pra frente. Dá tempo e sobra. Agradeçemos e seguimos.

O pior foi que não sobrou tempo, nem água, nem energia. O céu já havia se lançado no lusco-fusco quando saímos da estrada principal e descemos para uma casa. Os cachorros latiram lá de longe e vieram espantando uns pássaros enormes e pretos, que mesmo de dia eu não saberia reconhecer: o jacu.

"Boa noite, senhora. Estamos indo para Tagaçaba. Falta muito ainda?", "Pelo menos uns 20km", "Virge maria, acho que não vai dar. Poderíamos passar a noite aqui? Temos barraca, comida, tudo", "Olha, eu não conheço vocês mas vou dar um voto de confiança. Tem esse espaço aí pro lado da casa". O marido chegou em seguida e ela falou que ficaríamos. Ele concordou. Um tempo depois já estavamos usando o chuveiro deles e tudo.

"Nós vimos vocês lá no trevo de Antonina, hoje cedo", disse simpática a dona Irene. E começaram a conversar sem parar. Queríamos comer e dormir, mas não achávamos nenhuma brecha. Parecia que não falavam com gente há muito tempo, então não podiam perder a oportunidade. Em dado momento, conseguimos escapar e preparamos nosso jantar tradicional: macarrão de sêmola, tomate seco comprado a granel, sardinhas enlatadas ao molho de tomate e água. De sobremesa tinha chocolate de soja e paçoca.

De noite começou a choviscar. Tive que colocar a lona por cima, o que aumentou terrivelmente o calor. Na manhã seguinte, com um sol muito bonito, colocamos os cochonetes para ventilar e fomos convidados para tomar café juntos. Com a televisão ligada, ouvimos histórias sobre a vida do casal, como foram parar ali, em Potinga, já que eram de Curitiba, o trabalho de confeiteira de Irene, a lida na terra de Loepoldo, os filhos caminhoneiro e administrador que trabalhavam muito, os vizinhos que eram todos preguiçosos e ladrões, os políticos que não ajudavam, e por aí vai.

A estrada exalava vapor pela manhã e o sol já estava fritando. Chegamos em Tagaçaba pelo meio dia com muito calor e uma estrada poeirenta. A vila possui uma pequena infraestrutura turística de pousadas e restaurantes. Pelo que ouvimos falar, Tagaçaba é onde o pessoal pára quando vai para Guaraqueçaba. E nós decidimos passar o dia ali, descansando.

Para tanto, primeiramente fomos largar as coisas. Tínhamos duas referências: uma de um sujeito chamado Duka, que conhecemos no Rio do Nunes. Ele indicou a casa de um amigo, dizendo que não tinha erro. A outra, foi de dona Irene. "Assim que chegarem em Tagaçaba, passando a ponte, na primeira subida à esquerda: ali mora a Zuleide, que cuida da paróquia. É só bater e dizer que foi eu quem mandou."

E foi isso mesmo. Ficamos no galpão de festas da igreja católica, que ficava numa subida e de lá podíamos ver todo o vale. Disseram que sempre aparecia gente viajando e que deixavam o pessoal acampar ali.

Passamos o dia brincando no rio, lendo, comendo, descansando. De noite, o marido da Zuleide nos convidou para uma sopa, porém já estávamos comendo a nossa janta. Descemos mais tarde para conversar um pouco.

No dia seguinte, com o céu sempre nublado, passamos pela vila de Serra Negra do sargento Gaspar e depois de muita subida chegamos a um mirante quase em ruínas. Dali, tínhamos a visão de toda a planície litorânea até Guaraqueçaba e o relevo prometia ser mais ameno.

O bar do seu Gilson ficava na esquina que pegava para a Reserva do Salto Morato. Essa seria a nossa última parada antes de Guaraqueçaba. Tomamos um refri gelado e seguimos mais 4km na pior estrada de todos os tempos. Ficamos no camping deserto e saímos para conhecer o salto antes que escurecesse. Chegamos à cachoeira depois de 1,5km de trilha. Só podíamos ficar sentados, olhando em silêncio.

No meio da trilha havia uma piscina natural, formada na curva do rio. Água gelada? Um pouquinho.

De volta ao camping, estávamos com um probleminha. Nossa comida estava dividida entre a janta de hoje e o café da manhã do dia seguinte. Era de tarde e a fome crescia. Perguntamos sobre a lanchonete que havia na reserva: "Fechou. Não vem tanta gente quanto eles imaginavam". Pensamos no bar do seu Gilson, na estrada ruim, no cansaso. Mas eis que surge o encarregado da reserva: "Vieram de Curitiba? Eu também gosto de pedalar e isso e aquilo". Era um cara de uns trinta anos que gostava de esportes no meio da natureza. "Olha, estou saindo para voltar só semana que vem. Tenho umas coisas na geladeira do refeitório que talvez vocês queiram. Vamos lá ver?". Pão, queijo, maçã e suco. Excelente! Ficamos tão contentes que a horda de mosquitos que nos atacava quase foi ignorada (mas era impossível).

No final da tarde, chegou um cara de moto sozinho. Roberto Carlos, soldador, trinta e poucos anos. Gostava de conversar e contou histórias sobre trilhas e passeios, coisa que fazia quando mais magro. Deu várias dicas de lugares para visitarmos nos arredores de Curitiba. Uma rara pessoa que, sendo trabalhadora comum e mesmo sozinha, sai no feriado para acampar e conhecer belezas naturais.

O caminho até Guaraqueçaba foi tranquilo. Havia muitas fontes de água cristalina que cruzavam a estrada, mas não paramos com medo dos mosquitos. A proximidade com a cidade se anunciava pelos morros desmatados e a areia branca no chão. Quando chegamos na estrada de paralelepípedo tive uma sensação ruim. Aquele era um lugar desolado, abandonado, onde tudo era feio e largado para apodrecer. Passamos por loteamentos onde as casa mais pareciam de uma periferia. Num município de 8,5 mil habitantes isso parece incabível! Entrando um pouco mais, passamos por casas de veraneio (?!) e adiante, depois de uma subida, fica o centro histórico.

Fomos direto comprar a passagem de volta por barco e buscar um lugar para comer. A passagem custava R$17 mais 15 da bicicleta. "Que absurdo! Como é que pode?! Acham que isso aqui é viagem pra lua? Turismo virou sinônimo de ladroagem ou o quê?" Depois disso a moça fez a bicicleta por 10, mas muito a contra gosto.

Sinceramente, Guaraqueçaba é apenas um lugar inóspito que, como boa parte do turismo litorâneo brasileiro, não oferece serviços de qualidade e cobra caro. Não tenho vontade de voltar lá e também não recomendo a ninguém (a não ser que vá de bicicleta, pois aí a cidade é apenas um pontinho no trajeto).

Tivemos muita sorte durante a viagem: não choveu nenhuma vez enquanto pedalávamos, conseguimos pouso no meio do nada com a dona Irene, nos ofereceram comida quando precisamos, nenhum pneu furou mesmo com a estrada daquele jeito e não passamos mal por causa de água ou comida. Os mosquitos atacaram sem piedade, por cima da roupa e ignorando qualquer repelente, o que tornou as noites um pouco difíceis. Mais uma vez, não estávamos preparados para chuva, que caso nos pegasse seria um desastre.

Foi a viagem mais difícil até agora, porém a mais aventureira.

Semáforo, parte 2

2011-03-17T19:11:00.008-03:00

     Nessa semana, encontrei mais algumas bicicletas_no_semáforo pelo centro de Curitiba.

     Mas ontem revisitei alguns pontos e notei que já haviam sido tiradas. A primeira delas durou mais de três semanas.
     A ideia parece bem interessante, pois quem geralmente olha estes sinais são os motoristas e eles não vão sair do carro para desobstruir a lâmpadinha.
     Vamos ver se não aparecem mais, dessa vez, pelos bairros.

Semáforo de bicicleta

2011-02-11T22:05:00.004-02:00

Finalmente alguém pôs a idéia em prática!
É mandar bala pela cidade, porque tá na hora dos carros dividirem o espaço urbano.

Ela que tomava cerveja no café

2011-02-06T09:38:00.013-02:00

        Quando se vai a um café procurar a mulher que escreve sozinha numa mesa de fundo, já se sabe falida a idéia. Entretanto, não sei, então, o que vou fazer nesses lugares. Sento ao meu fundo, virado para a entrada, ouvindo as garçonetes moerem acordes modernos em seus movimentos e interjeições. Nem sabem o que fazem, que moderno é tecnologia de ponta, coisa futurista.
        Cada vez que se abre a porta, entrevejo a rua escura, uma nesga de farol que passa, o ruído de máquina: tudo isso como uma possível sagração urbana do inverno.
        Me estico, um movimento interrogativo, e só.
        Às vezes desisto desse meu canto. Hoje, por exemplo. Peço outro café, puro carvão diluído, alimento da minha amargura premeditada. Gorki não entrava em cafés, o Máximo, ainda mais nesses pseudo-franceses tirados da cartola, à revelia de qualquer rigor estético. Vim e vi: a placa diz “café e mercearia”. Não há possibilidade de vitória, fico apenas vislumbrando: em que parte do mundo ouve-se jazz-cigano numa mercearia com cara de boteco da rue du Palais?... Imagino simplesmente.

        De repente, a porta. Sinto algo estranho. Uma penumbra viscosa rasteja para dentro, trazendo o cheiro de diesel queimado e um pouco de poeira. Ali, lentamente, naquele gesto aveludado de soltar a maçaneta, ouço Schumann. Ela entra em lá menor, soturna. Deixo soar o piano, noturno. E o galope blasé que atravessa o vestíbulo extasia-me, afinal.
        Deixo...
        Afinal, fui eu quem veio procurá-la.

        De propósito, ela senta no meu canto do fundo, onde entram e saem os pedidos, as garçonetes. Não saem homens, eles sempre ficam atrás do balcão. Mesmo nesse tipo de mercearia, onde abundam os gays de todos os sexos, eles não saem, continuam designando. Sempre elas, andando e vestindo sua grosseria machista. Respondo tomando café sem açúcar, como tem que ser. Não seria diferente numa espelunca balcânica, gitana até na mancha de vinho no balcão? Claro que seria. O velhinho sérvio tocando acordeão em língua ruidosa; sem dúvida, soaria tão lindo como a última sarabanda de Bergman. Também atenderiam elas, mas saracoteariam suavemente, a lascívia escorrendo pelas pernas e mãos, pelos sovacos peludos. Vejo isso tão distante desse saloon onde se impõem certas ladys...
        Putas não têm aquele quê de saudade, não, não. Nem em Henry Miller, quem dirá numa viela curitibana: elas deixam é a conta. Mesmo assim, querem me convencer de que é possível sublimar uma rameira na cama.
        Em meio a tantas referências, esse lugar não passa de uma utopia, entra-se como num espelho que leva a outro mundo, fantástico, cheio de aleatoriedades descontextualizadas (armazém, estava escrito?!), que na verdade apenas entulham a estrada de tijolinhos amarelos.
        Sim, vim por uma mulher. Uma, confirmo. E já (sempre, na verdade) me sinto frustrado. Como se não bastasse a confirmação do u.topos, a falta do ethos ridiculariza meu romantismo, mesmo com um entrada tão charmosa. Passou por mim e nenhum cheiro ficou. Tão fantasioso que sou dos suores e perfumes, fico sem pistas. Vinda de um dia inteiro. Essas, suas últimas horas entre as pessoas. Minhas únicas, atalharia; planejadas para esse acaso.
        O destino que escolhi sempre me pareceu uma roleta russa com cinco balas no tambor. Penso no atoleiro em que a Fortuna encalhou tão profundamente quando tentava atravessar o Principia newtoniano, enquanto uma mocinha de suspensórios largados ao lado da perna entrega a cerveja na minha mesa do canto no fundo. Espuma escura, descuidada, em exagero. Tudo soa gasto novamente.
        Fico observando seus olhos incolores apoiados no copo. Estão rodeados por uma leve borra de café que me atrai. Bem que tomaria um macchiato dessa vez, se a atendente não revelasse no sorriso uma dobra de rancor, coisa de quem apanha e não gosta. Eu que tive pai, reconheço de longe essas rugas.

        Na era do mau gosto – esta nossa era, diga-se de passagem –, todos são in. Um desfile do ridículo. Digo isso pois obviamente nasci no tempo errado. Para mim, as peças não se encaixam, entram sempre forçadas, deformadas. Mas quem não finge isso? Quem não se coloca no lugar errado só para sentir o conforto do retorno? Onde está meu espresso com leite?! Preciso de mais tempo para as minhas justificativas.
        Não que eu seja in, é impossível. Me apresento da forma mais natural. Sapato e calça vincada, pretos. Colete por cima da camisa bordô escuro. Um relógio de prata cruzando a abotoadura e o bigode encerado. Eu até apostaria minha cabeça com o diabo para poder roçar o lábio no teu pescoço, minha cara Lenore, mas tu não me notas.
        E o seu desprezo me diz: eu me basto e nada mais...

        - Garçonete, poderias trazer-me pasta de berinjela com torradas, por favor.
        - Não tem mais.
        - Então, um croissant de rúcula com tomate seco, por gentileza.
        - Estamos fechando a cozinha.
        - Mas nem para esquentar no micro-ondas?!
        - Cê que sabe.

        Arh! Antes tivesse pedido uma coxinha para não passar por essa humilhação.

        Hum... ela vai ao banheiro. O andar, essa soberba, eu fico paralisado. Todos sabem que a arrogância nasce do auto-conhecimento. Não posso deixá-la ir embora.
        Mas é exatamente o pavor que me atrai e me joga para a cadeira ao lado da dela. Sento, inspiro, passo o dedo na beirada do copo e provo a espuma. Oh, doce amargo... esse sabor quente... essa presença que surge na minha frente!
        - Oi.
        - Achei que já tinham desocupado a mesa.
        - Não, ainda estou terminando a cerveja.
        - Calharia se eu, err...
        - Cê que sabe.
        Fecho os olhos e esfrego a testa com aquela frase. “Cê que sabe”.
        Não era para ser assim. Lanço o olhar para a porta e percebo que não há mais esperança. Fiz o meu lance errado.
        - Aqui, sua coxinha.
        - Desculpe senhorita, mas eu não pedi tal iguaria!
        - Era o que tinha. O cozinheiro já foi embora.
        Mas como, como alguma coisa nessa vida pode sair bem feita dessa forma?! É uma esculhambação sem fim. Um carnaval na nossa própria cara! Uma pessoa correta não pode mais estar bem, estar tranquila? Era necessário agora isto? Eu realmente me pergunto se tal peraltice era necessária, hein?
        Vou-me embora! Ah, se não vou. E deixar-te-ei sozinha, para que te afogues nessa espuma bolorenta.
        Pago a conta jogando uma nota de vinte no balcão e bato a porta na saída. Gostaria de ter visto a cara delas com essa minha atitude. Tal constrangimento deve ter-lhes feito cair as sobrancelhas.
        Não adianta ir num café, tentar se misturar. Da próxima vez, tenho que ir a um lugar realmente culto, frequentado por pessoas que de fato sejam inteligentes e interessantes.
        Eis a biblioteca!

06 de fevereiro de 2011

O experimentalismo vazio de um viajante

2011-01-23T19:33:00.004-02:00

Esta postagem é um texto direcionado, um pisão no calo de uma pessoa que gosta do livro ruim que vou comentar. Não quero falar do livro aqui na introdução e sim marcar o início de um novo evento cultural chamado Rinha Literária. O intuito é descobrir alguma porcaria que um conhecido goste e sentar o sarrafo. Única regra: somente a mãe do escritor pode entrar no terreiro. Recomendações: criatividade e humor ácido.

Vamos lá!

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O experimentalismo vazio de um viajante

Finalmente, após dez inícios de histórias variadas e doze comentários sobre a curiosidade do leitor e a voracidade da leitora, o “novo romance de Italo Calvino” Se um viajante numa noite de inverno está prestes a ser criticado. “Relaxe. Concentre-se. Afaste todos os outros pensamentos. Deixe que o mundo a sua volta se dissolva no indefinido.”

Comecei o texto de má-fé, confesso, pois faz pelo menos um ano que li esse livro, o que significa um bom tempo para -finalmente- iniciar um comentário. Porém, isso não é grave, a memória está aí para nos trazer à tona toda sorte de lembranças reconstruídas e confusas. Agora, penso que não deveria ter dado o livro de presente (me livrado, seria melhor), pois muito me faz falta o artigo final de Calvino (com aquele esquema bonito que todo leitor fica curioso para entender quando está ainda folheando). Tal resposta a uma resenha crítica que fecha aquela edição comprova um dos meus argumentos-chave: a do livro-tese. Tentarei encontrá-la na internet que está sempre ligada, cheia de informações. Só que a gente sabe: procura e consulta e acaba com a sensação de que não há nada, como certos romances genais que encontramos na “vitrine de livrarias”. E esse é o segundo ponto: mesmo durante a atuação da dupla Leitor -Leitora (sem falar dos dez inícios truncados de histórias “interessantíssimas”), transborda do livro aquilo que costumamos esperar de um best-seller: facilidade, curiosidade e, principalmente, o vazio literário.

Não vem ao caso definir o que é literatura, muito menos o que é boa literatura. Para isso há milhares de páginas escritas por especialistas, inclusive pelo Calvino. (E sempre ficamos com a impressão de que tal coisa nem existe.) Por motivos metodológicos - talvez -, deveria explicar como este comentador avalia a literatura. Afinal, nossos críticos contemporâneos (?) condenam tempestivamente opiniões envolvendo gosto, apesar de serem os primeiros a defenderem a iniciação literária através dos mais vendidos. (Até fico desconfiado se eles não têm algum contrato de participação em vendas.) Pode parecer que uma coisa não tem nada a ver com a outra, mas tem: o que está em jogo neste tipo de iniciação é aprender a gostar de ler pela facilidade e pela curiosidade. O desenvolvimento do gosto (acrítico) de um novo leitor. Não entrarei também no mérito da preguiça intelectual, mas deixarei claro que essa posição é muito boa para as editoras e pouco boa para os novos (e velhos) leitores.

Não, não preciso definir nada, nunca vi um crítico fazer isso.

Entretanto, o “novo romance” de Calvino começa dez vezes! Isso apenas já daria a ele o título de experimental. O que não é nenhum problema, claro, se não resultasse mais num índice de estilos que em literatura propriamente dita. Nosso autor participou do "Ouvroir de Littérature Potentielle" (Oulipo), um grupo de experimentações lítero-matemáticas e como os três personagens de O Pêndulo de Foucault de Umberto Eco, Calvino escreveu com algoritmos. É o tipo de precisão que destitui o escritor de sinceridade. Diferente de outros experimentos literários, este faz com o que o leitor perca a confiança no livro.

E não é a primeira vez que aparece o estilo best-seller-tese. Esses termos soam contraditórios, mas quase todos os romances de Eco são assim. A erudição com o romanesco. O enciclopédico com o pop. Está feito; não adianta afirmar que não podem andar juntos. Só que me parece ruim, pois leva ao leitor exigente informações que ele não quer, histórias que lhe desagradam.

São estes dois fatores que trazem o tédio à tona e tentam afogar o leitor a todo custo. Dez vezes historinhas banais são interrompidas e em seguida comentadas? É realmente achar que não há livros mais interessantes pelo mundo. E o que é pior, os comentários são ungidos numa aura de metalinguagem onde eu, leitor, presumidamente me identificaria ou me confundiria com os personagens, Leitor-Leitora, gerando o que a crítica deslumbrada chamou de “hiper-romance”. Absurdo! Total falta de conhecimento do que é hypertexto e linguagem web.

É claro que Calvino, matemático cibernético, sabe desse enorme problema (afinal, ele mesmo afirma que livro é feito para ser vendido) e usa de uma técnica certeira, tão testada que há muito é o cânone da literatura de massas: o suspense. Algo está para acontecer, preciso continuar a leitura! Porém, é num banho maria de pistas, dicas e traumas (que o leitor tenta constantemente se recuperar) que o romance vai despencando de uma escadaria, como mostra o esquema do seu artigo “Se um narrador numa noite de inverno”, publicado em 1979 na revista Alfabeta. (Apenas neste momento é que consegui a tal “resposta a uma resenha crítica”, de que falei no segundo parágrafo.)

Bom, então vamos ao tal artigo. Já de cara vou confessar que, relendo o texto, fiquei incomodado. Calvino concorda comigo! Fico pensando se foi ele quem inaugurou o que hoje é muito comum nos escritores jovens, aquela empáfia de dizer “foi isso mesmo que eu quis fazer, eu planejei que ficasse ruim”. É incrível. Não consigo entender. E além disso, desse enaltecimento às avessas, a crítica aplaude. Como escreveu Paulo Polzonoff sobre Eco (e eu aplico também a Calvino): “é um destes escritores que todo intelectual sem talento gostaria de ser e, em encantando-os, encanta os resenhistas, que por sua vez admira os intelectuais que não são de fato. Nesta cadeia de encantamento é que se forjam mitos literários que, espera-se, não sobrevivam muito mais a seu tempo.”

O lema moderno saiu da pena de Rimbaud: “a beleza sentou-se em meus joelhos e estou fatigado dela”. Para ganhar o título honorário de pós, bastou a compressão até à instantaneidade, à ideia interrompida em 140 caracteres ou o romance em 32 páginas.

De Calvino: “O objeto da leitura que se encontra no centro de meu livro não é tanto 'o literário', mas sim 'o romanesco', isto é, um procedimento literário determinado – próprio da narrativa de cunho popular e de consumo”. “O destinatário natural e fruidor do 'romanesco' é o 'leitor médio'”. E para justificar seu “exercício acrobático para desafiar, e indicar, o vazio subjacente” ele escreve: “perseguir a complexidade por meio de um catálogo de possibilidades linguísticas diversas é um procedimento que caracteriza toda uma dimensão da literatura deste século”. Cita ainda o caso de Raymond Queneau (do Oulipo) que “já em 1947 publicava os Exrcicies de style, nos quais uma historieta de poucas linhas recebe 99 redações diferentes”. (E eu que pensava que escrever várias versões servia para escolher a melhor...)

Se este artigo, em vez de estar no final do livro (Editora Planeta de Agostini, 2003), servisse de introdução, pronto: ele já voltaria pro sebo. Tem gente que não gosta de prefácio e essas coisas, mas, depois desse caso, nunca mais deixei de ler tais comentários introdutórios: ou confirmam nossa expectativa ou já nos demovem e não precisamos deixar nossa paciência ser incinerada por um PhD em análise combinatória.

esquema

Alguns sitios que dei uma espiada:

http://it.wikipedia.org/wiki/Se_una_notte_d'inverno_un_viaggiatore

http://biblioteca.folha.com.br/1/21/1999082201.html

http://pt.wikipedia.org/wiki/Italo_Calvino

http://www.casainabitada.com.br/index.php?option=com_content&view=article&id=66:se-um-viajante-numa-noite-de-inverno-italo-calvino&catid=6:discursos-de-outrem&Itemid=6

http://riksaint.wordpress.com/2005/10/03/critica-literaria-o-pendulo-de-foucault-umberto-eco/

Meu Pai Queria que eu fosse Projetista Mecânico, mas…

2011-01-20T21:27:00.003-02:00

(tirado do blog)

eu decidi ser escritor.

é fácil.

apenas me sento e tiro a crosta de antigas feridas e espinhas

da minha vida

até que surge algo.

quando o telefone toca eu levanto e abaixo gentilmente o fone.

é tão fácil.

no andar de baixo minha namorada lê sobre Scott e Zelda Fitzgerald.

“nós somos Scott e Zelda”, digo a ela.

e ela fica doida.

recebo cartas terríveis pelo correio.

as pessoas querem vir aqui e me ver.

eles mandam cartas sobre suas vidas e anexam poemas.

meu conselho para todos os jovens escritores é que parem de escrever como eu.

quero dizer, isso não vai ajudar.

os editores vão simplesmente dizer,

“nossa, esse cara escreve igualzinho ao Chinaski,

manda de volta!”

a melhor coisa na escrita é que ela nunca

te deixa mal.

pode deixar outras pessoas mal, mas não você.

tipo, você pode encontrar sua mulher fodendo seu melhor amigo

no sofá às 3 da manhã

e você pode correr para o andar de cima e escrever um poema e

ficar quite com os dois.

eu realmente nunca gostei de Scott ou Zelda pelo que escreveram.

era o que eles pensavam e como viviam livres.

é claro que eles conheciam Hemingway e Hemingway conhecia Miró e

Miró conhecia Picasso e Picasso conhecia Joyce e Joyce

provavelmente conhecia D.H. Lawrence e D.A. conhecia A. Huxley que pensava

que sabia tudo

mas como disse, eu admirava o jeito como Scott e Zelda viviam

livres de todas as regras

e meu pai queria que eu fosse projetista mecânico

mas me agrada mais sentar aqui e escrever

qualquer coisa que eu queira enquanto

olho pela sacada para o porto de San Pedro

é fácil

todas as crostas de feridas e espinhas valeram a pena.

escrito por Charles Bukowski (do livro “Open All Night: New Poems”).

O feijão e as coisas

2011-01-19T15:12:00.005-02:00

Um momento em que a gente se sente sabido e com as rédias do mundo nas mãos é quando lemos o jornal diário. Diariamente sentamos na cadeira da sala, um cotovelo apoiado à mesa e a luz do meio dia entra difusa porém intensa (um pouco menos se está nublado). É nesta conjuntura que os fatos se mostram domesticados, como letras numa folha de papel, e o almoço está sendo preparado na cozinha.

Eu não me meto em assuntos culinários, tem gente que faz melhor que eu, porém, naquele instante, manifestou-se de pronto o meu olfato. Não se pode fazer nada contra um cheiro. Mesmo tapando o nariz, parece que essa presença intrusa impregna-se por outra parte qualquer, se não pela boca, pelos ouvidos, sei lá eu.

Então eu disse para o lado:

- Ô lurdes! O feijão não tá queimando, não?

Uma pergunta apenas, pergunta-ajuda, dessas que a gente solta preocupado e não percebe que despencou da escada. Mal tinha mudado de linha e ela começou a resposta:

- Êee...

Era uma reprovação. Só aí já tinha percebido que havia entrado mal na cozinha.

- Êee-eia, joão. Cê fica aí lendo o jornal e não sabe o que acontece fora dessa cadeira, né?

Pronto. Não se pode opinar sobre nada ou ajudar. A gente está tranquilo e de repente vem uma vassourada. Virei duas páginas para ventilar aquele fudum e ela continuou:

- Se tivesse prestado atenção nas coisas fora dessa sua cabeçona esperta teria ouvido a zeladora.

Era só o que faltava, a zeladora. Essa mulher só fica zanzando pra cima e para baixo com o cachorro, sujando tudo e depois reclama da limpeza. Conversa com todo mundo aos berros, nunca vi. Parece que só percebo o que ela diz quando estou dormindo e, às 7 da manhã!, acordo.

Mas quando a gente não sabe, tem que perguntar. E eu ia fazer isso quando ela emendou rapidamente:

- Acabô de gritar pelo corredor, agorinha mesmo, que tá o maior zuê lá na rua. Passô helicóptero, bombeiro, tudo! Tem algum prédio pegando fogo!

Olha só, um prédio pegando fogo... Muito mais interessante que um feijãozinho passado do ponto. Ainda bem que a lurdes tem senso do dever. Imagina se vai pra rua e deixa tudo aqui: seria duas catástrofes!

Tomei um susto quando ela apareceu na porta:

- Cê tá aí ainda se abanando com essa porcaria? Vai lá vê, cacilda!

Aquilo tinha interrompido uma notícia sobre como a retirada das tropas norte-americanas do Iraque iria diminuir o preço do petróleo. Sabe-se lá como aconteceria isso, mas os analistas estão aí fazendo seu trabalho e mesmo com a mudança de governo no Brasil e a crise tendo passado o IPI e o IPVA continuarão reduzidos. No final, as coisas se encaixam bem, me parece.

Mas, na verdade, tudo isso não faz a menor diferença. Em meia hora acabamos o jornal e é pra isso que ele serve: distrair enquanto o almoço não sai. Afinal:

- Tá pronto isso aí?

Elegia 1938

2010-12-20T14:06:00.001-02:00

(para Livy)

Carlos Drummond de Andrade

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,

onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.

Praticas laboriosamente os gestos universais,

sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,

e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.

À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze

ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra

e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.

Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina

e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre mortos e com eles conversas

sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.

A literatura estragou tuas melhores horas de amor.

Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota

e adiar para outro século a felicidade coletiva.

Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição

porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

O retorno das sacolas plásticas 3

2010-11-08T23:31:00.002-02:00

Dá para fazer um stencil de duas camadas:

O retorno das sacolas plásticas 2

2010-11-08T13:31:00.005-02:00

Saiu na Gazeta do Povo, em 04/11/2010, uma matéria (talvez matéria não seja a melhor palavra para o jornalismo-twitter; um informe, então) falando do projeto de lei que impede os estabelecimentos comerciais de distribuir gratuitamente sacolas plásticas em Curitiba.

Muito bom se for aprovado. Podia até cobrar mais caro.

--

Uma outra matéria (de verdade), do dia 02/06/2010, com o título Um mal desnecessário, dá mais informações sobre o que acontece em Curitiba.

--

E mais, sobre o ponto de vista do comerciante.

O retorno das sacolas plásticas

2010-11-05T10:05:00.003-02:00

Não trago sacolas para casa já deve fazer um ano. Sempre coloco no bolso umas duas antes de ir ao supermercado (e cuidando um pouquinho, elas duram muito). Só que, mesmo assim, a gaveta destinada a guardá-las está explodindo de tanta sacola! Cada vez que recebo uma visita, vem junto 5 sacolas pelo menos. E não adianta falar para levar de casa: o hábito, a preguiça, o descaso ou o que se queira, impede a pessoa de sair dessa inércia.

Depois de muito matutar sobre o assunto, cheguei à seguinte idéia: devolveria as sacolas "descartáveis" ao supermercado fornecedor. Bolei uma carta em conjunto com uns amigos e, junto com uma sacola plástica, coloquei num envelope feito de folhas de rascunho. O destino seria a caixinha de sugestões/reclamações.

A idéia se expandiu para outras embalagens de produtos como macarrão, pão de forma, etc. Já utilizo essas embalagens para acondicionar o lixo da cozinha, evitando as sacolas plasticas. Porém, TUDO tem embalagem e a bolsa das embalagens para lixo também não suporta mais (isso aconteceu em dois meses!). Nesse caso, esperaria juntar várias para enviar de uma vez, já que tem que pagar o correio.

Segue o modelo da carta:

Sr. Gerente,

É responsabilidade do estabelecimento comercial o fornecimento de sacolas plásticas para embalar as compras dos clientes. Este tipo de serviço se mostra totalmente insustentável, gerando uma grande quantidade de lixo, que não é resolvido, mesmo com iniciativas como o incentivo ao uso de bolsas retornáveis. Como o senhor deve notar, o cliente sempre segue o caminho mais fácil.

Percebemos que este supermercado se preocupa com a questão levantada aqui, pois estimula através de seu sistema interno de som e de descontos o uso das bolsas retornáveis, o que, no entanto, não parece suficiente para sanar o problema.

Apenas para citar um exemplo, na cidade de Xanxerê (SC), através da mobilização de empresários, governo e comunidade, baniu-se a distribuição gratuita de sacolas plásticas. Esta ação reduziu, em um ano, o consumo de sacolas em 85%. Várias cidades da região já adotaram esta medida.

Assim, tendo observado as diversas soluções disponíveis, entendemos que o estabelecimento comercial deve agir contundentemente sobre o problema, abolindo esse fornecimento inocente de lixo em forma sacolas. Mesmo que no curtíssimo prazo isso desagrade o cliente, a exemplo do oeste catarinense, a mudança de consciência do consumidor acaba se tornando um orgulho ecológico.

Clientes do Supermercado

P.S.: Coletamos esta sacola de um cliente que acha normal o supermercado fornecê-la e que não se importa com seu destino. Estamos, assim, devolvendo-a ao responsável pela sua distribuição.

Boletim Rise up - out/2010

2010-10-29T13:18:00.006-02:00

Dicas tecnológicas
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Se você é como a gente, acha bizarro que anunciantes construam perfis detalhados do seu comportamento rastreando todas as páginas web que você visita. As extensões de Firefox podem te ajudar. Tudo o que você tem que fazer é instalá-las, esquecer que elas existem, e continuar vivendo a vida. Aqui estão algumas favoritas do coletivo:

googlesharing – Previne que o Google rastreie suas pesquisas, movimentos e quais páginas você visita. Agora criptografado de ponta a ponta.
https://addons.mozilla.org/en-US/firefox/addon/60333/

beef taco – Define opt-out cookies permanente para impedir os anúncios comportamentais de 102 diferentes redes de anúncios, incluindo Google, Yahoo, Microsoft, etc.
https://addons.mozilla.org/en-US/firefox/addon/180650/

ad block plus – Faz com que os anúncios desapareçam.
https://addons.mozilla.org/en-US/firefox/addon/1865/

Notas do apocalipse da vigilância: Porta dos fundos para o governo nos espiar
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O governo Obama está esboçando uma lei que prevê que todos os serviços de comunicação por internet nos Estados Unidos venham com uma porta dos fundos – um caminho de entrada para eles investigarem todas as informações, quando requeridas. Isto acabaria efetivamente com a comunicação legal segura criptografada nos Estados Unidos.

Esperamos que isto não se transforme em lei, mas é um lembrete de como os que detêm o poder querem livre acesso a todas as suas informações.

Mais informações detalhadas de nossos amigos do Electronic Frontier Foundation: https://www.eff.org/deeplinks/2010/09/government-seeks

UNLOGO

2010-10-19T13:09:00.007-02:00

Unlogo Intro from Jeff Crouse on Vimeo.

http://www.kickstarter.com/projects/816924031/unlogo-the-corporate-media-filter-0

http://www.unlogo.org/

Unlogo é um serviço via web que elimina marcas e outras assinaturas de empresas de vídeos. Em nível prático, ele lhe devolve seu material pessoal de corporações e propagandas. Em nível técnico, é uma combinação bacana de algumas novas funcionalidades de OpenCV e FFMPEG. Em nível poético, ele é uma ferramenta para focar o que realmente é importante nas suas gravações ao invés das mensagens onipresentes que os marqueteiros querem que sejam focadas.

Em resumo, Unlogo dá às pessoas a oportunidade de optar em ter ou não mensagens corporativas que estão permanentemente impressas em seus registros fotográficos.

Unlogo é um projeto participativo que precisa da sua ajuda - participe agora! Estamos coletando vídeos que contêm marcas ou ilustrações de marcas para melhorar nosso filtro. Por favor, veja the About page ou the FAQ e descubra mais.

Pedalada Ctba - Colônia Cecília

2010-10-18T13:20:00.004-02:00

Esta foi minha primeira viagem de bicicleta a qual não conhecia nada do caminho. Já havia passado pela Rodovia do Café (BR-277), mas pedalando é outra história. Ainda mais quando temos que subir uns 10km de serra com os alforjes carregados!

O objetivo dessa viagem era conhecer o que restou da antiga Colônia Cecília, fundada por anarquistas italianos em 1890 (wiki). Sabíamos que não havia nada além de algumas fazendas de descendentes e que o espírito da empreitada havia morrido em 1894, data oficial da sua dissolução, porém era um ato simbólico e um teste dos equipamentos de viagem.

Logo após a subida da serra, eu e Luísa passamos o pedágio e estacionamos num ponto de ônibus para almoçar. Havíamos levado bolo de banana (feito com casca e sem açúcar), pão integral (sem sal e sem açúcar), aipim e ovos cozidos, miojo, atum, laranjas, maçãs e bananas e água.

Até o momento que voltamos para a BR-277, no entroncamento que leva de um lado a Ponta Grossa e de outro a Palmeira, o trânsito era contínuo, mas não notávamos. Somente quando pegamos a rodovia para Palmeira é que tudo ficou silencioso e tranquilo. Mesmo com a carga que levava e os vários quilômetros já percorridos, aquilo era um verdadeiro passeio.

Antes de chegar na cidade, resolvemos parar num lugar chamado Recanto dos Papagaios. É uma estância pública, com churrasqueiras, mesas, parquinhos e um tanque enorme com água de rio. Um outro rio passa por baixo da antiga ponte de pedra que, segundo o caseiro do local, foi cortada a marretadas na época dos jesuítas (provavelmente por índios). O lugar era perfeito para descansar, e dava para acampar.

O tempo não podia ter sido melhor também: friozinho pela manhã, nuvens e sol durante o dia e bons sacos de dormir para a noite.

O Recanto dos Papagaios fica a uns 20km de Palmeira. No dia seguinte, saímos não muito cedo e almoçamos na praça da Igreja Matriz. Como era domingo no meio do feriado, a cidade estava deserta. A central de informações turísticas, que funciona na antiga estação ferroviária, estava fechada e ninguém sabia nos explicar o que queríamos.

Compramos salada num restaurante, carne de porco assada na entrada dum supermercado e botamos miojo para cozinhar no fogareiro, sentados à sombra num banco da praça.

De tarde pegamos a PR-151 em direção à Colônia. Passados uns 10km esbarramos com um CTG (km 386) cheio de escoteiros. Pensei: é aí mesmo que vamos acampar tranquilos. Falamos com o caseiro e depois de muita desconfiança e má vontade dele e um discurso lamuriento meu, disse para voltarmos mais tarde quando não tivesse mais ninguém, que poderíamos dormir num galpão. Só não foi perfeito porque tivemos que levar toda a tralha ida e volta.

Mais uns quilômetros e encontramos uma placa na beira da estrada: "Caminhos de Cecília" (o último "a" dentro de um círculo). Sítio tal para lá, sítio tãrãrã pra cá. Fomos para o mais perto e aí começou a estrada de terra.

Chegamos a um tal Sítio do Minguinho, parte do caminho "anarquista". Estávamos bastante contentes de ter encontrado algo da Colônia. Mas logo que ficamos de frente para o portão fechado demos de cara com o absurdo: uma placa dizendo "visitas agendas" e dois telefones. Escalei o portão e notei que devia haver gente pois estava tocando Raul Seixas lá para baixo e as casas estavam abertas. Gritei e bati palmas por uns 15 minutos, até que apareceu um rapaz.

- Daí cara, gostaríamos de conhecer a fazenda. Vimos as placas do "caminho" e esse sítio estava indicado lá.

- Puts, tem que agendar a visita. Eu só vim passar o final de semana. O dono não está.

- Olha velho, nós viemos de Curitiba de bicicleta para conhecer o que sobrou da Colônia e não tínhamos como agendar.

- Não posso fazer nada. Senão a coisa pega pro meu lado, saca? Estão mesmo de bicicleta?

Durante toda a nossa conversa, resumida como está acima, eu estive pendurado no portão só com a cabeça aparecendo.

- Velho, é só abrir esse portão e ver.

Nem assim ele abriu!

- Não rola. É uma pena.

Depois disso, o ânimo pela Colônia desapareceu. De anarquista, nada havia sobrevivido. Mas como estávamos ali, resolvemos ir até a Colônia Santa Bárbara, local de colonização polonesa e que competia com os anarquistas, ignorando-lhes qualquer auxílio.

Fomos até o centro, a igreja católica da vila. Segundo as indicações das pessoas que encontramos pela estrada de chão, ficava logo após um bar. Desde que saí de Curitiba, queria trazer um queijo e um salame desses coloniais. O tal bar deveria ser o lugar certo, já que seria nosso ponto final.

Cumprimentei o pessoal na entrada e perguntei:

- Tem suco?

- Tem sim. Tenho Tampico e de latinha.

- Não, não. Natural.

- Ah, tem esse aqui: Ades. Tá vendo escrito aqui: contém suco natural.

- Hum... (injetando dose de paciência). Não. Tem queijo?

- Não.

- Salame?

- Não.

Puta merda! O cara viaja prum fim de mundo poeirento e só encontra coca-cola e xitus?! Maldita globalização de merda.

Tomamos um chá ao lado da igreja, descansamos e voltamos pelo mesmo caminho.

No CTG, pudemos tomar um bom banho e jantar em uma mesa.

Teve duas coisas que percebi nesta viagem:
- A cidade e os aglomerados humanos são sujos por essência. Desmatar, aplainar, construir superfícies planas, cobrir o solo com asfalto e cimento, pintar as coisas de branco, em suma, organizar o espaço de forma mais artificial possível gera (ou mostra) a imundície. Depois de pedalar durante horas num ambiente colorido e multiforme, voltar para a cidade pela periferia (não há outra entrada para uma cidade), dá uma sensação deprimente, com todo o barulho, o lixo, a fumaça e a cor cinza.
- Os morros, que numa viagem de carro parecem impossíveis para uma bicicleta, não são assim tão difíceis.

A cara do Brasil

2010-10-06T09:03:00.003-03:00

Dia Mundial sem Carro - Curitiba

2010-09-23T09:40:00.001-03:00

Para o infinito e além!

Pedalada: Morretes-Paranaguá-Ilha do Mel

2010-09-13T21:56:00.008-03:00

Cada vez mais acredito em viajar de bicicleta. É gostoso, barato e bastante viável em termos de vigor físico.

Fomos eu e Luísa. Para quem quiser fazer o caminho, segue algumas dicas:
- saímos cedo de Curitiba para pegar o sol da manhã na BR. Ali pelo meio-dia recarregamos o tanque com água de coco e caldo de cana no mirante.

- Fomos pelo caminho da Graciosa. É bem estreito, sem acostamento, então tem que cuidar para que os carros não te joguem para fora. Descemos a serra bem no meio da pista.

- Antes de terminar a estrada de paralelepípedo, tem um rio bem gelado e gostoso. Abrigados sob a sombra de uma ponte antiga, relaxamos as pernas antes de seguir até Morretes.

- Não há muitas opções de camping em Morretes. Os dois que descobrimos ficavam fora da cidade pelo menos uns 5 km. Mesmo cansados, fomos ao que ficava a 9km pegando uma estada de chão bem poeirenta. O camping Cascatinha custava 10 pila por barraca e tem um rio que passa do lado. Parece bem legal para passar o dia também.

- O caminho até Paranaguá é praticamente estrada de tráfego, uma PR sei lá o quê. Em umas 3 horas chegamos lá.

- A passagem para Ilha do Mel custou 28 reais ida e volta e os campings entre 10 a 15 por pessoa. Os dias que passamos lá estavam frio e nublados. Deu azar, mas conheci o Farol, a gruta da Encantada, o Forte e a escuridão, pois uma noite esquecemos de levar a lanterna. Foi complicado fazer as trilhas sem luz ou lua.

Scroogled

2010-09-13T14:11:00.001-03:00

http://scroogle.org/

do blog:
http://osvelhotesdosmarretas.com/2007/11/scroogled.html

E se um dia, a companhia que todos nós gostamos e usamos diariamente, deixasse de ser "boazinha"? Como seria a vida num mundo em que o Google fosse usado da pior forma?
É esta a premissa desta curta estória de ficção, escrita por Cory Doctorow que tive o prazer de traduzir e adaptar para a nossa língua.

Scroogled
de Cory Doctorow
Tradução/adaptação para Português PT [Portugal]: Carlos Martins

"Dêem-me seis linhas escritas pelo mais honrado dos Homens, e encontrarei nelas uma desculpa para o enforcar." — Cardeal Richelieu

"Não sabemos o suficiente sobre si." —CEO do Google Eric Schmidt

Greg aterrou no Aeroporto Internacional de São Francisco às 8h da tarde, mas pela altura em que finalmente chegou à frente da fila para a alfândega, já passava da meia-noite. Tinha saído da cabina da primeira classe, bronzeado perfeito, a barba por fazer, depois de um mês de praia no Cabo (mergulhando três dias por semana, seduzindo estudantes Francesas no resto do tempo.) Quando tinha saído da cidade, um mês antes, era um destroço andante de ombros descaídos e barrigudo. Agora, era um deus bronzeado, que atraía olhares das hospedeiras na frente do avião.

Depois de quatro horas na fila para a alfândega, tinha novamente passado de deus a mero mortal. O seu aspecto admirável estava gasto, suor escorria pelo rego do seu traseiro, e os seus ombros e pescoço estavam tão tensos que o seu tronco parecia uma raquete de ténis. A bateria do seu iPod já se tinha esgotado há muito, deixando-o sem nada para fazer senão escutar a conversa do casal de meia-idade que se encontrava à sua frente.

"As maravilhas da tecnologia moderna," disse a mulher, referindo-se a um sinal que estava por perto: Imigração – Powered by Google.

"Não era suposto começarem apenas no próximo mês?" disso o homem, que alternadamente usava e segurava um sombrero de grandes dimensões.

Googlando na fronteira. Jesus. Greg tinha vendido todas as suas acções do Google seis meses antes, esperando aproveitar algum tempo para si próprio – algo que se revelou menos recompensador do que ele esperava. Na maior parte do tempo dos cinco meses que se seguiram, deu consigo a arranjar os PCs dos amigos, ver TV durante o dia, e ganhando quase 5Kg de peso, que culpava ser devido ao tempo que passava em casa em vez de estar no Googleplex, seguindo o seu programa físico de 24h no ginásio.

Ele já devia ter imaginado. O governo dos Estados Unidos tinha estourado $15 biliões de dólares num programa para capturar impressões digitais e fotografias nas fronteiras, sem que tivesse apanhado um único terrorista. Era óbvio que o sector público não estava equipado para proceder a essas pesquisas de forma adequada.

O agente da DHS (Departamento de Segurança Nacional) observava as malas que tinha à sua frente, enquanto ia espreitando o que se passava no seu ecrã, vagarosamente carregando nas teclas com os seus dedos gordos como salsichas. Não admirava que estivesse a demorar 4h para sair do raio do aeroporto.

"Boa noite," disse Greg, entregando o seu passaporte suado ao agente. O agente grunhiu algo e passou-o no leitor, olhando para o ecrã enquanto batia com os dedos. Ele tinha uns restos de comida ressequida no canto da sua boca, e a sua língua ia saindo e lambendo o que restava.

"Quer dizer-me sobre Junho de 1998?"

Greg olhou para ele e disse. "Desculpe?"

"Você colocou uma mensagem em alt.burningman a 17 de Junho de 1998, sobre os seus planos para ir a um festival. Perguntou 'São os shrooms assim tão má ideia?'"

O interrogador na sala de controlo era um homem mais velho, tão magro que parecia que tinha sido esculpido de madeira. As suas perguntas iam muito mais além que os shrooms.

"Fale-me sobre os seus hobbies. Você está envolvido com Foguetões em miniatura?"

"O quê?"

"Foguetões em miniatura."

"Não," disse Greg, "Não, não estou." Já imaginando o rumo que a conversa estava a tomar.

O homem tomou umas notas, e carregou numas teclas. "É que, pergunto isto porque vejo um grande número de anúncios relacionados com foguetões miniatura nos seus resultados de pesquisa e Google mail."

Greg sentiu um aperto. "Você está a ver os meus resultados de pesquisas e e-mail?" Ele não tocava num teclado de computador há mais de um mês, mas sabia que o quer que tivesse introduzido naquele campo de pesquisa seria bem mais revelador do que tudo o que ele já tinha dito ao seu psiquiatra.

"Senhor, tenha calma, por favor. Não, não estou a ver as suas pesquisas," disse o homem em tom de gozo. "Isso seria anti-constitucional. Nós apenas vemos os anúncios que aparecem quando você lê o seu e-mail e faz as suas pesquisas. Tenho aqui uma brochura que explica tudo. Poderá lê-la quando estivermos terminados."

"Mas os anúncios não significam nada," retorquiu Greg. "Eu levo com anúncios para toques de telemóvel da Ann Coulter sempre que recebo um e-mail de algum amigo em Coulter, Iowa!"

O homem acenou em concordância. "Eu sei. E é exactamente por isso que estou aqui a falar consigo. Porque acha que estes anúncios sobre foguetões em miniatura aparecem tão frequentemente?"

Greg pôs os neurónios em funcionamento. "Ora bem, faça isto. Procure por 'fanáticos do café.'" Ele era um membro bastante activo do grupo, ajudando-os a lançar o seu site e o serviço café-do-mês. A mistura que iam lançar chamava-se Jet Fuel. "Jet Fuel" e "lançamento" – isso faria com que o Google enchesse a página com anúncios de modelos de foguetões.

Estavam já na recta final quando o homem esculpido de madeira encontrou as fotos do Halloween. Estavam enterradas na terceira página dos resultados da pesquisa por "Greg Lupinski."

"Era uma festa com o tema da Guerra do Golfo," disse ele.

"E você está vestido de...?"

"Um bombista suicida," respondeu envergonhado. Dizer aquelas palavras era assustador.

"Venha comigo, Sr. Lupinski," disse o homem.

Quando foi libertado já passava das 3h da manhã. As suas malas esperavam por ele ao lado do tapete de transporte. Quando pegou nelas apercebeu-se que tinham sido inspeccionadas, e fechadas sem qualquer cuidado. A sua roupa espreitava por todos os cantos.

Quando regressou a casa, descobriu que todas as suas estatuetas falsas do período pré-colombiano tinham sido estilhaçadas, e a sua camisa mexicana de algodão branco acabada de comprar tinha uma opressiva pegada mesmo no meio. As suas roupas já não cheiravam a México, cheiravam a aeroporto.

Ele não se ia deitar. De forma alguma. Ele precisava falar acerca disto. Só havia uma pessoa que o podia entender. Felizmente, ela ainda costumava estar acordada a esta hora.

Maya tinha começado a trabalhar no Google dois anos depois de Greg. Tinha sido ela a convence-lo a ir ao México depois de vender as acções: A qualquer sítio, disse ela, onde pudesse reiniciar a sua existência.

Maya tinha dois labradores gigantes castanhos, e uma namorada com muita, muita paciência chamada Laurie que aturava tudo excepto ser arrastada pelo parque às 6h30 da manhã por 160Kg de canídeos espalhando baba por todos os cantos.

Maya preparou-se para agarrar no seu Mace à medida que Greg corria em sua direcção, depois parou e abriu os seus braços, largando a trela. "Onde está o resto de ti? Meu, estás mesmo bom!"

Ele abraçou-a de volta, apercebendo-se subitamente do seu odor corporal após uma noite de Googling invasivo. "Maya," disse ele, "que sabes sobre o Google e o DHS?"

Assim que ele fez a pergunta ela mudou de atitude. Um dos cães começou a chiar. Ela olhou em redor, e depois fez sinal em direcção aos courts de ténis. "No topo daquele poste de iluminação; não olhes," disse ela. "Aquele é um dos nossos pontos de acesso WiFi municipais. Tem uma webcam com lente grande angular. Não fales virado na sua direcção."

No grande esquema das coisas, não tinha custado muito ao Google para colocar webcams por toda a cidade. Especialmente quando comparado com a capacidade de distribuir anúncios de acordo com onde as pessoas se sentam. Greg não tinha prestado muita atenção quando todas aquelas câmaras em todos os pontos de acesso foram tornadas públicas – durante um dia houve um frenesim com toda a gente a brincar com aquele novo brinquedo, fazendo zoom em várias zonas de prostituição, mas rapidamente a excitação se dissipou.

Incrédulo, Greg murmurou, "Estás a gozar."

"Vem comigo," disse ela, virando-se para longe do poste.

Os cães não estavam contentes com a redução do seu passeio e mostravam o seu desagrado na cozinha enquanto Maya fazia café.

"Negociamos um acordo com o DHS," disse ela, procurando o leite. "Eles concordaram em deixar de cheirar os nossos registos, e nós concordamos em deixá-los ver os anúncios mostrados a cada utilizador."

Greg ficou doente. "Porquê? Não me digas que o Yahoo também já fazia isso..."

"Não, não. Isto é, sim. Claro. O Yahoo já fazia isso. Mas não foi por isso que o Google alinhou. Sabes, os Republicanos odeiam o Google. Somos maioritariamente Democráticos registrados, portanto estamos apenas a tentar fazer um acordo de paz com eles antes que eles nos massacrem. Isto não é I.I.P."-Informação de Identificação Pessoal – "É apenas meta data. Portanto é apenas ligeiramente maléfico."

"Então, porquê toda a intriga?"

Maya suspirou e abraçou o labrador que pousava a sua enorme cabeça nas suas pernas. "Os agentes são como piolhos. Metem-se por todo o lado. Aparecem nas nossas reuniões. É como estar a trabalhar num ministério soviético. Todos nós sabemos quem não é admitido, mas ninguém sabe porquê. Eu passei. Que sorte a minha – ser lésbica aparentemente já não é motivo para ser eliminada. E ninguém com autorização se dignaria a almoçar com alguém que não a tenha conseguido."

Greg sentiu-se muito cansado. "Então acho que tive sorte em sair do aeroporto com vida. Ainda acabava 'desaparecido' se tivesse corrido mal, hein?"

Maya ficou a olhar para ele. Ele aguardou uma resposta.

"O quê?"

"Vou contar-te uma coisa, mas nunca poderás repeti-la, está bem?"

"hummm... não fazes parte de uma célula terrorista, pois não?"

"Nada de tão simples. É assim: o escrutínio do DHS no aeroporto serve como filtro. Deixa que os agentes eliminem quem não interessa. Uma vez que sejas levado para a sala de interrogação secundária, passas a ser uma 'pessoa de interesse' – e nunca mais te largarão. Eles pesquisarão por ti em todas as webcams. Irão ler o teu e-mail. Analisar as tuas pesquisas."

"Pensei que tinhas dito que os tribunais não os deixariam fazer isso..."

"Os tribunais não os deixarão Googlar-te indiscriminadamente. Mas depois de estares no sistema, tornas-te numa pesquisa selectiva. Tudo legal. E uma vez que comecem a pesquisar-te, encontrarão sempre algo. Todos os teus dados são analisados em busca de 'padrões suspeitos' usando diferenças em relação a médias estatísticas, para te apanharem."

Greg sentiu-se como se fosse vomitar. "Como é que isto aconteceu? O Google era bom. 'Não ser mau,' certo?" Era o lema da companhia, e para Greg isso tinha sido um factor decisivo para que levasse o seu doutoramento em Ciências de Computação directamente de Stanford para Mountain View.

Maya respondeu com um riso irónico. "Não ser mau? Ora essa, Greg. O nosso lobby é o mesmo bando de cripto-fascistas que tratou de Kerry. Já perdemos a nossa virgindade maléfica há muito tempo atrás."

Ficaram em silêncio durante um minuto.

"Começou na China," ela prosseguiu finalmente. "Mal colocamos os nossos servidores para o continente, eles ficaram sobre jurisdição Chinesa."

Greg suspirou. Ele conhecia o poder do Google bem demais: De cada vez que alguém visitasse uma página com anúncios do Google, ou usasse os mapas do Google, ou o e-mail do Google – a companhia recolhia todas essas informações.

Mais recentemente, o software de optimização de pesquisas tinha até começado a usar essa informação para que os resultados apresentados fossem de encontro ao que cada utilizador individual queria. Provou ser um sistema revolucionário para a publicidade. Um governo autoritário certamente teria outros objectivos em mente.

"Estavam a usar-nos para construirmos perfis de pessoas," disse ela. "Quando tinham alguém que quisessem prender, vinham até nós para encontrarmos uma razão para o fazer. Dificilmente há algo que possas fazer na Internet que não seja ilegal na China."

Greg abanou a cabeça. "Porque é que tiveram que colocar os servidores na China?"

"O governo disse que nos bloquearia se assim não fosse. E o Yahoo já lá estava." Ambos fizeram caretas. Algures no caminho, os empregados do Google ficaram obcecados com o Yahoo, mais preocupados com o que a concorrência fazia do que com a sua própria companhia. "Portanto, fizemo-lo. Mas muitos de nós não gostaram da ideia."

Maya bebeu mais um golo de café e baixou a voz. Um dos seus cães cheirava insistentemente a cadeira onde Greg se sentava.

"Quase imediatamente, os Chineses pediram-nos para que censurássemos os resultados das pesquisas," disse Maya. "O Google concordou. A explicação era hilariante: 'Não estamos a fazer mal, estamos a fornecer um motor de pesquisa melhor aos consumidores! Se mostrássemos resultados que depois não poderiam aceder, isso seria frustrante para eles. Seria uma má experiência para o utilizador.'"

"E agora?" Greg empurrou o cão para longe dele. Maya olhou-o com ar magoado.

"Agora és uma pessoa de interesse, Greg. Estás a ser Google-perseguido. Agora vives a tua vida com alguém constantemente a olhar por cima do teu ombro. Conheces a missão da empresa, certo? 'Organizar a Informação Mundial.' Tudo. Daqui a cinco anos saberemos quantos cagalhões tens na sanita antes de puxares o autoclismo. Junta isso com a suspeição automática de todos os que sejam estatisticamente considerados bandidos e estás—"

"Scroogled."

"Completamente." Concordou ela.

Maya levou os dois labradores através do hall para o quarto. Ele ouviu uma discussão abafada de Maya com a sua namorada, e ela voltou sozinha.

"Eu consigo resolver isto," disse ela num sussurro urgente. "Depois de os Chineses começarem a juntar pessoas, eu e os meus colegas dedicamos o nosso tempo no projecto dos 20% a fodê-los. " (Uma das inovações do Google era uma regra que estipulava que cada empregado devia dedicar 20% do seu tempo a projectos alternativos à sua escolha.) "Chamámo-lo de Googlecleaner. Penetra profundamente na base de dados e normaliza-te estatisticamente. As tuas pesquisas, os teus histogramas, os padrões de browsing. Tudo. Greg, eu posso Google-limpar-te. É a única maneira."

"Não quero que te metas em sarilhos."

Ela abanou a cabeça. "Eu já estou condenada. Todos os dias desde que criei aquilo que tenho estado à espera – é só uma questão de tempo até que alguém me mencione ao DHS e, sei lá. Que façam o que quer que façam a pessoas como eu na guerra de nomes abstractos."

Greg relembrou-se do que tinha passado no aeroporto. A pesquisa. A camisa, com a pegada bem no meio.

"Faz isso," disse ele.

O Googlecleaner funcionou perfeitamente. Greg podia dizê-lo pelos anúncios que apareciam nas suas pesquisas, anúncios claramente destinados a outras pessoas: Factos do Design Inteligente, Graus Académicos On-line, Um Amanhã Livre de Terror, Filtros Anti-Pornografia, a Agenda Homossexual, Bilhetes baratos. Era o programa da Maya em funcionamento. Era óbvio que a procura personalizada do Google o considerava alguém completamente diferente, um militante de direita temente a Deus.

O que, por ele, estava bem.

Depois clicou na sua lista de endereços, e descobriu que metade dos seus contactos tinha desaparecido. A sua caixa de entrada do GMail estava vazia como uma caixa de madeira comida pelas térmitas. O seu perfil no Orkut, normalizado. O seu calendário, fotografias de família, favoritos: tudo vazio. Ele nunca se tinha apercebido o quanto dele se tinha transferido para a web e encontrado o seu caminho para um servidor do Google – toda a sua identidade on-line. Maya tinha-o deixado completamente limpo; tornara-se um Homem Invisível.

Greg carregou, sonolento, nas teclas do portátil ao lado da cama, trazendo o ecrã de volta à vida. Esforçou-se por ficar os olhos no relógio na barra de ferramentas: 4:13! Raios, quem estaria a bater à sua porta a estas horas da madrugada?

Gritou, "Já vou!" numa voz esganiçada e vestiu um robe e uns chinelos. Arrastou os pés ao longo do corredor, ligando as luzes pelo caminho. À porta, espreitou pelo óculo e deu com Maya a olhar de volta.

Tirou as correntes de protecção, destrancou a porta e abriu a porta de rompante. Maya passou por ele apressada, seguida dos seus cães e namorada.

Estava coberta de suor, o seu cabelo normalmente penteado colando-se aos molhos na sua testa. Esfregou os olhos, que estavam vermelhos e pintados.

"Faz uma mala," disse sem fôlego.

"O quê?"

Ela agarrou-o pelos ombros. "Faz o que te digo," disse.

"Mas para onde tencionas...?"

"Provavelmente para o México. Ainda não sei. Despacha-te, raio!" Ela afastou-o da frente e seguiu para o quarto, onde começou a puxar todas as gavetas.

"Maya," disse ele sério, "Não vou a lado nenhum até que me digas o que se está a passar."

Ela olhou para ele e afastou os cabelos do seu rosto. "O Googlecleaner está vivo. Depois de te ter limpo a ti, desliguei-o permanentemente. Era demasiado perigoso para ser usado novamente. No entanto continua programado para me enviar e-mails sempre que seja executado. Alguém o usou seis vezes para limpar três contas bem específicas – sendo que todas elas pertencem a membros do Comité de Comércio do Senado que estão para ser reeleitos."

"Os Googlers estão a limpar senadores?"

"Os Googlers não. Isto teve origem externa. O bloco do IP de origem está registado em D.C. E todos os IPs são usados por utilizadores do Gmail. Adivinha a quem pertencem essas contas?"

"Espiaste as contas do Gmail?"

"Sim. Dei uma vista de olhos pelos emails deles. Toda a gente o faz, de vez em quando, e por motivos vem piores que os meus. Mas repara, toda esta actividade está a ser feita pelo nosso lobby. Apenas fazendo o seu trabalho, defendendo os interesses da companhia."

Greg sentiu a pulsação a latejar na sua cabeça. "Devíamos contar a alguém."

"Não vai servir de nada. Eles sabem tudo sobre nós. Podem ver todas as nossas pesquisas. Todos os emails. Todas as vezes que passarmos por uma webcam. Quem está na nossa rede de amigos... sabes que se tiveres mais de 15 amigos no Orkut, é altamente provável que estejas a apenas 3 passos de alguém que tenha contribuído com dinheiro para uma causa 'terrorista'? Lembras-te do aeroporto? Vais passar por aquilo tudo muitas mais vezes."

"Maya," disse Greg, procurando orientar-se. "Ir para o México... não será exagero? Demite-te e pronto. Podemos começar uma nova companhia ou fazer algo do género. Isto é uma loucura."

"Eles vieram falar comigo hoje," disse ela. "Dois dos agentes políticos do DHS. Demoraram horas. E fizeram-me montes de perguntas muito complicadas."

"Sobre o Googlecleaner?"

"Sobre os meus amigos e a minha família. O meu histórico de pesquisas. A minha história pessoal."

"Jesus."

"Estavam a dar-me uma mensagem. Que estão a observar todos os cliques e todas as pesquisas. É tempo de partir. Tempo de sair fora do alcance deles."

"Mas tens uma agência do Google no México, sabes disso."

"Temos que ir," disse ela, firmemente.

"Laurie, que pensas disto?" perguntou Greg.

Laurie afagou os cães. "Os meus pais abandonaram a Alemanha de Leste em '65. Costumavam contar-me sobre a Stasi. A polícia secreta colocava tudo sobre ti num ficheiro, se tinhas contado uma piada anti-patriótica, o que quer que fosse. Quer queiram quer não, o que o Google fez não é diferente."

"Greg, vens ou não?"

Ele olhou para os cães e declinou com a cabeça. "Ainda tenho alguns pesos que sobraram," disse. "Levem-nos. E tenham cuidado, está bem?"

Maya olhou-o com uns olhos capazes de o matar. No entanto, amolecendo, deu-lhe um abraço furioso.

"Tem, tu também, cuidado," sussurrou ao seu ouvido.

Vieram buscá-lo uma semana depois. Em casa, a meio da noite, tal como ele imaginava que fizessem.

Dois homens chegaram à sua soleira pouco depois das 2h da manhã. Um ficou silenciosamente à porta. O outro era um sorridente, pequeno e irrequieto, com um casaco desportivo com uma nódoa numa lapela e uma bandeira Americana na outra. "Greg Lupinski, temos motivos para acreditar que você está em violação do Acto de Abuso e Fraude com Computadores," disse ele, como apresentação. "Mais concretamente, de ultrapassar o seu nível de acesso e por esses meios ter obtido informações. Dez anos de prisão para começar. Aquilo que você e a sua amiga fizeram aos vossos registos do Google é crime. E tudo isso virá a público durante o julgamento... tudo o que vocês limparam dos vossos perfis."

Greg já tinha imaginado esta cena na sua mente durante toda a semana. Tinha planeado todo o tipo de coisas corajosas para dizer. Era algo com que se entretinha enquanto esperava por notícias da Maya. Ela nunca ligou.

"Gostaria de falar com um advogado," foi tudo o que conseguiu dizer.

"Pode fazer isso," disse o homeme pequeno. "Mas talvez possamos chegar a um acordo mais interessante."

Greg encontrou a sua coragem. "Gostaria de ver o seu distintivo," reclamou.

O rosto bochechudo do homem iluminou-se numa gargalhada."Colega, eu não sou polícia," disse. "Sou um consultor. O Google contratou-me - a minha firma representa os interesses deles em Washington - para incentivar relações. Claro que não queremos envolver a polícia sem falarmos consigo primeiro. Você faz parte da família. Aliás, há uma proposta que gostaria de lhe fazer."

Greg virou-se para a máquina de fazer café, deitando o filtro velho no lixo.

"Contarei à imprensa," disse.

O homem pensou por um momento. "Sim, claro. Poderia entrar pelo Chronicle dentro de manhã e contar tudo. Eles iriam procurar por uma fonte que confirmasse o que lhes dissesse. Não irão encontrá-la. E quando eles tentarem pesquisar por uma, nós estaremos lá. Portanto, porque não ouves o que tenho para dizer, okay? Estou no negócio em que ambas as partes ganham sempre. E sou muito bom no que faço." Fez uma pausa. "Já agora, esses grãos de café são excelentes, mas devia limpá-los primeiro. Tira um pouco do amargo e realça os óleos. Passa-me um coador?"

Greg observou enquanto o homem silenciosamente tirou o casaco e o pendurou numa cadeira da cozinha, depois arregaçou as mangas cuidadosamente, tirando um relógio digital barato do pulso e colocando-o no bolso. Despejou os grãos do moinho para o coador, e limpou-os na banca.

Ele era bastante pálido, com um à vontade de um enegenheiro eléctrico. Na verdade, parecia um verdadeiro Googler, obcecado pelos pormenores. E via-se que sabia mexer num moinho de café.

"Estamos a recrutar uma equipa para o Edifício 49..."

"Não existe Edifício 49," disse Greg automaticamente-

"Pois claro," disse o homem sorridente. "Não existe nenhum Edifício 49. Mas estamos a preparar uma equipa para melhorar o Googlecleaner. Sabe, o programa da Maya não era muito eficiente. Está cheio de bugs. Precisamos de um upgrade. Você seria a pessoa ideal, e não interessaria o que você sabe se estivesse a trabalhar para nós novamente."

"Inacreditável," disse Greg, rindo-se. "Se pensam que vou ajudar-vos a difamar candidatos políticos em troca de favores, são mais malucos do que eu pensava."

"Greg," disse o homem, "não vamos difamar ninguém. Apenas vamos limpar um pouco as coisas. Para algumas pessoas em especial. Sabes a que me refiro? Todo a gente tem algo um pouco assustador no seu perfil do Google, se analisado atentamente. E a análise atenta é o que está na ordem do dia na política. COncorrer a um cargo é como fazer uma colonoscopia em público." Carregou a máquina de café, e pressionou, o seu rosto em solene concentração. Greg pegou em duas chavenas - do Google, obviamente - e entregou-as ao homem.

"Vamos fazer pelos nossos amigos aquilo que a Maya fez por si. Apenas uma pequena limpeza. Tudo o que queremos é preservar a privacidade. Apenas isso."

Greg provou o café. "E o que acontece aos candidatos que não limparem?"

"Pois," disse o homem, esboçando um sorriso forçado. "Tem razão. Será um pouco duro para eles." Procurou np bolso do casaco e tirou várias folhas de papel dobradas.

Ajeitou as folhas e colocou-as na mesa. "Aqui está uma das pessoas boas que precisa da nossa ajuda." Era uma listagem das pesquisas feitas por um candidato em quem Greg tinha votado nas três eleições anteriores.

"O homem regressa ao seu quarto de hotel depois de um dia brutal de campanha porta-a-porta, e escrever 'cús quente' na sua barra de pesquisa. Nada de grave, certo? No nosso ponto de vista, impedir que um bom homem como este continue a servir o seu país vai contra o espírito Americano."

Greg acenou com a cabeça vagarosamente.

"Então, vai ajudar o homem?" perguntou..

"Sim."

"Ainda bem. Há só mais uma coisa. Precisamos da sua ajuda para encontrar a Maya. Ela não percebeu os nossos objectivos, e agora parece ter desaparecido do mapa. Assim que ela nos ouvir, tenho a certeza que nos vai compreender."

Ele passou os olhos pela listagem dos resultados do candidato.

"Acho que sim," respondeu Greg.

Demorara apenas 11 dias úteis para que o novo Congresso aprovasse o Acto de Segurança e Enumeração das Comunicações e Hipertexto, que autorizava o DHS e a NSA (Agência de Segurança Nacional) a contratarem até 80% do serviço de inteligência e análise a empresas privadas.

Teoreticamente, os contratos estavam sujeitos a concursos competitivos, mas dento do Edifício 49 do Google, não havia nenhuma dúvida sobre quem ganharia. Se o Google tivesse gasto $15 biliões num programa para apanhar os criminosos na fronteira, podem crer que os apanhariam-os governos não estão preparados para fazer a pesquisa direita.

Na manhã seguinte Greg olhava-se a si próprio cuidadosamente ao barbear (os agentes não gostavam do aspecto dos hackers, e não tinham qualquer pudor em dizê-lo), apercebendo-se que hoje seria o seu primeiro dia como agente ao serviço do governo dos Estados Unidos. Seria isso assim tão mau? Não era melhor ter o Google a fazer isto em vez de um agente parvo do DHS sentado a uma secretária? Pela altura em que estacionou no Googleplex, entre os carros híbridos e parques de bicicletas, estava convencido. Pensava sobre qual o smoothie orgânico que iria encomendar na cantina quando o seu cartão deu erro ao abrir a porta do Edifício 49. O LED vermelho piscava incessantemente de cada vez que ele passava o seu cartão. Em qualquer outro edifício seria fácil entrar atrás de outro colega, as pessoas entravam e saiam constantemente. Mas no Edifício 49 os Googlers apenas saiam para as refeições, e às vezes nem isso.

Passou o cartão mais uma dúzia de vezes. Subitamente ouviu uma voz ao seu lado.

"Greg, posso falar consigo, por favor?"

O homem colocou o seu braço sobre os ombros de Greg, e este sentiu o cheiro frutado do seu aftershave. Cheirava tal e qual o que o seu instructor de mergulho usava quando saiam à noite para os bares. Greg já não se recordava do seu nome. Juan Carlos? Juan Luis?

O abraço do homem era firme, conduzindo-o para longe da porta, sobre o relvado imaculado, passando o jardim no exterior da cozinha. "Vamos dar-te uns dias de folga," disse ele.

Greg sentiu uma pontada de ansiedade. "Porquê?" Será que tinha feito algo errada? Iria para a cadeia?

"É a Maya." O homem virou-se, olhando Greg com um olhar infinito. " Ela suicidou-se. Na Guatemala. Lamento muito, Greg."

Greg sentiu-se lançado no espaço, para um lugar quilómetros acima da superfície, uma vista do Googleplex no Google Earth, onde olhava para si próprio e para aquele homem como um par de pontos, dois píxeis, minúsculos e insignificantes. Desejou arrancar os seus próprios cabelos, cair sobre os seus joelhos, e chorar.

Desse lugar muito distante ouviu a sua própria voz dizer, "Não preciso de nenhum tempo. Estou bem."

Desse lugar muito distante ouvir o homem insistir.

As insistências prosseguiram durante muito tempo, até que os dois píxeis se dirigiram ao Edifício 49, e a porta fechou-se atrás deles.

- FIM -

nouvelle cuisine

2010-09-09T10:17:00.002-03:00

http://verbeat.org/blogs/manualdominotauro/2010/08/nouvelle-cuisine.html

capa da Gazeta do Povo, 02/set/2010

2010-09-02T10:35:00.003-03:00

A Morte do Sistema de Transporte Coletivo em Curitiba

2010-09-01T09:29:00.008-03:00

Memorial às Vítimas do Transporte:
Intervenção na esquina da Praça Tiradentes (onde morreram 2 pessoas há 3 meses) com a Mons. Celso, dia 1º de setembro de 2010, 09:00.

Carta do MPL-Curitiba:

Movimento Passe Livre decreta a morte do sistema de transporte de Curitiba

Após o ato público na Praça Tiradentes (14/7/10) onde foi fixada uma cruz de três metros de altura para imortalizar as vitimas fatais do transporte coletivo (insensivelmente retirada a toque de caixa pela empresa Clear Channel a mando da prefeitura), o MPL vem pela segunda vez, em uma manifestação pacífica, reforçar a imortalização das vítimas do ônibus e decretar a morte do sistema de transporte coletivo de Curitiba tido como modelo para o mundo, na mesma praça.

Sistema esse que diariamente tem causado graves acidentes em toda a cidade pela falta de manutenção nos ônibus e investimentos no setor, que tem a quinta tarifa mais alta do Brasil e péssima qualidade de serviço ofertado, que não da garantia nenhuma nos quesitos qualidade, pontualidade e conforto.

Já faz parte de um passado longínquo ônibus com acentos para todas as pessoas, tubos sem filas, linhas para todas as localidades a partir dos terminais de integração, isso acabou.

E mesmo após o processo licitatório, que ocorreu às escuras há pouco tempo, não garantiu que a qualidade do transporte coletivo venha melhorar nos próximos 25 anos, pois as empresas que ganharam o processo são exatamente as mesmas que exploram o serviço de transporte coletivo.

Por enxergar um futuro ainda pior para o usuário do ônibus é que o MPL vem através das cem cruzes colocadas em praça pública, nesse 1º de Setembro de 2010, relembrar as vítimas fatais dos ônibus, decretar a morte do sistema de transporte coletivo, denunciar que os usuários estão tomados como reféns dos empresários por mais 25 anos sem direito à impugnação e alertar a população sobre mais um aumento compulsório da tarifa abusivo e fascista que está por vir no início de 2011.

Contamos com a presença de todas as pessoas que necessitam do transporte coletivo para movimentar suas vidas e acreditam que esse serviço deve ser público e não privado.

O nosso direito de “ir e vir” é inalienável, então vamos à luta!

Movimento Passe Livre Curitiba, 1º de setembro de 2010

Motorista de ontem?

2010-08-31T13:31:00.006-03:00

Esse desenho tem pelo menos uns 30 anos, ora vejam...

Adeus g-mail!

2010-08-19T14:06:00.001-03:00

O Coletivo Riseup é uma entidade autônoma com base em Seattle com membros por todo o mundo. Nosso propósito é ajudar na criação de uma sociedade livre, um mundo livre da miséria e com liberdade de expressão, sem opressão ou hierarquia, onde o poder seja distribuído equitativamente. Nós fazemos isto provendo comunicação e recursos informáticos para aliados engajados nas lutas contra o capitalismo e outras formas de opressão.

Nós valorizamos, damos suporte, e nos engajamos em lutas pela libertação humana, pela conduta ética com animais e pela sustentabilidade ecológica. Nos unimos na luta pela liberdade e auto-determinação de todos os grupos oprimidos. Nos opomos a qualquer forma de preconceito, autoritarismo e vanguardismo.
Nossa organização é feita com base na autonomia, ajuda-mútua, partilha dos recursos, conhecimento participativo, amparo social, trabalho anti-opressão, criação comunitária e comunicação segura.
Nós trabalhamos para a revolução e por uma sociedade livre aqui e agora construindo uma infra-estrutura alternativa de comunicação designada a se opor e substituir o sistema dominante.
Nós promovemos a propriedade social e o controle democrático da informação, das idéias, da tecnologia e dos meios de comunicação.
Nós damos poderes a organizações e indivíduos para usarem a tecnologia em lutas para a libertação. Nós trabalhamos para dar suporte uns aos outros em superar a opressão sistêmica encrustrada no uso e desenvolvimentos da tecnologia.

www.riseup.net

Segurança nas Comunicações

Bem-vindos ao (primer) de segurança do riseup.net. Estas páginas não são detalhadas, mas são um ótimo lugar para começar quando se está aprendendo sobre segurança e privacidade online. O tópico sobre segurança e privacidade na comunicação é amplo e complexo, mas também muito importante. Nós sugerimos que você vá devagar, aprenda com amigos e procure conselhos.

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Nós nos esforçamos para manter nosso correio o mais seguro possível.

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Travessia do Eixão

2010-07-27T10:25:00.002-03:00

para raquel

Legião Urbana, Travessia do Eixão

#05 quase pronta!

2010-07-25T20:07:00.007-03:00

Muitas horas no estúdio hoje.

El magnus Maguister foi essencial para encontrarmos a cadência correta da introdução.

Como havíamos prometido, aqui está uma primeira versão da música # 05, Até o joelho.

Quem sabe, na próxima semana teremos os vocais e backing vocals já gravados. Porém, o solo está dando muito trabalho.

2010-07-23T10:28:00.002-03:00

http://www.malvados.com.br/

Gravações - dia 11º

2010-07-18T12:37:00.004-03:00

Voltamos ao estúdio para novas gravações. Porém, veio uma forte gripe que deixou a banda inteira de cama por dois dias...

--

Ontem, com ajuda del magnus Maguister, auxiliar de som, retomamos com todo fôlego a quinta música do álbum, a balada romântica Até o Joelho. Delineada a introdução e com todas as guitarras gravadas, aguardamos pelo aceite do convite feito a uma alto soprano, a formosa Academitrix, que interpretará Dolores no prelúdio musical.

Até soltaríamos uma prévia, mas com Maguister no papel de Alejandro e nosso vocalista com Dolores o ouvinte se veria obrigado a cair de joelhos e pedir socorro.

--

A pedidos, anunciamos a lista de músicas do novo álbum. Esta será também o set list do show de reabertura do Mad Butcher Tatoo Bar, que tivemos a honra de ser convidados.

Até fechar 10, temos:
01 - Trinitro
02 - Caminhão (esperando modificações estruturais sérias)
03 - Apocalipse Motorizado
04 - Quando o Circo...
05 - Até o Joelho
. . .
11 - A Revolução de Bóris (faixa bônus)

03 - Apocalipse Motorizado

2010-07-12T21:30:00.009-03:00

Essa é a faixa # 03 do primeiro álbum da Cova Rasa. O álbum não tem nome, a banda só tem uma pessoa, os estilos são uma miscelânea.

Com o lema "ixtica e dálhe" a banda promete tacar fogo em tudo que aparecer.

sobre mictórios

2010-07-01T14:10:00.003-03:00

"Na ponte de St. Cloud páro de uma vez. Não estou com pressa. Tenho o dia inteiro para jogar fora. Deixo a bicicleta embaixo da árvore e vou ao mictório dar uma mijada. É tudo de pedregulho, até o mictório. Enquanto fico ali parado olhando para as fachadas das casas, uma moça recatada inclina-se para fora de uma janela a fim de olhar-me. Quantas vezes fiquei assim neste mundo sorridente e gracioso, com o sol caindo sobre mim e os pássaros chilreando loucamente, e encontrei uma mulher olhando-me de uma janela aberta, com seu sorriso esfarelando-se em pedacinhos moles, que os pássaros recolhem com o bico e depositam, às vezes, na bacia de um mictório onde a água gorgoleja melodiosamente e um homem vem com a braguilha aberta e derrama o fervene conteúdo de sua bexiga sobre as migalhas que se dissolvem. Assim, parado, com o coração, a braguilha e a bexiga abertos, eu pareço recordar todos os mictórios em que já entrei - todas as mais agradáveis sensações, todas as mais voluptuosas recordações, como se meu cérebro fosse um enorme divã coberto de almofadas e minha vida uma longa sesta em uma tarde quente e sonolenta. Não acho tão estranho que a América tenha colocado um mictório no centro da exposição de Paris em Chicago. Acho que aquele era o lugar dele e acho que foi um tributo que os franceses deveriam apreciar. Na verdade, não havia necessidade de hastear a tricolar por cima dele. Un peu trop fort, ça! No entanto, como pode um francês saber que uma das primeiras coisas que atraem o olhar do visitante americano, que o emocionam, que o aquecem até às próprias entranhas, é esse mictório onipresente? Como pode um francês saber que aquilo que impressiona o americano ao olhar para um pissotière, uma vespasienne ou seja qual for o nome que lhe dêem é o fato de encontrar-se no meio de um povo que admite a necessidade de mijar de vez em quando, que sabe também que para mijar a gente precisa usar um mictório, que se isso não for feito publicamente tem que ser feito privadamente e que não é mais absurdo mijar na rua que em um subterrâneo onde algum desleixado funcionário possa vigiá-lo para impedir que faça sujeira."

Henri Miller

Enquanto isso, no Brasil e no mundo

2010-06-15T11:07:00.004-03:00

http://blogs.estadao.com.br/ariel-palacios/

05.junho.2010 10:03:20

Mujica, o espartano presidente do Uruguai em seu veículo pessoal (e único patrimônio). No Uruguai, bem como em vários outros países de língua espanhola (não em todos), o fusca é chamado de ‘escarabajo’ (escaravelho). Nos países anglo-saxões, de ‘beetle’ (escaravelho). O termo ‘fusca’ é uma corruptela de ‘Volks’ (por Volkswagen).

Um escangalhado fusca modelo 1987 com valor estimado em US$ 1.900 é o único patrimônio do presidente do Uruguai, José ‘Pepe’ Mujica, segundo indica sua declaração oficial de bens apresentada à Junta de Transparência e Ética Pública. O espartano ex-guerrilheiro tupamaro, ex-senador, ex-ministro e floricultor comprou o fusca em 2004. Até esse ano – durante duas décadas – ele utilizou uma lambreta para deslocar-se em Montevidéu.

O uso desse pequeno veículo causou surpresa em 1994, quando foi eleito deputado federal. Na ocasião, um guarda do estacionamento do Senado viu que um senhor de aspecto desalinhado, com capacete, que descia da lambreta e aproximou-se dele e disse: “aqui não pode estacionar, não. ..por acaso o sr. pretende ficar aí muito tempo?”. Mujica (que havia estado 13 anos preso e torturado durante a ditadura militar), removeu o capacete (só então foi reconhecido pelo guarda) e disse em tom brincalhão: “bom, se os milicos não me tiram daqui, penso ficar pelo menos cinco anos…”.

A chácara onde Mujica mora, em Rincón del Cerro, no lado oeste de Montevidéu, está no nome de sua esposa, a senadora Lucia Topolansky.

A senadora, também uma ex-guerrilheira, ressaltou que nem ela nem seu esposo possuem cartões de crédito nem contas bancárias: “somos antiquados”.

O salário que Mujica – um socialista de 75 anos definido de “amigável” com os mercados – recebe como presidente, de US$ 11.545, por decisão pessoal é destinada em sua maior parte a obras sociais. Essa é uma política em prática desde os anos 90 por parte dos parlamentares e ministros que integram a coalizão de governo Frente Ampla, de centro-esquerda.

Neste caso, Mujica doa 70% de seu salário de presidente para o Plano de Moradias Populares.

Mujica, nas horas livres, sobe no trator e prepara a terra da chácara, onde planta flores e hortaliças, a principal fonte de rende

Mais sobre Mujica (mais especificamente sobre seu sucesso com o empresariado) aqui. E, sobre sua vitória eleitoral no ano passado, aqui.

Mujica e Lucia Topolansky, nos anos 90, na intrépida vespa

*******************************************************

Enquanto isso, no Brasil, a mulher do presidente, ex-operário, preso político, etc., usa o avião presidencial para ir no cabeleireiro em SP.

Obviamente que não é só no Brasil que isso acontece. Tirando o Uruguay, esse tipo de coisa é regra. Ridícula e absurda regra.

Até pouco tempo (uns 40 anos), vereador não ganhava salário (será que isso aqui é real?). Mas hoje, na Assembléia Legislativa do Paraná, depois de quatro semanas de denúncias sobre abusos na casa pela Gazeta do Povo, o pessoal continua dando uma de João sem Braço:

CMI:
"Entre janeiro de 2004 e abril de 2009 foram pagos salários acima do teto legal do Legislativo paranaense (R$ 20 mil) a 73 pessoas.
Quem recebeu o dinheiro pago pela Assembléia que muitas pessoas nomeadas afirmam não ter recebido?
Dentre os nomeados há taxista, garçom, pedreiro, empresário, advogada. Alguns dizem nunca ter trabalhado para a Assembléia. Outros nem sequer moram no Paraná. "

Teto de vinte mil?!?

Há três semanas, foi aprovado o aumento do salário do prefeito de Curitiba: de 19 para 26 mil reais! "O prefeito merece", disseram os vereadores da situação. (O Lula ganha 12...)

E isso é só o fixo, sem falar das regalias.

Tem gente que diz que juiz e político têm que ganhar bem para não se corromper. Eita raciocínio curto.

Angústia

2010-05-26T13:21:00.002-03:00

Todos os nomes, José Saramago

Uma angústia súbita apertou-lhe a garganta enquanto a razão afligida tentava resistir, queria que ele mostrasse indiferença, que dissesse, Melhor assim, menos trabalho me dará, mas a angústia não desistia, continuava a apertar, a apertar, e agora era ela que estava a perguntar à razão, E que vai ele fazer, se já não pode realizar o que pensou, Fará o que sempre fez, recortará recortes de jornais, fotografias, notícias, entrevistas, como se não tivesse sucedido nada, Coitado, não acredito que consiga, Porquê, A angústia, quando chega, não se vai embora com essa facilidade, Poderá escolher outro verbete e ir à procura dessa pessoa, O acaso não escolhe, propõe, foi o acaso que lhe trouxe a mulher desconhecida, só ao acaso compete ter voto nesta matéria, Não lhe faltam desconhecidos no ficheiro, Mas faltam-lhe os motivos para escolher um deles, e não outro, um deles em particular, e não um qualquer de todos os outros, Não creio que seja uma boa regra de vida deixar-se alguém guiar pelo acaso, Boa regra ou não, conveniente ou não, foi o acaso que lhe pôs nas mãos aquele verbete, E se a mulher for a mesma, Se a mulher for a mesma, então o acaso foi esse, Sem outras consequências, Quem somos nós para falar de consequências, se da fila interminável delas que incessantemente vêm caminhando na nossa direcção apenas podemos ver a primeira, Significa isso que algo pode acontecer ainda, Algo, não, tudo, Não compreendo, Só porque vivemos absortos é que não reparamos que o que nos vai acontecendo deixa intacto, em cada momento, o que nos pode acontecer, Quer isso dizer que o que pode acontecer se vai regenerando constantemente, Não só se regenera como se multiplica, basta que comparemos dois dias seguidos, Nunca pensei que fosse assim, São coisas que só os angustiados conhecem bem.

Aviso de Óbito

2010-05-17T13:25:00.004-03:00

Quando Nietzsche foi para a Itália (1886) e finalmente passou a escrever como livre pensador, ele devia ter dito na língua do Papa a frase que pôs um fim na Metafísica. Causaria muito mais furor do que apenas ter avisado ao mundo sua queda (a do mundo) no Niilismo.

Mas é hoje (17/05/2010) que temos o maior impacto daquela máxima, e nos damos conta de que algo realmente aconteceu:

DIO è morto!

Fodeu-se. Depois da metafísica platoniana, agora é a vez do rock'n'roll iniciar sua decadência. E é engraçado ver no refrão Holy Diver o prenúncio desse trágico movimento.

Infelizmente, é mais barato andar de carro

2010-05-15T11:44:00.005-03:00

Há muito que o termo “sustentabilidade” deixou de ser somente um jargão acadêmico e passou a guiar as ações governamentais ao redor do mundo. Não só no Brasil, inúmeros esforços se dão no sentido de aumentar a eficiência energética dos processos industriais, diminuir o consumo dos automóveis, bem como reduzir a utilização de combustíveis fósseis optando por fontes mais limpas de energia. Estas ações têm a intenção de mitigar a atuação dos gases do efeito estufa na atmosfera, causadores do aquecimento global, e melhorar a qualidade do ar nas cidades.

No entanto, estes esforços só se mostram eficazes havendo uma ampla participação da população. Para a construção de uma sociedade sustentável, é fundamental, por exemplo, economizar energia elétrica e água, assim como diminuir o consumismo. Não menos importante é reduzir o uso dos automóveis. Segundo o Balanço Energético Nacional de 2009 – estudo feito pela Empresa de Pesquisa Energética, EPE – os veículos a gasolina e álcool foram responsáveis por mais de 12% da energia consumida no país no ano de 2008. Além deste fator, os veículos contribuem de forma direta e indireta na poluição atmosférica.

Em Florianópolis, o prefeito Dário Berger parece trabalhar contra uma vida urbana melhor. Somado ao problema ambiental, o elevado número de automóveis na cidade vem trazendo um grande problema de mobilidade para a população, que presencia diariamente os engarrafamentos das avenidas. Como se já não fosse demais, o preço da passagem aumenta indiscriminadamente, sem levar em conta os fatores sociais e ambientais, ou seja, priorizando somente o ganho das empresas do transporte.

Como forma de ilustrar o tipo de política viária de Florianópolis foi criado o gráfico abaixo. Ele mostra o custo em função da distância percorrida, associado a uma determinada modalidade de transporte. Na vertical temos o custo por pessoa, em reais, e na horizontal a distância percorrida, em quilômetros. As modalidades de transporte são: o transporte público, o carro com apenas um passageiro e o carro com dois passageiros. Para o cálculo, assume-se que a pessoa já possua um carro a gasolina, com um consumo médio de 10km/l, que o preço da gasolina seja de R$2,50 por litro e que o preço da manutenção do veículo seja de R$0,10 por quilômetro.

Para os casos do carro com um ou dois passageiros, o custo por pessoa aumenta conforme a distância percorrida. Para o transporte público, como a tarifa assumida é a tarifa única de R$2,95, o custo por pessoa permanece constante, ou seja, pode-se andar livremente, independente da distância, pagando apenas uma tarifa.

Através do gráfico, nota-se que para uma pessoa dirigindo um veículo sozinha, não é vantajoso utilizar o transporte público quando se deseja percorrer uma distância menor que 8km, ou seja, para se deslocar da UFSC ao Centro, é mais barato ir sozinho de carro do que ir de ônibus. Ainda, para um trajeto intermediário, como da Lagoa da Conceição ao Centro, continua sendo mais vantajoso ir num automóvel com duas pessoas do que utilizar o ônibus.

Não há nenhum benefício para se usar nosso Transporte Coletivo. As tarifas são abusivas, os ônibus não são freqüentes e, principalmente, o sistema não é confiável, sujeito a constantes mudanças de horários e linhas. Assim, o uso do automóvel é incentivado como política pública, agravando o problema ambiental e os congestionamentos na cidade. Só anda de ônibus quem não pode escolher. Quem tem carro, por mais que se preocupe com os problemas ambientais, escolhe não andar de ônibus devido ao sistema inconveniente e caro. O transporte público precisa oferecer benefícios para que essa escolha seja diferente.

Inicialmente, é necessário diminuir drasticamente o preço da passagem para que Florianópolis volte a se mover. Outras soluções podem ser implementadas juntamente com a diminuição da tarifa única, como por exemplo, a tarifação da passagem feita por zonas, incentivando o uso do ônibus para curtas distâncias e assim diminuindo o tráfego no Centro e em outros “gargalos” da cidade. Em relação aos engarrafamentos, existe a possibilidade de se utilizar o famoso “corredor de ônibus”, aprovado em diversas cidades do país. Priorizando-se o transporte coletivo, a cidade economiza em obras públicas necessárias para suportar o crescente número de veículos, além de manter a qualidade de vida, colaborando com os esforços mundiais para diminuição do efeito estufa.

A afirmação simplista do prefeito Dário Berger reflete a sua péssima administração: “Não tem como fazer mágica. Infelizmente alguém precisa pagar essa conta. Sempre que houver reajuste de salário, haverá aumento das passagens”. Ora, nada mais absurdo! As ações da prefeitura junto às concessionárias do serviço de transporte público devem ser para que haja uma melhoria na qualidade do transporte e para que o preço da passagem seja acessível à população, e não em defesa da incapacidade dessas empresas, que não conseguem – ou não tentam – diminuir os custos. A otimização do sistema de transporte, bem como a redução de custo, deve ser exigência da prefeitura e problema das empresas. A partir do momento em que estas não forem capazes de atender às exigências, devem perder a concessão do serviço e uma nova licitação deve ser realizada. Não há mágica!

Pedro Magalhães

Estudante do curso de Engenharia Mecânica – UFSC

Florianópolis, 13 de Maio de 2010.

ação, cacete!

2010-05-09T18:37:00.003-03:00

Florianópolis é um lugar com uma das mais burras pessoas no poder público. Mas pior que isso, é a forma como a política, incrivelmente provinciana, funciona ali. Quando Floriano Peixoto fez sua passagem na ilha nos idos 1890's, quando havia (pasmem!) um espírito de revolta ali, as intituições públicas foram usadas para absorver os 'pequenos'-revolucionários criando-se cargos inúteis, na época, apenas para o pessoal descontente ter o que fazer. Isso moldou a forma de lidar com a coisa pública na cabeça dos manezinhos. Pode vir quem for, até um bomrretirrense que não sabe disso, e fazer essas merdas mal-feitas que escorrem pelas ruas da capital catarinense.

Assim, é fato ter apenas estudantes (grande maioria de fora) nas manifestações. O pessoal que trabalha com serviços, com turismo (é baixa temporada, não há o que turizar) e do setor, motoristas e cobradores, fica só olhando de longe, parece que não é com eles, de tão acostumados que estão em trocar favores políticos.

Já se podia ver o que ia acontecer quando Floriano fez sua chacina em Desterro e a galera bem empregada fez questão de homenageá-lo (ou manter a homenagem, o que dá na mesma) rebatizando a ilha com o nome do grande fulano.

Palmas, palmas...

Bienal se rende à pichação

2010-05-03T21:24:00.007-03:00

É claro que ninguém mais lembra o que houve na última Bienal de SP, tamanha é a adoração e a cegueira pela street art (se eu escrevo em português, ninguém entende). Pois aí vai uma matéria interessante que levanta pontos-chave nessa discussão (há discussão??) em vez da idolatria que vemos em todo lugar, até nas pessoas que eu achava críticas. Se a arte de rua está ganhando um status nobre, transformando-se em Arte, não é sutil nem pequena a automutilação que ela se faz para agradar ao gosto da elite, ou, em outras palavras, para enquadrar-se na estética tradicional.

(Obrigado à Raquel pelo constante envio de informações sobre o assunto)

- - -

Bienal se rende à pichação

via Ministério da Cultura - MinC de Comunicação Social/MinC em 19/04/10

Bienal de São Paulo abre espaço - agora de forma consentida - para a pichação dividindo a opinião pública e apimentando a discussão sobre o conceito de arte

Carolina Leão cleao@jc.com.br

Especial para o JC

Desde que as vanguardas passaram a ter sua potência transgressora assimilada às academias tradicionais, um fantasma começou a rondar a discussão sobre arte. Toda subversão poderá ser domesticada pelas instituições oficiais? O debate é antigo, mas não se esgota. Na última quinta-feira o curador Moacir dos Anjos apimentou a questão ao anunciar a participação de pichadores na 29ª Bienal de São Paulo, que acontece em setembro na capital paulista. O convite surgiu após encontros realizados entre a comissão crítica do órgão e artistas de rua, responsáveis, em 2008, por uma das maiores polêmicas da história da instituição - quando o segundo andar do pavilhão da mostra, apelidada de Bienal do Vazio, foi invadido e pichado. O anúncio veio na mesma semana em que a Prefeitura do Rio de Janeiro confirmou pichações na estátua do Cristo Redentor.

A notícia mais uma vez dividiu a opinião pública e traz questionamentos sobre o conceito de arte e sua dimensão política - este último ponto é o tom da próxima Bienal (que vem com a missão de recuperar o status crítico de sua trajetória). Em outubro de 2008 a invasão do pavilhão vazio da Bienal virou caso de polícia quando 50 pichadores driblaram a segurança e, entre socos e pontapés, picharam vidros e paredes. O curador Ivo Mesquita condenou o ato e tratou os invasores como vândalos. Artistas e intelectuais saíram em defesa dos pichadores, que tiveram apoio ainda de membros de organizações de direitos humanos. O ministro da Cultura, Juca Ferreira, também saiu em defesa.

A teórica da arte Maria do Carmo Nino, da Universidade Federal de Pernambuco (UFPE), lembra de um ponto importante: só há pichação se houver proibição. A presença de pichadores na Bienal não será pela performance dos artistas de rua, no entanto.

A mostra investe no debate político exibindo vídeos, fotos e discussões com pesquisadores e especialistas. “Trazer a pichação para a Bienal seria subverter sua dimensão contestatória. O que vai haver é uma ilustração do picho”, coloca Maria do Carmo. A pesquisadora parabeniza a iniciativa da curadoria que, segundo ela, traz a questão política como foco, mas lembra: “Há um risco grande. Ela se arrisca a passar pelo julgamento sumário, que pode colocá-la como legitimador do picho”, argumenta.

O sociólogo Paulo Marcondes Soares, também professor da UFPE, lembra que quem legitima o que é arte são as instituições políticas e culturais, a exemplo das academias, universidades e grandes galerias. Associada à marginalidade e ao vandalismo, envolvendo questionamentos sobre cidadania e inclusão social, a pichação vem aos poucos passando por um processo de “aceitamento” como arte, com letra minúscula, sempre.

O pernambucano Galo de Souza, artista de rua, é um dos que reivindicam o status da pichação como expressão estética. “A pichação no BRASIL é uma referência global. Quase todos os países utilizam a fonte de São Paulo. Quem estuda design sabe que sua iconografia é muito forte”, defende. Para ele, no entanto, a cultura da pichação é generalizada como discussão a ser colocada apenas como um problema social. “É uma arte tanto quanto outra”, diz. Galo afirma que a pichação não precisa da Bienal. “Mas é importante que ela (a arte de rua) reflita sobre sua história.”

Marcondes compartilha da opinião do grafiteiro. “É um debate que a esfera artística não reconhece. E isso é também uma questão política. O papel do curador é totalmente coerente. Nos leva a pensar e refletir.” O sociólogo aponta ainda para a ambivalência do tema quando se analisa a recuperação domesticada de intervenções urbanas como o grafite, linguagem para onde vêm se deslocando antigos pichadores “É uma rebeldia tolerada, consentida”, coloca.

Essa contradição, explica o curador Moacir dos Anjos, será um problema que a 29ª Bienal terá que lidar. “Pois, se o que faz o picho ser arte é justamente o fato dele desconcertar nossos sentidos e nos fazer admitir, mesmo quando estamos no conforto de nossos carros ou na janela de um apartamento alto, que existem outros modos de entender e de inventar o mundo. O que acontece se o picho é trazido para o ambiente controlado, conhecido e decodificado do chamado campo da arte? Ele mantém sua potência ou se torna mera ilustração ou lembrança de si mesma?”, questiona Moacir enfatizando a grafia do picho com x, tal como é utilizado na gíria popular.

(acaba aqui a matéria)

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Em 2008, o texto de divulgação da Bienal de SP dizia assim sobre o segundo andar do prédio:

II – O Vazio:

A exposição do espaço vazio do segundo andar do pavilhão será um gesto radical de afirmação deste momento para elaborar e analisar sobre o modelo das bienais, seu papel no mundo contemporâneo. Esse gesto simbólico toma o vazio como o lugar onde as coisas são em potência, por isso pleno e ativo, ao contrário de uma manifestação niilista, onde as coisas deixam de ser e perdem o sentido. Ele é fonte geradora, o território do devir, com possibilidades de múltiplos caminhos para ser cruzado.

As coisas são em potência, não-niilista, território do devir: vati pá puta que pariu!

E quando o local realmente adquire toda essa pseudo-essência teórica com:

a bienal se transforma num escritório comercial e vem a polícia prender os pivetes e a mídia desqualifica (quanta situleza da minha parte) e o poder público chama de vandalismo.

Mas o que é engraçadíssimo (quase caio da cadeira) é que apenas dois anos se passaram e a prefeita de Melbourne, na Autrália, pede desculpas ao Mundo por ter apagado sem querer um stencil do Banksy. E mais, o MASP chama "artistas de rua" para fazer "arte de rua" DENTRO da instituição!

Bom, ou eu tô gagá ou está acontecendo algo esquisito. Arte de rua entre quatro paredes ou em revista ou na internet pra mim é igual figurinha que vem em chicletes, uma falsificação tosca.

Se não tem a rua, então ela está morta!

PS: A coerência é um treco tão demodê que a gente até esquece que ela existe e que sensação gostosa ela nos traz: a única vez que ouvi falar do Banksy num museu foi com esse vídeo. Nada de street art, apenas o espírito de protesto e resistência (diferente do entreguismo geral). Sem dúvida, um grande artista.

Uma calcinha

2010-04-08T20:32:00.001-03:00

......Foi por causa do guarda-chuva esquecido que ela apareceu. Tive que abrir a porta do prédio com minha roupa de dormir, pensando no código interno que impedia velhinhas de passear de camisola pelo corredor. Pedi para ela ir na frente, pois sabia que meu vizinho estaria espiando, sempre dava para ver a sombra pela fresta da porta. Fui obrigado: entrei grudado nela, escondendo-me com seu corpo, ela se aproveitando.
......- Sabe que acabei me esquecendo dele?
......- Sei...
......Apontei onde estava.
......- Nem chovia mais... Essas coisas quando perdem a função, perdem-se por completo.
......- Aí está.
......Sentei-me.
......- Te mandei um e-mail, não resisti. Tirando essa, só tenho mais três calcinhas. Tudo babada.
......- Já te disse que não adianta.
......- Hoje no trabalho fiquei mais de meia hora no banheiro. Pelo segundo parágrafo, não aguentei mais e corri. Ai... Soltei uns gemidinhos só para causar. Juntava minhas fantasias com aquelas caras de pirua assustada, sabia da inveja, sonhava com o pau dos seus maridos barrigudos, e tudo crescia. Minha baguinha parecia uma bolinha de gude.
......- Eu vi, só tinha dois mesmo. “E para aquelas horas, a atividade servia”...
......Ela tirou os tênis.
......Ela tirou as meias.
......Ela arriou a calça e abaixou a calcinha:
......- Não posso perder mais essa. Me chupa antes que pingue nela! - e correu até minha cadeira, de calças arriadas, pentelhos em riste. - Só mais uma vez, implorou e agarrou minha cabeça.
......Olhei aquilo brilhando, lindo. O vapor cálido arrepiou meu bigode. Suspirei tristemente e ela empenou. Abri novamente os olhos e já escorria. Tive vontade.
......Ela sussurou:
......- Não deixa cair. Essa gota sou eu... Anda, me agarra!.
......A gota escorregou lentamente por minúsculos pêlos transparentes até parar numa curva invisível da pele. Só então pude voltar a respirar e meu hálito encontrou mais uma vez sua virilha. Espremeu-se tremendo enquanto puxava meus cabelos. Ali eu vi, ela começou realmente a pingar.
......Cuspi na razão e lambi suas coxas com força, mordendo para marcar. Aquele gosto lançou-me numa lambança de recordações lascivas e noites insones.
......Rapidamente ela pôs uma perna em cima da mesa e abriu-se toda. Porém, aquilo me libertou, e me levantei:
......- Deu, aqui está o guarda-chuva. Pode ir embora. Não me obrigue a usá-lo, seria ridículo.
......- Enfia essa porra em mim se quiser, mas enfia agora! Ai, o teu pau é tão melhor que esse treco. Me come, vai. Eu vou embora logo em seguida, aí podes fazer o que quiseres, dormir que seja! E aposto que vai ser melhor.
......Confiar na palavra de uma nifomaníaca é o mesmo que enrabar uma vaca: sempre dá merda. Mesmo assim não deixa de ser muito bom e acabei derrapando na curva.

......Ela foi embora acenando com o guarda-chuva... e sorrindo.

......No dia seguinte, enquanto lia um comunicado do condomínio e tomava café, vi a calcinha que tinha salvado. Dessa vez não podia ceder: fui até o fogão. Aquele pedaço de pano listrado queimava e eu já tinha o e-mail que mandaria: não mais que duas linhas!

30-março-2010

Sobre a TV (ainda hoje)

2010-04-06T13:04:00.003-03:00

Possibilidades reais:
- Atender às exigências do público ao mesmo tempo que gera demandas;
- consequentemente reproduz a ordem vigente ao mesmo tempo que reforça o padrão.

Análise decorrente:
- Existem várias formas de descanso. Uma delas prevê a inação, a recepção passiva, dá a sensação de participação na contemporaneidade e de liberdade pela instanteneidade da informação (como se dissesse: está acontecendo agora, nisso posso agir; mas esse raciocínio entra em grave choque com sua principal caraterística, a passividade), continuando, prevê o aprendizado moral por exemplos (como novelas e seriados; entenda-se moral no sentido filosófico de comportamento social correto do indivíduo; tendo por correto o que o tal exemplo disser que é correto), etc;
- Como a internet, ou qualquer outra ferramenta informacional, a TV contém em si um potencial emancipatório gigantesco. Por razões óbvias, esse potencial é reduzido ao mínimo tolerável numa sociedade democrática (seria o caso, pelas tais óbvias razões, de ampliar a generalização para qualquer tipo de sociedade de castas).
- Diferente da internet, a TV "instrui"/diverte/realxa milhares de pessoas ao mesmo tempo com a mesma mensagem. Modo esse que vai ao encontro da pedagogia industrial vigente nas Escolas e que busca educar um trabalhador padrão, seja para a indústria, para a universidade, para a prestação de serviços.
- O tempo que se passa aí pode ser enorme em relação ao tempo livre dadas as obrigações que uma pessoa tem (trabalho/escola, sono/necessidades vitais). Podendo resultar numa simples equação: tempo livre = inação/passividade/relaxamento acrítico/aprendizagem moral padrão.
- O imediatismo do audiovisual televisivo assegura o reinado da preguiça?

Se alguém não sabe que existe outras formas de usar o tempo livre, de descansar, de se divertir, se ela está bem acomodada e acostumada com essa única alternativa (ou com essa boa e fácil alternativa), a aceitação é simples e indolor.

Soa um raciocínio simplório até, mas quando se observa a quantidade de residências com TV (94% dos brasileiros), a demanda por TV paga (8%) e a enchurrada de promoções de aparelhos com tecnologia digital (a preços simplesmente absurdos!!!), aí se vê até onde vai o poder daquelas duas possibilidades citadas acima.

Para concluir a postagem, já que não me canso de reclamar do que é a TV hoje (tenho clara idéia do que ela pode ser), vou transcrever o final da seção A média dos gostos e a modelação das exigências do livro de Umberto Eco, A&I (lembrando que foi publicado em 1965):

"Talvez a TV nos esteja levando unicamente para uma nova civilização da visão, como a que viveram os homens da Idade Média diante dos portais das catedrais. Talvez, como foi sugerido, passemos a impregnar gradativamente os novos estímulos visuais de funções simbólicas, e nos encaminhemos para a estabilização de uma linguagem ideográfica.

Mas a linguagem da imagem sempre foi o intrumento de sociedades paternalistas, que subtraíam aos seus dirigidos o privilégio de um corpo-a-corpo lúcido com o significado comunicado, livre da presença sugestiva de um "ícone" concreto, cômodo e persuasivo. E por trás de toda direção da linguagem por imagens, sempre esteve uma elite de estrategos da cultura, educados pelo símbolo escrito e pela noção abstrata [grifo meu]. Uma civilização democrática só se salvará se fizer da linguagem da imagem uma provocação à reflexão crítica, não um convite à hipnose."

Um poema do velho Buk

2010-03-27T16:19:00.003-03:00

agora, se você tivesse que ensinar escrita

criativa, ele perguntou, o que você lhes diria?
(de Charles Bukowski)

eu lhes diria para terem um caso de amor
fracassado, hemorróidas, dentes podres
e beber vinho barato,
para evitarem a ópera e o golfe e o xadrez,
seguirem trocando a guarda de suas
camas de parede em parede
e depois eu lhes diria para terem
outro caso de amor fracassado
e nunca usar uma fita de seda na máquina
de escrever,
evitar os piquiniques em família
ou serem fotografados em um jardim coberto de
rosas;
para lerem Hemingway apenas uma vez,
pularem Faulkner
ignorarem Gogol
olharem fixo para as fotos de Gertrude Stein
e ler Sherwood Anderson na cama
comendo biscoitos Ritz água e sal,
perceberem que as pessoas que não param
de falar sobre liberação sexual
na verdade estão mais assustadas do que vocês.
para ouvirem E. Powel Biggs debulhar o
órgão no rádio enquanto estão
fumando um Bull Durham no escuro
numa cidade estranha
restando apenas um dia pago de aluguel
após terem desistido de tudo
amigos, parentes e empregos.
jamais se considerem superiores e/
ou dentro da média
nem nunca tentem sê-lo.
tenham um outro caso de amor fracassado.
observem uma mosca sobre uma cortina de verão.
jamais tentem ter sucesso.
não jogem sinuca.
deixem que uma fúria legítima tome conta de vocês
quando seus carros estiverem com um pneu no chão.
tomem vitaminas mas não levantem pesos nem corram.

então depois disso tudo
revertam o processo.
tenham um bom caso de amor.
e a coisa
que vocês talvez aprendam
é que ninguém sabe nada -
nem o Estado, nem os ratos
nem a mangueira no jardim nem a Estrela Polar.
e se por acaso vocês me pegarem
ensinando numa classe de escrita criativa
e me lerem este poema
eu lhes darei um A com louvor
bem no olho
do cu.

iss'aqui não pode ser uma pipa

2010-03-11T19:11:00.002-03:00

A beleza sentou-se em meus joelhos...

2010-03-02T09:06:00.003-03:00

(Salvador Dalí, Libelo contra a arte moderna, 1956)

"A introdução da feiúra na arte moderna começou com a adolescente ingenuidade romântica de Arthur Rimbaud, quando disse: "A beleza sentou-se em meus joelhos e estou fatigado dela". Foi por essas palavras cifradas que os críticos ditirâmbicos - exageradamente negativistas, e odiando o classicismo como todo rato de esgoto que se respeita - descobriram as agitações biológicas da feiúra e seus inconfessáveis atrativos. Começaram por se maravilhar com uma nova beleza, que diziam "não-convencional", e ao lado da qual a beleza clássica tornava-se de repente sinônimo de frivolidade.

Todos os equívocos eram possíveis (...)"

V x K

2010-02-26T11:08:00.003-03:00

(Umberto Eco, Apocalípticos e Integrados)

"Mas no panorama da cultura de massa não se pode dizer nem mesmo que a uma sequência de mediações e dos empréstimos se estabeleça num setido único: não é apenas o Kitsch que toma de empréstimo a uma cultura de proposta estilemas que inserirá nos seus débeis contextos. Hoje [1965], é a cultura de vanguarda que, reagindo contra a situação maciça e envolvente da cultura de massa, toma emprestado do Kitsch os seus estilemas; e não faz outra coisa a pop-art, quando individua os mais vulgares e pretensiosos dentre os símbolos gráficos da indústria publicitária e os transforma em objeto de uma atenção doentia e irônica, ampliando-lhes a imagem e citando-a no quadro de uma obra de galeria. Vingança da vanguarda contra o Kitsch, e lição da vanguarda ao Kitsch, porque nesses casos o artista mostra ao produtor de Kitsch como se pode inserir um estilema estranho num novo contexto sem pecar no gosto [arg!]; e a marca da fábrica de bebidas ou a lânguida estória em quadrinhos, uma vez objetivadas pelo pintor numa tela, adquirem uma necessidade que antes não possuíam.

Mas mesmo aí, comumente, não tarda a vingança do Kitsch sobre a vanguarda: porque já vemos o processo da pop-art sendo mutuado pela cartazística, que utiliza, para provocar efeitos e ostentar alto nível de gosto, os estilemas da nova vanguarda, e assim produz novo Kitsch. E isso não é mais que um episódio do fenômeno, típico de toda sociedade industrial moderna, da rápida sucessão dos padrões, pela qual, mesmo no campo do gosto, toda inovação corre o risco de tornar-se produção de um hábito e de um mau hábito futuros."

O Vestido Vermelho

2010-02-21T09:54:00.001-03:00

(Dalton Trevisan, 2007)

.....Amor,
.....Comprei um vestido novo. (Nada como quem trabalha!)
.....O tecido é tão fino, parece que estou sem roupa. O mesmo vermelho que, segundo você, realça o brancor da pele e o loiro do cabelo. Ombros nus até a saboneteira, com o decote no limiar do abismo - além do qual você não aprova.
.....E onde está você para apreciá-lo, com teus mil beijinhos no pescoço? Eu aqui linda, só para te agradar. (Calcinha rósea rendada e sutiã de taça, o que por ora não precisa saber.)
.....E você, nada? Já não me quer?
.....Não te emocionam as coxas mais frescas e lisas que o vestido? Já não te apetece sopesar na concha da mão o seio de biquinho ereto assim a ponta fina de uma caneta Bic? Nem te comove a lua bochechuda da minha bundinha empinada? Nada te diz a concha nacarada de quatro pétalas?
.....Covarde! Ingrato! Soberbo!
.....Não sabe o que está perdendo.
.....Só me ver neste vestidinho faria você açular a fogosa matilha dos teus vícios mais perversos. E desmaiaria entre ais ao simples roçar do precioso tecido.
.....Já serpenteio o strip da Virgem Prometida ao Minotauro - e tudo mostro sem nada tirar. Requebrando no salto agulha, assim gostosa, frente e atrás, se você pedisse.
.....Mas não pede. Me esqueceu para sempre? Pra você já não existo?
.....Ai, tua mão trêmula em cada curva, já pensou? Um sobe-e-desce de avanços e recuos. O terceiro quirodáctilo que negaceia... E a delícia única de ouvir: Ai, putinha, de você eu quero tudo! Você deixa, meu amor? Só pra mim, você deixa? Tudo?
.....Daí me ponho de joelho e descerro o teu zíper com mais devoção que uma samaritana descalça. Isso mesmo: sou uma putinha pra você se servir. Em adoração, eu beijo dardejo lambo. E a-bo-ca-nho com toda a gentileza. É o meu quindim de Tia Ló! E lambisco e mordisco tamanha doçura que já me arrepia lancinante o céu da boca.
.....A cabecinha entre os lábios, ao ritmo frenético da língua enlouquecida. Afinal todo o ferrão de fogo e mel, uai, a tua cimitarra do profeta inteirinha na boca - e pode não querer?
.....Chupo, amor, na frente do espelho, se pedir. Levanto um canto do vestido para você ver as nalgas rosáceas. Ou baixo o decote para vislumbrar as duas tetinhas, também elas de joelho, suplicantes por uma carícia furtiva. Ou ainda nua e descabelada, prontinha às tuas ordens, no falo felação faço.
.....Será que o meu senhor já não gosta?
.....Nem sequer a xotinha mais te excita? Monto lépida o ginete empinado, a tua cabritinha selvagem dos montes. Toda me contorço e revoluteio dando e roubando beijo e palavrão amoroso.
.....Nunca mais, seu puto, me fará gozar?
.....Ordene, que eu obedeço. Ficar de pé no armário, portas e pernas abertas? Ou rendida me ajeitar de quatro? Me ofereço sem reserva às tuas massagens erógenas do eunuco na odalisca preferida do Sultão - e você, indiferente, nem pisca?
.....Quero sentir os teus beijos pelo corpo me ungindo com o mais afrodisíaco dos óleos. Quero mordida doida na bundinha em flor. Do macho a gente espera fatal! o beijinho molhado e o tabefe ardido de mão aberta.
.....Mas onde está você, cego e surdo, que não responde?
.....Sem vontade de sodomizar esta cadelinha que te ama e tanto deseja? Eis-me aqui, à mercê dos teus caprichos e delírios.
.....E cadê você? Nem um pio.
.....Me lembrei que gostoso era você me abraçar pelas costas. O corpo bem juntinho ao meu. E, abrindo passagem na longa cabeleira, o beijinho na nuca. A pressa nenhuma. A mão no seio no seio no seio. De .....olho fechado para sentir melhor o amasso do corpo, o beijo na nuca.
.....E o beijo na boca. Choradinho. O toque da língua. A língua na língua, saboreando. A língua no dente. O dente no lábio. O gosto de sangue no beijo.
.....E lembro que você apreciava deslizar a mão viageira coluna abaixo. Uai, na bundinha. E ali ficar acima abaixo. Por cima da roupa, por baixo da roupa. Sobre a calcinha, debaixo dela. Ai, nem quero pensar. Era suor palpitação calafrio vertigem.
.....As vezes guardava amoroso a dura duridana entre as bochechas: o seu santuário, a sua bainha sob medida. Um fogaréu de prazer. Todinha em chamas. Olha aqui - na branca pele a cicatriz perene do teu ferro em brasa.
.....E a flor selada se abrindo entre as coxas. Mar Vermelho, onde o cajado do meu puto Moisés?
.....Ah, como eu me lembro. E você, a memória perdida, sequer uma recordação?
.....Me faz cadela, seu viado, pelo amor de Deus!
.....Essa litania profana da vítima e cúmplice de tuas perversões - deixa de ser pidonha, menina! - não te alvoroça o apetite? Negue, se pode, que também me quer e bem se delicia? Quem não sabe que o meu amor é tarado por uma violação? Que só pensa em enfiar, meter, arrombar o meu corpo e currar a minha alminha.
.....Já rejeita o prêmio por tantos perseguido e por um só alcançado? E eu, aqui aos uivos, canina, o que fiz para não merecer o teu exército com bandeiras rompendo as minhas últimas defesas?
.....Venha, ó meu puto. Faça mais. Sim, faça tudo! Tudinho!
.....Morra de orgasmo múltiplo nos meus braços.
.....Diga que não é a suprema graça gozar no cuzinho. Todos os suspiros e gemidos e delírios. O coração aos gritos no meu cravo violáceo despetalado.
.....Tem coragem de afirmar que nessa hora já não levita entre os lençóis, sai rasante pela janela, flutua sobre os telhados da Praça Tiradentes?
.....Feliz de minzinha, engatada, lá vou eu - e lá vamos nós, xifópagos do amor, pisando as nuvens distraídos.
.....Nunca mais abraço cafuné mordida tapa amasso agarro beijo nó górdio de língua?
.....Deixa de ser bobo, homem!
.....Ao menos fala se gostou do vestido. (Sob ele, me quer de meia preta e liga roxa? Pronto! já me antecipei ao seu desejo.)
.....Dá um beijo na boca, poxa!
.....Não está vendo este seio, esta coxa, este requebro de bunda? E uma bundinha de moça, o que é? Você me diz: A mais perfeita curva da esfera celeste!
.....Feita pra pegar. Pra passar a mão boba - ó delícia! ó suplício! Pra tatuar com a tua sarça ardente!
.....Já não sou eu, euzinha, o bastante para a tua fome?
.....E esta rosa de febre com a boquinha úmida que geme e grita o teu nome - você já não escuta?
.....Que fim levou a tua paixão de amor louco? Em que velho sapato se esconde a aranha-marrom do teu desejo?
.....Onde as chamas dessa luxúria que tudo incendiava à sua passagem? Que água apagou esse fogo? Que boi bebeu essa água? Que passarão colosso arrebatou esse boi?
.....Despida dos meus sete véus, rastejando, te ofereço na bandeja de Salomé o coração apunhalado da minha pombinha e a cabeça falante do meu amor.
.....Já não me quer, você? Tudo bem.
.....Basta que eu te olhe. Nem chego perto. Do outro lado da cama.
.....No deslumbrante vestidinho novo. Comprei com o meu dinheiro contado. Só pra ficar linda aos teus olhos.
.....E sem você, ó puto dos meus pecados - coberta de púrpura ou nua em pêlo -, pra que ser linda?
.....Maldito vestido vermelho.

Atravesso o jardim

2010-02-02T13:53:00.002-02:00

"Atravesso o jardim mordendo o cachimbo apagado, sem fazer barulho, roçando cuidadoso a noite com as mangas vazias da capa de chuva, descobrindo que os pensamentos não nascem em nós, que estão aí, em qualquer parte fora de nossas cabeças, livres e duros, e que se introduzem em nós para serem pensados e nos abandonam quando já têm o bastante, caprichosos e inalterados."

Junta-cadáveres, Juan Carlos Onetti

O Garanhão Italiano

2010-01-26T10:59:00.005-02:00

serão três postagens em um espaço

Acompanhando a leitura do livro de Luciano Trigo, A grende Feira, visitei seu antigo blog e encontrei um vídeo-exemplo de arte contemporânea. Não é novidade que as artes plásticas caíram num vazio (e sem data de retorno), mas é sempre impressionante presenciar o ridículo dos artistas instituídos, do que é designado como grande artista contemporâneo. Digo ridículo porque é impossível não comparar com Chagall, Van Gogh, Kandinsky, etc. (Assim funciona o gosto: as novas experiências são comparadas com as boas experiências antigas.)
Além de não proporem nenhuma linguagem estética, eles não ferem nenhum setor da sociedade, muito menos essa depravação econômica, que sempre foi um bom alvo banalizador da arte moderna.

E nesse ponto da discussão mental que vinha tendo nas minhas últimas noites, aparece-me, enviado por partes muito interessadas no assunto, o link sobre um grande artista do momento. O site diz o seguinte na biografia do autor: Sylvester Stallone is an artist. In fact, many of his paintings have sold for hundreds of thousands of dollars.

Pronto. É de qualhar os ovos dum sujeito.

post-script: se bukowski ou mdme lispector pintaram, e achavam isso mais agradável que escrever, ótimo que eles tenham continuado a escrever e escondendo suas horrendades pictóricas. O garanhão só deve ter entrado no esquema (e não deveria?!) porque está velho demais para descer as colinas do Tibet matando milícias de traficantes (ver Rambo 4).

--

Mais uma reflexão que tirei do livro de Luciano Trigo:

"Na França, essa polêmica ["democratização"/plurarização, mercantilização, espetacularização da arte] está em curso desde 1991. Lá o ataque à arte contemporânea se deu em três frentes:
- Essa arte não produz qualquer emoção estética, não comunica nada, nem exige talento do artista. Como não existem mais critérios de avaliação, qualquer coisa, feita por qualquer um, pode ser arte.
- A arte não tem substância, é vazia, tediosa e perde sua ambição crítica. É, em suma, um fraude, endosada apenas por aqueles que tiram algum partido do sistema de arte. Tornou-se uma mercadoria submetida à lógica especulativa e se desligou dos mais fundamentais valores humanos.
- A arte perdeu seu laço com a tradição e a História, passando a produzir novidades irrelevantes aleatoriamente, o que afasta o público - que nada entende, porque nada há para entender."

--

Após outro parágrafo que achei muito interessante, encontro um critério artístico, que além de desbancar as artes plásticas contemporâneas como qualquer outro critério (seja qual for), traz de volta o passado que construiu o estado deprimente atual.

"A, por assim dizer, "aventura moderna" durou aproximadamente setenta anos. O pós-moderno já é trintão. Paradoxalmente, a produção artística do período 1980-2000 parece mais envelhecida e datada que a de qualquer artista ou movimento moderno. Este é o preço que a arte pós-moderna (ou pós-estética, ou contemporânea) paga pela sua capitulação total a uma lógica de obsolescência acelerada, ditada pelo fim da história da arte. Que artista dos últimos trinta anos tem a dimensão e a importância de um Picasso, de um Matisse - ou mesmo de um Marcel Duchamp?"

Aí está: importância comparada. Diferente de colocar obras umas ao lado das outras, fora de contexto, a importância remete ao efeito artístico da obra sobre cada sociedade.

Doze reflexões/provocações sobre a arte contemporânea

2010-01-18T14:21:00.005-02:00

As artes plásticas, preguiçosamente chamadas de artes apenas, vêm sofrendo as violências que o cinema já se acostumou e que a literatura teima em resistir - apesar dos bestsellers. Esse caráter da literatura talvez esteja associado à própria forma de expressão: papel e letra, coisa que data aproximadamente de 3200AC, e que mudou pouco até hoje.

Doze reflexões/provocações sobre a arte contemporânea

(Luciano Trigo, A grande feira)

1. O movimento pós-moderno de integração da arte à cultura de massa é a antítese da atitude modernista de resistência à idéia da mercantilização da obra de arte. O pós-modernismo assinala a rendição incondicional da arte e de toda a produção cultural às forças do mercado neoliberal globalizado, que subordina a cultura aos interesses corporativos.

2. É evidente que, ao longo de toda a história, o artista teve que se relacionar de alguma maneira com o capital. Mas, hoje, o fenômeno se diferencia por seu alcance e por suas implicações inéditas: acabaram as brechas, nada escapa da atuação do capitalismo corporativa, ainda mais quando ele se associa ao Estado burocrático. A arte que esta aliança promove é instrumentalizada. O artista passa a atender a demandas orientadas para a maximização do lucro, a alienação política e a reprodução do sistema como um todo.

3. As grandes corporaçãoes tornaram-se os principais patrocinadores da arte, formando coleções milionárias, concedendo fundos para megaexposições nos museus etc. Tudo isso afeta não apenas a cotação dos artistas contemporâneos, mas também a sua própria produção, cada vez mais domesticada e alienante. As corporações compram barato e em quantidade, forçando em seguida a escalada da cotação de jovens artistas. É claro que continuam existindo artistas de qualidade, mas muitos acabam funcionando como inocentes úteis. Por outro lado, é natural que as corporações invistam numa arte compatível com seus valores, sua imagem e agenda.

4. Esse processo se profissionalizou, está integrado a um business plan; não se trata mais, simplesmente, de comprar peças decorativas, mas de uma séria e dispendiosa ação de marketing. Estima-se que, nos anos 1990, as vendas corporativas corresponderam a 25% dos negócios realizados no mundo da arte em Nova York. Ao associar-se à arte, as corporações estão comprando um valor simbólico que não encontram na mera publicidade paga. Daí a eficácia, por exemplo, da campanha da vodca Absolut, que torna transparente essa promiscuidade crescente entre arte e business.

5. O museu como instituição de guarda e conservação de patrimônio tem cada vez menos relevância. Mas em seu lugar surgiram, às dezenas, museus fast-food e filiais caça-níqueis de grandes grifes, com função de multiplicar as conexões da rede de produção e consumo num nível planetário - e estimular um novo e lucrativo entretenimento de massa, no qual se lançam novos produtos a cada temporada.

6. Como o mundo editorial e o mundo fonográfico, o mundo da arte se aproximou do supermercado, onde é fundamental estar exposto para ser "vendido" - e onde o preço alto é atrativo e garantia de qualidade, como nas lojas de roupas sofisticadas (que se parecem cada vez mais com galerias de arte). Por outro lado, a linguagem da publicidade se aproximou da linguagem artística.

7. A arte pós-moderna rejeita as idéias de progresso linear, bem como qualquer autoridade no juízo estético, ao mesmo tempo que pilha caprichosamente a história. Se um consenso sobre valores e crenças, o julgamento crítico perde a função. Sem um horizonte temporal no qual se inserir, a arte se atrela a uma lógica do espetáculo, e a produção artística perde a profundidade, apoiando-se nas aparências e nos impactos midiáticos instantâneos, numa série descontínua de reelaborações deliberadamente efêmeras. Como estrelas da cultura de massa, os artistas, que conseguem se inserir no circuito internacional passam a se preocupar com estratégias de marketing que os mantenham em evidência.

8. No modernismo, o movimento de aproximação entre artista e sociedade se inseria num projeto de transformação social. Hoje prevalece o imperativo capitalista de ampliar o público consumidor e reforçar gostos e valores que sustentam o sistema, através de uma rede onipresente tão ramificada que fica às vezes difícil dizer queme stá influenciando quem. Os movimentos especulativos que sempre afetaram o mercado financeiro passaram a determinar mudanças espasmódicas na arte: a obra de arte, como o dinheiro, se torna puro valor de troca. Transformada em puro capital especulativo, a arte se aproxima da condição da mais abstrata das mercadorias: o próprio dinheiro.

9. A consolidação da arte pós-moderna se process de fato com a passagem da cultura de massas para a cultura de mídias. A arte contemporânea abraça sem qualquer constrangimento a superficialidade dos reality shows.

10. Tudo isso acontece com o beneplácito das elites intelectuais, que demonstram uma receptividade acrítica sem precedentes ao que lhes é vendido como arte. Essa tolerância total acaba se confundindo com a indiferença, e a arte, em algum aspecto essencial, se torna irrelevante - ainda que economicamente, esteja cada vez mais valorizada. Só assim se entende que a obra Lullaby Spring (2002), deDamien Hirst, um prateleira de aço e vidro com 6.136 pílulas pintadas, tenha sido vendida, em 2007, por 19,1 milhões de dólares. Até novembro de 2007, essa era a obra mais cara de um artista vivo, mas foi superada por um coração de Jeff Koons, ex-marido da Cicciolina: a obra de Koons, em metal vermelho e pesando uma tonelada e meia, foi leiloada na Sotheby´s por 21,6 milhões de dólares.

11. Um problema específico do mercado da arte contemporãnea é a autenticação das obras, fundamental para a formação de preços. Como autenticar uma obra em vídeo, por exemplo, e disntigui-la de uma cópia falsificada? Ou uma obra sem original, como na arte virtual? Ou um múltiplo? Ou um obra que, por empregar material efêmero, precisa ser refeita periodicamente?

12. Esse expansão das linguagens artísticas, originalmente associada a um movimento de contestação do mercado, foi reintegrada ao sistema especulativo por meio dos mais conservadores recursos: a revalorização da assinatura e dos certificados de autenticidade, entre outros traços anacrônicos e convenções do passado, que reassociam a arte, mesmo em suas manifestações supostamente mais radicais, a uma lógica de consumo de luxo e de afirmação simbólica de uma classe social.

(blog velho do moço: http://lucianotrigo.blogspot.com)

Em algum banco...

2010-01-12T13:38:00.002-02:00

"(...) Em algum banco desta praça, ou andando embaixo das árvores, alguém que poderia ser meu amigo esteve ou estará; alguém, homem ou mulher, mais próximo dos meus gostos do que as pessoas com as quais vivo. Não verei nunca, não saberei que respirou a umidade de uma tempestade de verão enquanto cruzava a praça de Santa María e ia mudando ociosamente, por brincadeira e desesperança, a posição dos materais que compunham seu mundo. Talvez tenha decidido aqui mesmo, passo a passo sobre o pedregulho revolto, dedicar sua vida a um só propósito ou, dá no mesmo, renunciar a todos os propósitos. Para mim é igualmente fácil compartilhar sua fé e a risada um pouco assombrada, um pouco medrosa, com que acolherá ou acolheu sua renúncia."

Juan Carlos Onetti, Junta-cadáveres (uruguayo)

Traço de geração

2010-01-07T13:33:00.003-02:00

Da crítica de Daniel Estill sobre o livro de Fabrício Corsaletti, publicada no jornal de litaratura Rascunho de dez/09:

"(...)
Essa narrativa-lamento é um traço de geração. De uma geração que aparentemente não sabe mais o que escrever e dedica-se interminavelmente a buscar o fundo perdido de seus próprios umbigos. São narradores que ecoam romances das décadas de 50 e 60, as vozes da literatura noir, os romances beat, Bukowski, Henry Miller, Salinger e toda uma gente que, naquela época, atacava o status quo com seus livros sujos e inovadores. Atualmente, esse tipo de livro transformou-se no próprio status quo e esses mastroiannis e suas doces vidas nada mais questionam além de seu próprio vazio e falta de projetos reais de vida.
(...)"

Café da manhã

2009-11-23T11:31:00.000-02:00

.......Ela chegou de madrugada, devia ser umas 5:30. Abri a porta, ela pediu uma camisa e deitou do meu lado. Vinha defumada e bêbada. Mesmo com muito sono, não pude deixar de beijá-la.
.......- Hum!
.......- Que foi?
.......- Um rato morto.
.......- O quê?
.......- Esse seu bafo de anjo bem dormido.
.......- Estava te esperando.
.......- Só um anjo para me fazer essa gentileza...
....... Já ia com a perna entra as dela e uma teta na mão. A outra descia alisando sua perna direita, sorrateiramente avançando para a racha. Mas, de repente, ela tirou-me dali. Tentei de novo e então disse:
.......- Talvez não seja legal ir aí porque estou pra menstruar.
.......Aquilo me excitou e voltei.
.......- Só não quero que você me chupe.
.......- Pois então guarda um pouco pro café da manhã.
.......E fui penetrando e ela gemendo seus ais e o dia raiou e fui trabalhar.
.......No final de semana seguinte, ela tocou o interfone mais cedo. Eu já dormia como era de se esperar, mas fui trazê-la para a cama.
.......Tirei suas roupas devagar, esfregando aqui, beliscando ali, um deus nos acuda de suspiros e contorções. O pau nas suas mãos finas boca adentro, o calor suando tudo, ela indo de quatro. No meio dessa lambança ouvi dizer:
.......- Vai querer passar no pão dessa vez?, pois vou untada de sangue.
.......- Porra, de novo?
.......- E o que importa? Cê gosta, então mete de uma vez!
.......Meti como pedia; os cabelos na mão para ver seu perfil de olhos fechados. A primeira estocada foi incrível, senti o sangue espirrando no meu saco, aquilo tudo parecendo uma matança trash com gritos e sussuros e tapas e muito sangue jorrando da sua boceta. Eu não conseguia deixar de imaginar o meu saco todo menstruado pingando suor e sangue, fatias de pão de forma no café da manhã, um rato enorme olhando no canto escuro.
.......Gozei, mas continuei. Por sorte ela veio em seguida, jogando-se de bruços no colchão com a cabeça pendurada para fora da cama. Rolei para o lado e dormi.
.......Acordei naquela pocilga que mais parecia um açougue, pensando na primeira foda. Sangue nem tanto, virgem talvez.
.......Ela tinha ido embora. Quando voltaremos a nos ver?, talvez daqui a duas ou três luas, já sabe do que eu gosto.
.......Era cedo. Admirei o lençol por um momento e acabei tomando o meu rumo também.

Pedalada Curitiba-Morretes

2009-11-02T18:05:00.010-02:00

No dia 31/10, sábado, peguei a bicicleta e resolvi ir para Morretes. Equipei os alforjes com uma garrafa de 500ml de água, dois pacotes de bolacha, luvas, protetor solar, câmera de ar reserva, bomba de encher pneu, chave inglesa, chinelos, câmera digital e chapéu.

Pesquisei no bikemap.net um caminho para sair de Curitiba: bastava pegar a BR-116 ali pelo Jardim Botânico e ir até Quatro Barras (24 km).

Pedalar em rodovia é uma coisa fácil, mas barulhenta. Saí às 7:30 pensando ser mais tranquilo só que todo mundo fez o mesmo pois era início de feriado.

A primeira parada foi num posto de gasolina e sentei-me ao lado de um lava-ônibus onde havia sombra. Comi umas bolachinhas e logo apareceu um homem meio sujo, camisa de goleiro, bermuda de praia, boné velho e uma cara queimada e feia.
- Ô fera, sabe quantos quilômetros até a próxima cidade?
- Deve ser mais uns 5 km até Quatro Barras.
- Cê não me vê umas bolachas? Eu e os guri tamos vindo lá do Rio Grande, indo pra São Paulo. Caminhando.
- Porra.
- Cê conhece a serra dos 12? Aquela do Rastro?
- Ahm.
- A gente tava vindo pela 101 e um dos guri tem família em Xanxerê, acabamo subindo por ali e depois continuamo pela 116.
- Saíram quando?
- Hum... dia 3 de julho.
O pessoal que lavava o ônibus deu uma chiringada na gente sem querer.
- Eita, toma banho de manhã é bom, mas não assim.
- Ó, pega aí o resto do pacote. Prazer.
- Luis.
- Gil.
Apertamos as mãos e segui.

Em Quatro Barras, fui à central de informações turísticas. Andando pelo centro, vi que a cidade é ajeitada e na central descobri que pela região tem um monte de cachoeiras, fazendas, trilhas para caminhada e bicicleta. Além disso, é caminho para o morro do Anhangava, início da trilha do Itupava e a antiga Estrada da Graciosa passa por ali.

Saindo de Quatro Barras. Ao fundo a serra da Graciosa

Peguei um mapa da tal estrada, oficialmente chamada de Dom Pedro II, com todas as distâncias entre os atrativos que ela continha (pontes, grutas, riachos), num total de mais 24 km, e com o sol já batendo forte, rumei mato adentro. Mas antes parei numa boa padaria para tomar um café decente.

No início, a estrada tem um pouco de asfalto, logo alterna entre asfalto e brita das grandes (como 1a camada de pavimentação), o que dificulta muito a pedalada, e depois apenas chão batido em mais da metade do caminho.

Faltando quatro quilômetros para pegar a PR-410 (nova Graciosa), havia uma bifurcação: à direita o antigo caminho mesmo, à esquerda uma estrada como a que eu vinha. Peguei o antigo caminho que era mais fechado (àrvores tapando o sol, ufa), mas muito mais tortuoso, tanto para os lados como para cima e para baixo.

Na PR-410 começou a descida. Poucos quilômetros depois de onde entrei há um mirante. Aproveitei para tomar caldo de cana com pastel de carne e queijo. Era o almoço.

Bem empanturrado de caldo de cana, devido aos vários "choros", fui curtir a vista.

Esse é o início da descida. A vista do mirante não dá para fotografar: fica muito esbranquiçada.

Tinha um cara sentado numa moto, parado, olhando. Apoiei a bicicleta no meio-fio perto dele.
- Tá descendo?
- Aham. Primeira vez que vou de bicicleta.
- Antigamente eu vinha sempre. Ia pra Antonina; lá é muito bom.
- Quantos quilômetros depois do trevo para Morretes?
- Uns 17. Mas tem uma subidinha que o cara olha e não dá importância. Mas a cada curva a gente fica pensando "agora começa a descida" e nada. Cansa.
- E a volta? Eu não vou conseguir subir tudo isso aqui.
- Eu costumava voltar de trem. Acho que pelas 4 ele sobe pra Curitiba. ... Pô, era muito bom... Vais descer e sentir as juntas tudo doida, treme demais nesse paralelepípedo que tem aí mais pra frente.
- Hum.

Chegou um monte de gente e começaram a tirar foto com flash e gritar e falar asneira. O rapaz fez uma careta, desejou-me boa descida e se foi.

No meio da descida

Desci tranquilo, sem abusar da velocidade (25 km). No final, antes de chegar no trevo e com as mãos rangendo a cada movimento, parei numa bica, lavei o rosto e passei protetor. O resto do caminho até Morretes (7km) foi quase plano e o sol das 2 estava muito forte. Parei a 1km da cidade para tomar mais um caldo de cana. (Fico pensando se já inventaram algo melhor que isso para quando está quente)

Final da descida: lugar para se refrescar

Uma virada para trás depois que começou a reta escaldante até Morretes

Fui direto para a estação certificar-me do horário do trem. Saía às 3. Comprei passagem, fui numa lanchonete comer um misto quente e voltei para esperar (faltava meia hora). Enquanto estava sentado na escada da entrada, fritando a bunda no granito, sentou um guia de turismo ao meu lado e começou a falar do calor.

- É... está muito quente mesmo.

Conversamos sobre ecoturismo, trilhas na região e o calor. Logo ele foi coordenar a entrada dos grupos de turistas (não lembrei de perguntar porque havia uns 10 ônibus de secundaristas na cidade).

Saída da estação ferroviária de Morretes

Embarquei a bicicleta no vagão de carga. O vagão da classe econômica tinha os bancos de costas para a subida pois dava muito trabalho virar cada um (vagão). Aquilo já me fez pensar no estômago embrulhando, mas todo mundo fez as 3:30 horas de subida bem torto e feliz.

Estação Pico do Marumbi

Cheguei em casa às 19h e, depois do banho, senti-me cheio de energia. Essa coisa de ficar trabalhando no computador a semana toda, o mês todo, acaba matando a pessoa. Ainda tenho que fazer uma viagem longa desse jeito. Só não posso esquecer da coisa mais imporante que levei: o chapéu.

Na beira do rio

2009-10-20T21:14:00.001-02:00

.......Certa vez havia um violeiro e um pescador na beira do rio. Sentados no chão de barro duro, sob uma árvore de folhinhas miúdas, ambos permaneciam em silêncio; violão atirado para o lado, caniço para o rio.
.......Como chegaram de manhazinha, já acabara o repertório e a esperança de almoço apenas revirava as idéias, pois os peixes nem fisgavam.
.......Assuntador que era, o violeiro perguntou depois de longa pausa:
.......- Cê acha que o rio tá gargarejando ou gargalhando?
.......- O quê?!
.......- É, esse barulhinho de água repicando nas pedras, esse borbulhamento que tá aí escorrendo desde que o rio nasceu...
.......- Mas e lá sei eu.
.......- Ouça bem... Se a gente fechar o olho e pensar no caniço, a água só pode estar gargalhando. Isso aqui não é rio pra se pescar, logo se vê depois da primeira hora. Mas se a gente esquece os peixes, o rio se transforma rapidinho num bando de gente emborcando garrafas cheias, a água tentando sair pelo gargalo, o ar se enfiando, fazendo todo esse de grugruglu.
.......- Hum...
.......O pescador entendeu o que o violeiro dizia, mas como pensava em outra coisa, emendou no gargarejo das garrafas uma semelhança duvidosa:
.......- E esse cacarejo, consegues ouvir?
.......- Vem do rio também?
.......- Não, acho que vem lá de casa, pois a mulher é impaciente e deve tá querendo fazer o almoço.

07/outubro/2009

Sinistro

2009-10-06T21:57:00.001-03:00

.......Pelas oito horas da noite, Juca havia se perdido em alguma parte de um bairro vizinho. Não sabia muito bem o que fazer, se andava mais ou se sentava e descansava um pouco. Ele olhava os raros automóveis que passavam torcendo para que alguém o reconhecesse, porém nenhum parou.
.......Por fim, sentou-se no meio-fio e ficou olhando os bichos voarem ao redor da luz do poste. Perguntava-se se conseguiria comê-los, mas logo imaginava um monte de mariposas voando dentro da sua boca e a boca inchando com as asas batendo lá dentro.
.......Soltou um suspiro e enfiou as mãos nos bolsos.
.......Em um deles havia um fusquinha vermelho, já sem os vidros, e no outro uma tampinha de garrafa e uns tocos de giz. Tirou a tampinha e começou a jogá-la para cima como se invocando a sorte pudesse recordar como chegara ali: Mirinda retornaria para casa, fundo da tampinha ficaria pela rua.
.......Foi contando as Mirindas até que ouviu um barulho de garrafa batendo no chão. No silêncio daquele bairro desconhecido, Juquinha avistou a três quadras uma pessoa pequena ajoelhada na esquina com umas luzinhas em volta. Na frente dela, havia uma bacia e uma garrafa da qual a pessoa tomava uns goles.
.......O menino guardou a sorte acumulada e, nunca tendo visto tal brincadeira, dirigiu-se para a esquina. Enquanto caminhava furtivamente, pensava numa recomendação da mãe, mas que naquele caso, curioso como estava, respondia mentalmente que estranho a gente deixa de estranhar depois que conhece.
.......Quase perto, ouviu-se um grito de Maria!, e a moça, agora dava para ver, levantou-se num já e saiu correndo.
.......Por sorte, deixara tudo como estava, as velas acesas, a garrafa e a bacia que era um cestinho de palha enfeitado com papel de presente, flores e umas penas vermelhas.
.......Contente por não precisar contrariar a mãe, Juquinha chegou à luz das velas e contou cinco delas, uma mão cheia que havia sido o seu aniversário. Pegou um giz e começou a desenhar uma pista para o seu carrinho. Uniu os pontos onde estavam as velas formando um círculo. Depois, para não ficar chato, e ele sabia que as ruas se cruzavam, ligou as velas diretamente pelo meio. Afastando o cesto que estava no caminho Juquinha viu que escorria uma gosma vermelha. Pela primeira vez olhou direito o que havia ali dentro.
.......Uau!, foi a sua reação e levantou-se num susto. De cima percebeu que a sua cidade havia tomado a forma de uma estrela e como as outras estrelas a sua também brilhava.
.......Sentou-se contente e concluiu que havia sido um dia e tanto: perdera-se, brincara com velas, vira uma galinha morta e havia desenhado uma linda cidade em forma de estrela.
.......Logo em seguida adormeceu.
.......Depois desse grande dia, Juquinha nunca mais foi visto.

30/set/09

Uma história de viajante

2009-09-19T16:11:00.002-03:00

.......Quando Johan estava dando sua volta ao mundo à pé, encontrou apenas um problema que o chateou. Depois de esperar o inverno do Alaska para poder atravessar o estreito de Bering congelado e entrar na Rússia, o viajante se deu conta de que seu visto de turista valeria por apenas três meses. Isso até não teria sido relevante, pois acabou costurando a fronteira do imenso país, através da Mongólia, Tibé, Cazaquistão e os vários istãos que caracterizam o avanço tártaro para o ocidente, se não tivesse atrasado sua viagem em dois anos e meio.

Os ombros suportam o mundo

2009-09-15T23:25:00.002-03:00

Carlos Drummond de Andrade (1940)

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

A morte de uma pomba

2009-09-07T23:32:00.001-03:00

.......Ontem assisti uma pomba ser atropelada. Depois de uma descida, os carros podiam virar à esquerda e faziam-no com velocidade. Se houvesse alguma coisa na rua, sem dúvida não conseguiria se safar.
.......O motorista não percebeu e nem se importou.
.......Por sorte, ela foi jogada para perto da calçada, onde pude me aproximar e ver que estava viva. Tentava bater as asas, mexia o pescoço, revirava os pequenos olhos.
.......A cena me fez lembrar da vez que depenei galinhas. O rapaz cortava uma veia do pescoço e depois a pendurava de cabeça para baixo pelas patas. Ela ficava quieta. Esperava eu me aproximar, concentrado se faria algum som, e então batia as asas como último gesto desesperado. Manchei minha roupa aquela vez. No fim da tarde, imerso no verde e marrom do campo, o sangue era muito vermelho e escorria facilmente pela bacia de metal que colocavam embaixo.
.......Também ali, na rua, peguei minha câmera fotográfica e tentei recortar aquele último gotejar de vida. (Percebi que nessa curva havia marca de várias delas achatadas no asfalto, umas mais lavadas pela chuva, outras ainda com as tripas frescas.)
.......Vê: eu tive a sorte de ver uma pomba ser atropelada e arremessada para perto da calçada. Ali, onde poderia ser apreciada como uma concha encontrada na praia, um cristal incrustrado em rocha ordinária.
.......Aquele achado, de repente, arrebatou-me os sentidos e estabeleceu-se uma conexão estética muito forte: tudo estava concentrado nele: o tempo, a vida e, sem dúvida, a arte.
.......Dessa sensação, percebi que algo estava faltando. Quem fez aquilo? Quem me apresentou aquela morte tão significativa? Eu me bastava do meu ponto de vista?
.......O que vi foi o espectador prescindindo o ato criador, fazendo o caminho inverso, porém sem encontrar alguém na outra ponta. E isso me perturbou muito.
.......Dei-me conta, então, que algo vivo estava morrendo e que logo em seguida seria vítima de outra fruição daquelas. Mesmo com a câmera na mão, eu sabia que não era o artista. A morte se fazia, os movimentos se faziam, assim, como se fazer fosse o que era: pura fisiologia.
.......Irritado com aquela fantástica manifestação sobrenatural pus um fim ao meu tormento esmagando a cabeça da pomba com uma pisada firme. Ali eu finalmente me reconhecia e pude bater uma foto.

.......Ao contrário do que havia imaginado, minha satisfação desmanchava-se em ódio a mim mesmo a cada passo que me afastava do crime. Não haveria chuva que lavasse aquela morte da minha memória. Nem esta patética catarse.

.......Devia ter dado ouvidos a Leminski e deixado deus cuidar dos seus assuntos, que eu cuidaria dos meus.

Doce de Leite

2009-09-01T22:52:00.002-03:00

Camocim - CE, 22h, fim da janta, várias pessoas.

- Amigo, tem alguma sobremesa?

- Só um minutinho.

...

- Tem doce de leite caseiro.

- Hum, é muito doce.

- Pô, caseiro...

- Não tem um queijo coalho, queijo minas para por embaixo?

- Não tem não senhor.

- Aquele queijo branco, não tem?

- Olha, só vai ter quejio ralado.

(Dá para imaginar isso de doce de leite com queijo ralado???)

A revolução de Boris

2009-07-24T18:49:00.005-03:00

Como disse um famoso jornalista, o estilo de Boris "é muito particular, já que não se furta a emitir sua própria opinião sobre os assuntos mais chamativos e polêmicos". Por isso vamos colocá-lo para cantar neste blog.

mp3

A decadência do Ocidente, O. Spengler

2009-07-23T13:26:00.005-03:00

Uma cultura nasce no momento em que uma grande alma despertar do seu estado primitivo e se supreender do eterno infantilismo humano; quando uma forma surgir em meio ao informe; quando algo limitado, transitório, originar-se no ilimitado, contínuo. Floresce então no solo de uma paisagem perfeitamente restrita, ao qual se apega, qual planta. Uma cultura morre, quando essa alma tiver realizado a soma de suas possibilidades, sob a forma de povos, línguas, dogmas, artes, Estados, ciências, e em seguida retorna a espiritualidade primordial. Mas a sua existência viva, aquela série de grandes épocas, cujos rígidos contornos designam o progressivo arremate, é uma luta íntima, profunda, passional, com o objetivo de afirmar a idéia contra as forças do caos, no exterior, e contra o inconsciente, no interior, para onde elas se retiraram, agastadas. Não somente o artista luta contra a resistência da matéria e o aniquilamento da idéia. Todas as culturas encontram-se numa relação simbólica, quase mística, à extensão, ao espaço, dentro do qual e por meio do qual tencionam realizar-se. Alcançando o destino, realizada a idéia, a totalidade, das múltiplas possiblidades intrínsecas, com a sua projeção para fora, fossiliza-se repentinamente a cultura. Definha-se. Seu sangue coagula. Seu vigor diminui. Ela se transforma em civilização. Eis o que sentimos e depreendemos das palavras "egipticismo", "bazantinismo", "mandarinato". Talvez seja tal cultura ainda capaz de estender durante séculos e milênios seus galhos mortos ao alto, igual uma árvore gigantesca, ressequida, na mata virgem. É o que se observa na China, na Índia, no mundo islâmico. A civilização "antiga" da fase imperial erguia-se, gigantesca, com aparente viço e exuberância juvenil; mas, na realidade, o que fazia era privar de ar e de luz a jovem cultura árabe do Oriente.

Este é o sentido de todas as decadências na História, da conclusão íntima e extrema, do acabamento que, inveitavelmente, aguarda a qualquer cultura viva. A que mais nitidamente se nos depara, quanto aos seus contornos, é a "decadência da Antiguidade". Mas já podemos perceber com absoluta clareza, tanto dentro de nós como ao nosso redor, os primeiros sinais de um acontecimento perfeitamente semelhante, no que se refere à sua duração e ao seu transcurso, e que ocorrerá nos séculos iniciais do próximo milênio. Trata-se da nossa própria decadência, da "decadência do Ocidente".

(texto de 1924. Minha edição, da Zahar editores, de 1973, foi condensada por Helmut Werner)

---

O que foi o grande acontecimento artístico de Duchamp: levar um mijador para o museu?
O que é a proliferação de contos, crônicas, blogs, vídeos, músicas: a massa expressando sua tosquidade, opinando impulsivamente o que dá na sua telha feita nas coxas da ridícula burguesia?
O que é usar a própria vida, a banalidade do cotidiano - e a exaltação desse uso - em sua falta de sentido como tema para a arte, para essa atividade humana que melhor dá sentido à vida?
O que é viver a vida, apenas ela, aqui e agora, concentrando o êxtase, negando dois mil anos de paraíso futuro, ou, nos dois últimos séculos, o projeto, seja econômico ou político; em outras palavras, a Utopia?
Por que as mentes brilhantes contemporâneas, e mesmo as medíocres, apenas lapidam, modulam, reformulam, "olham por outro prisma"? Estudam e estudam apenas para perceber o que elas não querem? (não me venha dizer que não há nada novo sob o sol e bla, bla, bla)

O fim apenas dá abertura para um início.

Até lá, continuarei um rabugento* apocalíptico de vanguarda.

(*Adjetido derivado de rabugem que significa tipo de sarna de cães e porcos)

A compra

2009-07-18T20:27:00.003-03:00

........- Ouviste esse barulho?
........- Não.
........- Presta atenção, deve soar de novo.
........Cida tomou um gole de vinho. Olhou para um canto da parede e aguardou.
........- Só ouço os carros passando.
........Servi mais um pedaço de pizza para ambos e sentei-me ao seu lado.
........- Semana passada, quando fui naquela rua de móveis usados, vasculhei tudo quanto é canto para encontrar o que estava faltando para a casa. Essa mesa e a estante foram fáceis. Mas o fogão, àquele preço, tive que procurar.
........“Finalmente, entrei na loja de um senhor de meia idade que, encostado na entrada, aquecia seu bigode grisalho ao sol. Sem vir para a sombra do interior, onde eu olhava suas coisas, disse que havia chegado material de uma casa antiga, demolida semana passada. Mostrou-me o que tinha salvado e havia muitos móveis de luxo. Disse-lhe que aquilo não me interessava. O que precisava era de um fogão barato.
........- Olha, meu senhor, terei apenas esse aparelho aí. Está um tanto usado, como pode ver pela fuligem do forno, mas posso dar uma ajeitada nele pra amanhã.
........Nesse momento, uma mulher que estava entrando olhou-me examinando o forno e soltou tamanho gritinho que a portilhona me escapou, bateu com tudo e espalhou aquele pó preto na minha calça.
........- Oh, Marcelo! Que estais fazendo com esse fogão? Desculpe senhor, mas não está à venda, não.
........A mulher levou o vendedor para um canto da loja cheia de esquinas e disse-lhe baixinho:
........ - Como pudeste trazer aquela coisa para cá, Marcelo? E, ainda por cima, a estais vendendo?!
........Me aproximei. Havia percorrido os antiquários a tarde inteira e queria voltar para casa.
........- O que que tem o fogão?
........- Veja bem, senhor. Minha mulher está preocupada com uma história. Apenas uma fofoca que circulou após a morte de meu irmão.
........- Pode contar, oras. Desde que funcione, pretendo levar a peça.
........- O que acontece é que meu marido trouxe as coisas da casa de seu irmão, pois venderam o terreno a uma construtora. O homem matou o filho e depois se enforcou no jardim.
........- Milena!
........- Não me interrompa! O moço disse que queria saber.
........“O irmão não podia ter filhos, vivia frustrado. A mulher, entretanto, não podia reprimir sua própria natureza: um dia, minha cunhada teve um bebê e trouxe-o para casa. Nós a apoiamos, claro, mas o marido ficou furioso. Passava o dia infernizando a mulher, pois como dizia, a criança atormentava-o de noite. E além disso, tinha uma honra, uma imagem para zelar.
........“Bom, de tanto xingar as pessoas e quebrar as coisas, amansou: não falava mais nada. Quando íamos visitá-los, lá estava ele, sentado na varanda, olhando para o quintal. Dava medo ver aquele homem assim.
........“Foi então que o bebê completou um ano, e após a festa de aniversário, enquanto dormia, o irmão dele levou a criança para a edícula e trancou-a no fogão. É... neste aqui, sim senhor.
........“Quando a mãe ouviu a criança batendo na lata já era tarde. A porta do forno estava acorrentada e o marido pendurado no ipê do jardim com a chave no estômago.
........“Todos sabem que ele fez isso para matá-la de desgosto por tê-lo traído. E ela acabou se suicidando mesmo."
........Quando ia contar o final da compra, ouvimos um forte estalo na cozinha.
........Cida olhou arregalada para minha calça suja e sua boca começou a tremer.

Drummond

2009-06-23T08:54:00.002-03:00

O chão é cama para o amor urgente,
amor que não espera ir para a cama.
Sobre tapete ou duro piso, a gente
compõe de corpo e corpo a úmida trama.

E para repousar do amor, vamos à cama.

* * *

Mulher andando nua pela casa
envolve a gente de tamanha paz.
Não é nudez datada, provocante.
É um andar vestida de nudez,
inocência de irmã e copo d'água.

O corpo nem sequer é percebido
pelo ritmo que o leva.
Transitam curvas em estado de pureza,
dando este nome à vida: castidade.

Pêlos que fascinavam não perturbam.
Seios, nádegas (tácito armistício)
repousam de guerra. Também eu repouso.

* * *

No mármore de tua bunda gravei o meu epitáfio.
Agora que nos separamos, minha morte já não me pertence.
Tu a levaste contigo.

* * *

Não quero ser o último a comer-te.
Se em tempo não ousei, agora é tarde.
Nem sopra a flama antiga nem beber-te
aplacaria sede que não arde

em minha boca seca de querer-te,
de desejar-te tanto e sem alarde,
fome que não sofria padecer-te
assim pasto de tantos, e eu covarde

a esperar que limpasses toda a gala
que por teu corpo e alma ainda resvala,
e chagasses, intata, renascida,

para travar comigo a luta extrema
que fizesse de toda a nossa vida
um chamejante, universal poema.

* * *

- - -
Outros bons pedaços de poemas (que no geral não são muito bons)

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.
.
Vou beijando a memória desses beijos.
.
A bela Ninféia foi assim tão bela
como eu a fazia, se em sonho ou me lembro?
Em sua garupa de água ou égua
que formas traçava, criava meu membro?
.
Quantas vezes morremos um no outro,
no úmido subterrânea da vagina,
nessa morte mais suave do que o sono:
a pausa dos sentidos, satisfeita.
.
O amor natural, Carlos Drummond de Andrade

Jogando amarelinha

2009-06-11T09:24:00.000-03:00

.......Quando acordei pela manhã, não pude deixar de rir pois estava vestido apenas de ceroula e elas se ajustavam tão bem às minhas pernas finas como se ajustariam bem, por sua vez, a pernas grossas, tornando tal vestimenta algo ridículo por natureza a quem olhasse de cima suas próprias pernas feias tão bem delineadas, e o meu sorriso se desfez ao entrar no banheiro, pois o chão estava todo vomitado de uma cor bordô e no líquido havia apenas a sopa de cebola em pacote que havíamos comido sendo que esse trabalho só poderia ser obra do meu vizinho de quarto pois ontem resolvi acabar com algumas garrafas de vinho que estavam abertas na geladeira há um tempo que já nem sabia mais, e obviamente sem as devidas rolhas pois tinha a mania de mascá-las enquanto bebia, convidando esse meu vizinho para bebê-las, tendo ele, ainda bem, tomado quase tudo sozinho pois não tinha dinheiro para comprar nem mesmo vinho em garrafa de plástico, oferecendo-me em seguida um baseado nervoso, segundo dizia, e depois de tudo isso, com a fome apertando, despejamos uma sopa de cebola em água fria como mandava o pacote e bebemos daquele jeito mesmo já que o gás tinha acabado usando os copos do vinho, que é bom lembrar, nem para vinagre servia, mas que no momento e logo em seguida surtia um efeito esquisito combinado com aquela maconha de qualidade duvidosa, assim que saciados resolvemos jogar amarelinha na sala às duas da manhã, usando açúcar para marcar os quadrados e no primeiro lance, quando alcançava o céu, escorreguei e bati a cabeça no chão, sendo muito claro, agora, que essa dor que sinto não é ressaca coisa nenhuma e sim aquela maldita queda que fez meu vizinho me carregar até o banheiro para estancar o corte com papel higiênico, só que fazendo tamanho esforço acabou passando mal e sem dúvida alguma aquele filho da puta vomitou por tudo isso aqui e eu nem tinha percebido que além da cabeça todo meu corpo doía pois havia dormido ali mesmo onde o transporte se interrompera.

09 de junho de 2009

Oh, céus, Dona Alzira

2009-05-28T09:07:00.000-03:00

........Um cachorro, que só pode ser o da vizinha de baixo, late. Vou até a janela para ver se faço alguma coisa e acabo vendo o bichinho entre os anões de porcelana e não posso fazer nada.
........Entre o animal e eu, de assalto, o sutiã da dona Alzira me toma a vista. Um baita aparato, com restos de renda nas bordas e talvez uma mancha da última amamentação. Minha nossa, dona Alzira, deve fazer uns 35 anos...
........Saio dali, pois ela começa a se vestir na minha mente. Aparece de seu amarelado banheiro de ladrilhos azuis com os ombros respingados. Larga a toalha e começa o serviço.
........Coloco uma música, vou até a cozinha, como uma maçã, lavo a louça, socorro. Tomara que o cachorrinho não entre na história, tomara, tomara, tomara...
........- Bééé! - toca a campainha.
........Atravesso o olho mágico e oh céus, dona Alzira, o que tais fazendo aí?
........- Olá, mocinho. Esta sua cueca caiu no meu dunguinha. E já vou lhe avisando que da próxima vez é você quem irá buscar suas intimidades no meu apartamento.
........Como ela sabe que essa cueca é minha?
........- Pode deixar, dona Alzira.
........Sutiã velho, tetas escorridas, cracas de amamentação. Não seria do cara do 401? O dunguinha saindo do banheiro azul com rendas na cueca amarelada.
........Procuro pelas paredes alguma fotografia que me salve das visões e ... encontro Bresson. Ah, a arte de fotografar. Corro até ele.
........Mas que engano. Bresson e seu humor decisivo. A foto mostra uma bicicleta apoiada num outdoor com dois peitos gigantescos.
........E de novo a torrente: sutiã, anões, amarelo, bicicleta, Bresson, França, sim! A amiga que me deu a foto. Acabo lembrando de sua viagem por Paris, seu sutiã de rendas azuis, suas tetas sardentinhas.
........Aliviado, pude, então, sentar e escrever essa história.

27/05/2009

O terceiro mamilo

2009-05-18T08:33:00.002-03:00

O terceiro mamilo

.......Entender é uma coisa que não dá.
.......Faz um bom tempo que tive uma verruga nas costas. Era uma coisa fofinha, do tamanho de um grão de bico. Ficava logo abaixo da escápula e meus amigos chamava de “o terceiro mamilo”.
.......Acontece que minha namorada tinha tesão pela verruga.
.......O que eu podia fazer? Deixava ela chupar aquilo até agarrar minha mão e mostrar a calcinha molhada.
.......O corpo masculino sempre me pareceu fraco de atrativos, então fiquei contente em possuir uma jóia incrustada às costas. Mas, no dia a dia, ela me incomodava: as pessoas queriam apertar o “mamilo”, saber se doía ou se era bom encostar.
.......Me surpreendi que minha namorada não viu a verruga com repugnância quando nos conhecemos. Ficara curiosa. Depois, imaginava que, como um mamilo, ela transmitiria arrepientas sensações de regozijo. Lambia ao redor, mordia, puxava de leve com os lábios. Eu não sentia absolutamente nada. Mantinha minha atenção em alguma parte do seu corpo e, com muito esforço, tentava sustentar a concentração. Cedo ou tarde, ela não aguentaria mais: tiraria sozinha sua roupa, pois eu não conseguia fazer isso de costas, e me botaria dentro da história.
.......Porém, as pessoas me perguntavam se eu já havia ido a um médico para saber se aquilo era um câncer ou se me traria ainda algum problema. Não era a primeira vez que sugeriam que eu tirasse aquilo. Mas como era parte do sexo, resolvi não mexer no assunto. Só que aquela história de câncer ficou rondando.
.......Quando visitei minha vó, acabei mostrando a ela o terceiro mamilo e pedi alguma sugestão.
.......- Isso não é nada guri. Podemos ir na Dona Alaíde benzer essa bolinha que já passa.
.......- Mas vó, não dá para fazer alguma coisa menos... bizarra?
.......- Hum.
.......Foi ao banheiro, pegou um pedaço de fio dental e disse para eu não me mexer.
.......- Pronto. Agora ela cai sozinha.
.......Não fiquei muito satisfeito, tenho que confessar, mas a vó me assegurou que tudo se resolveria em, no máximo, duas semanas.
.......Voltei para casa e contei para Cida o que tinha feito. Ela ficou tristonha, mostrou um biquinho, mas disse que era melhor assim, pois vai que vira uma pereba e se alastra para outras partes do corpo?
.......Por uma semana, a verruga se portou bem, murchando lentamente e Cida continuava investindo nela. Porém, numa terça-feira, o mamilo começou a pretear. Eu olhava pelo espelho, todo contorcido, mexia, puxava um pouquinho a linha branca e sentia já uma dorzinha. Cida disse para ir ver minha vó, mas não fazia sentido, em mais quatro dias tudo estaria resolvido. Ela mesmo dissera.
.......Só que passou uma semana e o terceiro mamilo estava preto, inchado e com uma casca por fora, como se fosse sangue coagulado. Minhas camisetas estavam todas manchadas do líquido amarelo que saía e os lençois também.
.......Cida, mais uma vez, me surpreendeu. Viu na verruga outra de suas predileções: uma uva passa. O que tinha sido um grão de bico se transformara numa túrgida uva-meio-passa e ela adorava aquilo. Não se excitava mais com ela, porém continuava chupando e lambendo e mordendo, pois, afirmava dengosamente, me ajudava, limpava e cuidava do problema.
.......- Isso é loucura!
.......- Não se mexa, oras. Já, já ela cai.
.......E lambia e lambia e, quando vi, estava se masturbando.
.......No dia seguinte, chegando do trabalho, resolvi acabar com aquela maluquice. Cida que chupasse meu dedão do pé ou lambesse meu suvaco, mas aquela verruga já tinha ido longe demais.
.......Peguei uma tesoura e fui ao espelho. Durante meia hora tentei arrancar a verruga, esmaguei o grão de bico, cortei a uva passa e gritava de dor. Num ímpeto de raiva, agarrei o mamilo e ...
.......Cida me encontrou no chão, com um corte no queixo. Ajudou-me a sentar na patente e lambeu meu machucado fazendo carinho na nuca. Sabia o que tinha acontecido e não se zangara. Levou-me até a cama, tirou minha roupa e começou a me lamber e chupar e se masturbar como se nada tivesse acontecido.

10 de maio de 2009

A quase história daquele cofre

2009-05-06T17:09:00.003-03:00

..........Quando se encontra um cofre jogado na rua, todo tipo de obviedades aparecem. O que há de valioso dentro? Como veio parar ali? Ladrões perderam sua carga? Receberei alguma recompensa por tê-lo encontrado? Será que o dono vai aparecer ou podemos arrombar agora?

..........Neste caso, quando a mídia inventa suas explicações e a polícia fica olhando para o fim da rua como se fosse aparecer alguém gritando com uma chave na mão, um cofre no meio da rua não passa de entulho estorvando a passagem. Mas sempre há a esperança de que guarde muito dinheiro, ou um corpo, ou qualquer coisa que valha uma história.

..........Porém, não foi bem assim. Se tivessem examinado com menos impulsividade, saberiam que tudo não passava de lixo. O cofre enferrujado, largado sem cuidados ao lado de um poste, numa calçada de bairro classe média não podia ter mais que duas moedas, dois cruzados, coisa que nem criança tem vontade de brincar.

..........Só que criança vê as coisas diferente. Desde o começo já seria uma mirabolante história de submarino, ou foguete espacial, ou trenó de corrida na grama. Mas elas não podem chegar perto. A polícia afasta as pessoas e os pais dizem para voltar para dentro.

..........Assim foi quando duas moedas fecharam mais um dia de expectativas frustradas.

06 de maio de 2009

Não lembro se conversavam

2009-04-14T23:27:00.000-03:00

......Parece que o fogo começou de noite.
......Um fotógrafo lamentou por ter chegado tarde.
......O jornal noticiou: “mendigos bêbados ateiam fogo em carrinho de papelão iluminando de medo a rua Prof. Brandão”.
......O pessoal da pizzaria, na Padre Germano Meyer, ouviu um homem e uma mulher brigarem lá pelas onze e meia.
......Vendo as cinzas, o plástico derretido, a estrutura metálica chamuscada, um artista plástico do Alto da XV afirmou que aquilo era um happening, uma intervenção urbana não intencional, impedindo qualquer um de chegar perto.
......A família que mora na frente do local onde ocorreu o incêndio também ouviu a discussão. O pai alertou os filhos para ficarem dentro de casa e depois de trancar todas as portas e janelas, chamou o pessoal para ver o que acontecia da sacada.
......A polícia chegou quando o fogo estava acabando. Então, as pessoas que assistiam de longe já podiam conversar entre si. Uns viram, outros ouviram, outros ainda acabavam de chegar e não sabiam.
......No dia seguinte, passei de bicicleta e o resto da casa e do instrumento de trabalho dos mendigos estava ali, sozinho ao lado da ciclovia. Eu passava pelo casal todos os dias, há duas semanas. Um homem escurecido pelas ruas, uma mulher murcha com traços pouco femininos. Toda vez que voltava do trabalho, ela me encarava profundamente.
......Não me lembro se eles conversavam.
......Agora, não estão mais ali.

14 de abril de 2009

Só se for em Tianguá

2009-04-14T23:08:00.003-03:00

Estive no Ceará em janeiro deste ano fazendo vistoria de umas torres. Entre uma e outra, acabava viajando bastante. E foi na ida para Sobral que o torrerista Lucas pegou carona comigo. Ele estava voltando para casa após um mês de trabalho.

- Não agüento mais esse calor. Tenho uma casinha na serra, lá pras bandas de Tianguá. E faz frio, sabia? No inverno, pela manhã, às vezes tem até neve.

Não entendi muito bem aquilo. Estávamos cruzando o sertão, de noite, com as janelas bem abertas, o suor escorrendo pelas meias e nevava no nordeste brasileiro?

- Pois temos que dormir até de manta!

Na manhã seguinte, subi a serra. E, mal chegando, já tive que ir para o sul: estava começando o período de chuvas. A previsão era de três dias sem poder trabalhar.

Descobri um ônibus que partiria para Crateús às 5 da manhã. Não tinha muita certeza de que haveria o tal ônibus, mas quando saí da pousada no meio da noite percebi que não podia ter certeza de coisa alguma.

Fui pego pela brisa gelada de bermudas e camiseta. Caminhei abraçado à mochila até a rua principal e me agachei num canto para esperar. Os bancos da praça estavam molhados, mas eu só sabia disso pois havia atravessado a rua e ido até lá. A cerração era muito intensa, podendo-se ver, com a luz amarela dos postes, o seu escorrer turbulento entre as árvores e as casas.

O céu foi clareando aos poucos e, como numa madrugada de mortos-vivos, aquele véu sumia pelos bueiros e esquinas.

Depois de meia hora batendo os dentes, o ônibus surgiu pela CE-187. A cidade ia reaparecendo.

Foram nove horas de viagem até o sul do estado, onde, pelo caminho, só se via a caatinga e a seca.

Neve realmente era demais. Ele deve ter falado névoa.

14 de abril de 2009

Tentativa primeira

2009-04-14T22:12:00.000-03:00

A vizinha

2009-04-11T15:27:00.003-03:00

Preparei um chá e fui à janela.
O ar estava frio.
Como sempre, nesse lado do edifício, o vento soprava rastejando pelas paredes. Meu rosto e minhas mãos recebiam aquele contato com suave prazer.
Ao redor, havia muitas janelas apagadas e a noite.
Tomei uns goles e um pouco de ruído da cidade.

Faz pouco tempo que vim morar aqui. Não conheço os vizinhos e nem me esforcei.
Se a mulher que grita é nova ou velha, não consigo distinguir.
No silêncio das luzes trancadas em suas casas, facilmente surgia a discussão de algum andar acima.
Chá de camomila com vento...
Mais um gole e os gritos.

Realmente não dá para saber de onde vem a briga.
Os telhados olham para cima atentos.
A árvore ao fundo também escuta.
Solitária, a árvore sente a brisa fresca e não se mexe. Parece mesmo é que não sente nada, sob o olhar de tantas janelas e tantos telhados, bem no meio do quarteirão.
As duas mãos na xícara quente e uma batida grave na lage.

Silêncio.
As luzes vão se apagando, mas nada muda.
Logo abaixo, no térreo, o gato da vizinha lambe-se em cima do muro.
De repente, ele olha para mim. As minhas luzes estão apagadas, mas ele sabe onde estou. Rapidamente busca mais acima e tenciona os músculos.
Vush! Algo esbarra em mim.
Um susto e a xícara escapa da mão.

Ouço imediatamente o barulho da porcelana quebrando. Com o susto, meu corpo recou para dentro mas eu sei o que está caído no pátio da vizinha.
Através do vidro, olho para o gato. Na beira do muro, seus olhos arregalados congelaram-no.
Sente o cheiro.
Devagar, experimento colocar a cabeça para fora. Eu sinto o cheiro.
Um gemido e o par de olhos abertos no chão.

O fundo branco arregalado dentro dos olhos...
Recuei de novo para dentro.
Sabia que a mulher se mexia.
Via seus movimentos duros, o corpo amarrado ao chão.
Não havia sangue, apenas um pouco de chá e os espasmos preenchendo o silêncio.
Algo precisava ser feito.
Duas janelas fechadas e depois a cortina.

11 de abril de 2009

A verdade de Heidegger

2009-04-01T13:50:00.001-03:00

abra os olhos
abra as orelhas
abra cadabra

primeiro de abril de 2009

Der rapo.

2009-03-12T21:26:00.004-03:00

Se eu conto ninguém acredita:
vi um poema quebrar!
A pedra estava lisa;
era inevitável:
o eu lírico derrapou,
levou as pernas aos ares
e deu a bunda à queda:
crec.

Com um exame expedito
digno de um especialista
assinei o laudo:
solução simples:
é pegar o manual
do sistema internacional
e abrir na página tal.

Com a régua em punho
adverti que seria um pouco tétrico:
aplicaria o sistema métrico.

do-ze-si-la-bas-,a-ul-ti-ma-to-ni-cá
com-a-fer-ra-me-nta-cor-re-ta-é-pra-já

Apertei e ele espanou:
"Oh, chuva que cais. Por que
não escolheste um pingo a menos?
Ou, ao menos, cair em outros terrenos?"

Percebi que não ia bem:
acentuava os verbos
enquanto obstruía pronomes.

Tentei tirar-nos do temporal
mas sua cadeira estava muito mal:
sabia que não agia de má-fé...

Ah, não posso acreditar!
Acabaram de roubar
da entrada do café

o meu guarda-chuva.

homem revoltado, camus

2009-03-03T22:27:00.011-03:00

A pior herança da modernidade foi nos fazer acreditar que nossa liberdade de juri equivale à liberdade de fato.

a GBA

Esboço de um estudo

* * *

p.15: Se não se acredita em nada, se nada faz sentido e se não podemos afirmar nenhum valor, tudo é possível e nada tem importância.

* * *

p.16: A conclusão última do raciocínio absurdo é, na verdade, a rejeição do suicídio e a manutenção desse confronto desesperado entre a interrogação humana e o silêncio do mundo.

* * *

p.17: Sem dúvida, houve épocas em que a paixão pela vida era tão forte que também acabava em excessos criminosos. Mas esses excessos eram como o ardor de um gozo terrível, e não essa órdem monótona, instaurada por uma lógica mesquinha, a cujos olhos tudo se iguala.

* * *

p.18: ... mergulhados na solidão, de armas na mão e com um nó na garganta.

* * *

p. 20: Proclamo que não creio em nada e que tudo é absurdo, mas não posso duvidar de minha própria proclamação e tenho de, no mínimo, acreditar em meu protesto. A primeira e única evidência que assim me é dada, no âmbito da experiência absurda, é a revolta.

* * *

p. 32: Em sociedade, o espírito de revolta só é possível em grupos nos quais uma igualdade teórica encobre grandes desigualdades de fato.

Um atraso

2009-03-01T22:41:00.001-03:00

Um atraso

........Eu não corro demais. Mas quando a estrada está livre e em bom estado porque não encurtar a parte chata? Não concordas comigo, eu sei. Pensas que foi uma tragédia. Isso é o que menos importa. Estais aqui, quiseste ouvir a versão dos médicos, por que não a minha? É claro que não sairás antes que eu termine. Dizem que a minha situação é grave e tem muitos que adoram isso. Jornais principalmente. Mas eu tenho pressa em acabar. Tenho pressa em voltar. Naquela tarde eu garanto que não tinha pressa.
........Costumava viajar de noite. Não, isso, agora, é apenas um contra-tempo. Costumo sair antes do trânsito pesado na cidade e pego a estrada rural. Uma BR. E vou até a vila de minha mãe. São uns trezentos quilômetros ladeando a costa. Não há ninguém que viva naquele deserto. É uma grande planície seca. Dizem que basta colocar uma cerca que é seu. Mas nem assim há gente que queira. É preciso água. Com água se faz então qualquer coisa.
........Naquela semana resolvi viajar mais cedo. Provavelmente uma quinta. Talvez antes, mas é improvável. Saí da cidade tranqüilamente, com o som ligado. Stravinsky. Era bom quebrar a monotonia da estrada com a consagração da primavera. Já ouviste? Isso não importa, mas é boa. Fui a cento e quarenta para não gastar tanto combustível. O sol se punha à minha esquerda. Nenhum carro. Acho que não passou, nem passei ninguém.
........A uns cinqüenta quilômetros da cidade aconteceu. Pode até ter sido um desastre. Como posso julgar agora?
........Devia ser mais ou menos uns sessenta quilômetros, pois os bombeiros chegaram rápido. Eu não tinha pressa, mas eles vieram como sempre. O que eu devia ter feito era ter desacelerado. Apenas tirar o pé do acelerador não serviu.
........Se não me engano, avistei umas dez. Das gordas. Tinha água em algum lugar por ali, só podia.
........Desviei da primeira vaca. Estavam em uma curva, senão as teria visto. Não entendo porque não pensei em frear. Devia ter freado. Só um pouco. Reduzir para cem. De noite todas as vacas são pardas, mas ainda tinha sol. Não freei.
........Os pneus cantaram quando esbarrei na segunda. Na terceira foi em cheio. O pára-choque acertou as pernas e jogou o corpo para cima do capô. O vidro não agüentou e estourou na minha cara. Lembro de muitos cacos de vidro, de eles demorarem para se desgrudarem da película, de uma costela ter furado o pára-brisa. Ouvi os médicos contarem essa parte com muito entusiasmo. Dizem que os bombeiros têm uma versão parecida.
........Mas ainda estou aqui, numa cama. Mas não importa. Quero que acabe de uma vez.
........Quebrei as pernas da vaca e, com a velocidade que ia, sem desacelerar, ela entrou no carro pelo pára-brisa. Recebi a pancada do cinto no peito e depois o corpo da vaca na cabeça. O vidro não era nada. Cortou um pouco o rosto e os braços. Quando bati, instintivamente pisei no freio. Finalmente. O carro parou sabe-se lá onde depois de quebrar uma cerca.
........Poderia ter havido o silêncio e ambos poderíamos ter dormido para sempre. Mas stravisnky iniciava a segunda parte de sua primavera. Lentamente acordei. Lentamente os violinos levitaram minhas dores. Percebi então o que estava acontecendo: havia sangue e um cheiro horrível. Tentei me mexer um pouco. Meus movimentos cresciam com o lento avançar da música. Senti a dor de um braço quebrado. Parecia que minhas pernas estavam bem. Foi quando começou a glorificação.
........A vaca havia acordado. Começava também a sentir suas dores. Muito piores. Sem as pernas e com as costelas para fora, ela mugiu terrivelmente. Disso me lembro muito, muito bem. Rangeu como um disco arranhando devagar. Se engasgou e tentou de novo.
........No seu primeiro movimento senti um osso quebrado raspar minha pele. Eu estava preso, nem a cabeça podia mover. Ela podia. E queria sair dali. Aquele lugar lhe causava muita dor. Ela tinha que sair rápido. Passou a se chacoalhar. A coluna ainda estava inteira. Mugia e tremia loucamente. O carro balançava. Eu comecei a gritar quando senti suas tripas quentes cobrirem minhas pernas. Calafrios ainda me arrepiam quando lembro daquela sensação.
........A vaca se chacoalhou enquanto eu estava preso. Suas costelas encontraram meu peito, seus tocos de pernas as minhas coxas. Os cacos de vidro estavam entre nós, mas isso foi o de menos.
........Seu couro rasgava-se no que restava do pára-brisa e ela gritava. Urrava e se mexia. E me cortava com seus ossos quebrados. E eu gritei e me engasguei com seu sangue. Eu tinha vidro encravado desde a testa até o pescoço. Meu sangue devia estar se misturando ao dela. E ela lutava desesperadamente para sair.
........Ouvi dizerem depois que meu rosto ficou desfigurado, mas isso não é nada.
........Os médicos vêm me ver de vez em quando. Vinham com mais freqüência, mas eles sabem que minha situação é estável.
........As enfermeiras contam também que quando os bombeiros chegaram ficaram desesperados pois achavam que minha barriga estava aberta e minhas tripas estavam caídas pelo acelerador. Estava tudo misturado com vidro, então ficaram mais apavorados ainda.
........Mas no final não foi assim. Nada disso. Minha barriga estava apenas furada e as pernas ainda funcionavam. Eu não tenho certeza, mas comentaram isso quando me internaram aqui.
........Estou certo que já vou melhorar.
........Percebi que os médicos estão vindo menos. Mas não tem importância. Que acabe logo. Quando eu acordar ainda tenho que visitar minha mãe.

11 de dezembro de 2008

Z. p128 - Da virtude amofinadora

2009-02-23T12:33:00.007-03:00

.....Alguns deles querem, mas na maioria apenas são queridos. Alguns são sinceros, mas quase todos eles são maus cômicos.

* * *

Isso não fui eu quem fez!

2009-02-03T22:12:00.010-02:00

(sobre fotografia analógica; aproveite o que encaixar no tipo digital)

- A fotografia, a realidade
Uns preferem o naturalismo, o instante decisivo, a verdade jornalística. Outros já deixam a foto caminhar, escrevem de forma impressionista, "destroem" a foto. Mas mesmo aqueles que gostam de fotografar o seu pé com o dos amigos, usando as tão difundidas câmeras point-and-shit, sabem que uma coisa não é a outra.

- O fotógrafo, a fotografia, a re-fotografia
Com isso em mente, qualquer pessoa que segure uma câmera terá uma noção do que vai aparecer na tela do computador (com exceção dos fotoclastas ou dos noctígrafos), já que toda câmera tem um visor. Até acontece, com uma certa frequência, nos surpreendermos com os resultados da revelação. Mas isso é ótimo e não vem ao caso.
Como ninguém tem muito acesso a um estúdio ou câmara escura, a digitalização se faz necessária. Então o grande fotógrafo abre seu paintbrush e manda bala: refaz a fotografia de acordo com sua vontade artística.

- A fotografia, o ANIMAL que aperta o botão da máquina que digitaliza negativos
A pessoa fica até satisfeita, grande parte das vezes, com sua re-fotografia. Um pouco de contraste, um ajuste de cores, quem sabe até uma tranformação para preto-e-branco com filtros simulados de ultra-violeta! Lindo, já dá para postar no Plicker.
Só que chega um belo dia, o fotógrafo desconfiado, tendo que re-fotografar todo um filme, lembra da existência de um ser, talvez uma girafa, ou quem sabe um asno, que aperta o botão que dá andamento no processo milagroso. Então percebe que a criatura, como todo animal que se diz humano, manda - não poderia deixar de fazê-lo - manda a máquina ajustar automaticamente os níveis e balanços. Nada mais que uma ajuda ao fotógrafo, claro.

- A re-digitalização, a re-impressão
Essa grande ajuda só faz com que gastemos nossas tilintantes moedas, nossa paciência e, acima de tudo, nossa crença de que alguém pode fazer algo por nós. Por isso, não deixe de avisar aos responsáveis pelo super-laboratório de revelação fotográfica onde constumas confiar tuas obras - nunca entrei num que esse apelo fosse desnecessário - que não te ajude! Grite para eles não estragarem as fotos, aqueles cavalos! Auto-levels a puta que o pariu!!

Só para mostrar minha indignação com provas empíricas, direto da Ibiza:

Qual foi a foto que minha câmera fotografou segundo minha fotometragem e qual a do maquinista autômato?

Simplesmente incrível como o que facilita para os amadores acaba sendo uma diarréia para os outros!

Na praça

2008-12-14T13:47:00.002-02:00

Na praça

..........Outro dia observei um acontecimento curioso, porém insignificante. Digo isso pois quando presenciei o que aquele homem fazia, seus motivos e gestos me prenderam o olhar e naqueles dois minutos, talvez menos, em que havia uma ação anormal na praça Santos Andrade, nenhum pensamento caminhava em minha cabeça. Havia apenas os sentidos, e meu corpo estava imerso numa atmosfera urbana às nove e tanto da noite.
..........Com tudo isso, posso afirmar que o fato não tem mais valor. Passada aquela imersão sentimental, vários juízos se fizeram e as conversas dos estudantes que passavam para entrar no prédio da universidade me vinham e eram desagradáveis. Não queria entender as linguagens, apenas fazer parte daquele mundo que me circundava. O velho foi embora e novamente eu estava distante das coisas por um metro de razão.
..........Do outro lado da praça avistei o frontão grego da faculdade. Precisava matar uns quinze minutos, então comprei um pastel ensebado das quatro da tarde e sentei no último degrau da larga escadaria.
..........Dali podia ver muita coisa apesar de não ser tão alto. Apesar também de ter que ficar limpando a graxa do bigode.
..........Entre uma mordida e mais uma, ouvi alguém tocando o orelhão lá embaixo. Era um homem muito magro com roupas meio velhas. Com sua muleta de metal deu quatro pancadas violentas de dentro da tele-orelha pública.
..........- Nhááá! M-merda!
..........Ainda resmungou outras palavras de efeito calmante.
..........Percebi que ele tinha dificuldade em se mover. Não só andar, de tudo.
..........Deu um passo difícil para trás e, recebendo um pouco da luz amarela dos postes antigos, começou a arrumar a muleta. Era daquelas com um bracelete dobradiço que envolve o bíceps. Estava travado prum lado qualquer que não devia. Aproveitando que estava ali e não servia para o que havia sido projetado, o homem espancou novamente o telefone até liberar o bracelete.
..........Na outra mão segurava uma bolsa e isso dificultava a inserção do braço na muleta. Mas foi.
..........Lá dentro, o braço auxiliou tropegamente as pernas mal formadas. Saiu da orelha e com quatro passos muito complicados ficou na frente do outro dos três telefones que costumam andar juntos. Cuidadosamente apoiou a bolsa de pé ao lado da perna e foi tirar a geringonça do gancho. ..........A bolsa caiu para o lado.
..........Sacou o cartão telefônico com a destreza que ainda tinha. Era realmente o que restava, pois enfiar aquela lâmina naquela fenda àquela escuridão auricular não foi das coisas mais cotidianas.
..........- Ah! Jjjii-rrc. Pu(i)..tá.
..........Deve ter falado ainda alguma coisa do caralho.
..........Mas também foi. E funcionava.
..........Percebi então que ao meu lado estava o segurança do prédio, olhando tudo muito sério. Várias pessoas das barraquinhas da praça também pararam para assistir. Os que esperavam o ônibus só precisaram virar o pescoço.
..........Nada teria sido daquele jeito se todos aqueles olhares não tivessem injetado suas indignações moralistas, suas surpresas infantis, suas risadas contidas.
..........Acabou ali, com o fone de volta no gancho, a mensagem transmitida, tudo em ordem.
..........O relógio marcava horas a mais.

17 de outubro de 2008

Um Beijo

2008-11-11T21:29:00.000-02:00

Um beijo

..........Me sentei ali, arremessado por uma brisa. Melhor que fosse a brisa, pois não estava curtindo a bebedeira. Além do gosto ruim, o cansaço já aparecia.
..........Foi nesse momento, com a cabeça apoiada nas mãos e os olhos fechados, que o dia mudou. A madrugada virou manhã ali mesmo, na minha frente. Os pássaros voltaram a cantar de repente e aquele barulho me acordou.
..........Tentando manter os olhos abertos percebi onde estava: uma rua qualquer, paralela à principal. Pude me acostumar rápido pois havia uma neblina que encobria a cidade e umedecia meus olhos. Procurei ao redor algo para comer.
..........Duas esquinas para frente, entrei numa padaria. O cheiro me deu uns embrulhos, mas o calor que fazia ali me acolheu e senti o cansaço virar moleza. Escolhi uma mesa ao acaso. Não queria sentir as garçonetes andarem de um lado para o outro me observando. De costas para o balcão, debrucei sobre a mesa para tentar costurar uns pensamentos retalhados.
..........A primeira coisa que veio foi uma lágrima. Saíra ontem com um pessoal. Barzinho, aquela coisa. Choveu banalidades, bobagens e babaquices. “Para aliviar”. “Tem horas que é preciso parar de pensar”. À puta que os pariu. E que fosse um travesti, pois assim não achariam graça. Faltavam os amigos, aqueles dois ou três. Ela nessa mísera cifra. Queria ser mais que isso. Se enganava. Mais, seria impossível.
..........A lembrança dos rostos abraçados, com qualquer um deles, fez nascer aquele desabafo. E foi único, pois não conseguia chorar.
..........Levantei o rosto e busquei aquele calor que me faltava. Sentia a sua presença. Ou estaria realizando imagens? Não havia ninguém ali. O frio entrara como água que transborda de uma pia e escorre pelo chão sem percebermos. Procurei agitado por alguém que me atendesse. Deserto. A neblina preenchendo as vitrines dos pães.
..........Ouvi passos saindo da padaria e ergui a cabeça assustado. Haveria dormido?
..........Senti um cheiro conhecido, aquela pele melada com suor novo. Corri até a porta e não avistava mais ninguém. Voltei coçando a barba embaixo do queixo.
..........Numa mesa por ali, um resto de cigarro ainda estava aceso no cinzeiro. Olhei a fumaça subir da mesma forma que se movia meu estômago. Fui até lá e sentei na cadeira usada.
..........Um bem estar me invadiu pela bunda: aquele assento quente... Nesse inverno que corria impune, não havia coisa melhor que o calor das nádegas de uma mulher.
..........Pude ver que havia marca de batom na bituca. Eram as digitais de um lábio qualquer. Dos lábios dela. Peguei com todo cuidado para não borrar a pintura e fui levando à boca, sentindo aquela agitação de um beijo há muito não dado, o coração agitado. Traguei deliciosamente, aspirando o calor e a fantasia, de olhos igualmente fechados, mortos, o corpo duro, o tesão nascendo.
..........Afastei o cigarro da boca e, descrevendo um arco, olhei minha mão pousar sobre a mesa devagar. A fumaça saía distraidamente da minha boca, arrepiando os pelos do bigode.
..........Larguei aquele toco e comecei a chorar.

01 de novembro de 2008

Quem sabe dormiremos

2008-10-24T09:00:00.004-02:00

Quem sabe dorminremos

..........Acordei cedo. Antes de tocar o relógio. A noite fora difícil.
..........Atravessei a rua. Peguei a esquina errada. Acabei dando uma volta enorme até chegar no ponto de ônibus. Mais 40 minutos de espera.
..........Sentei no fundo porque foi mais fácil: o motorista arrancou, fui aos tropeços jogado para trás. Sentei e olhei pela janela.
..........Numa das paradas, entrou uma loira. Mulher de uns dezoito, vinte anos, alta. Cabelo cortado logo abaixo dos ombros, liso, com uma franja dessas feitas em casa, mal alinhada. Bem coisa de européia. E tinha mesmo cara de sueca.
..........Antes de pagar a passagem já tinha me avistado. Cruzamos olhares.
..........No fundo, os últimos bancos estavam todos livres. Teve o cuidado de deixar um entre nós. Seria difícil, porém mais fácil.
..........Seus olhos azuis chamavam muita atenção naquele clima nublado de uma Curitiba cinzenta. Um azul que mesmo de perfil preenchia seu rosto sardentinho.
..........Olhei pela janela para ganhar tempo. Já sei de antemão que não vai dar em nada. Mas sempre pode acontecer.
..........Ela tirou um caderno quadriculado, folheou algumas páginas preenchidas numa letra muito feia e, depois de reler as últimas linhas, continuou sua vida: rabiscava aos solavancos o que eu imaginava ser seu diário de viagem nessa terra estrangeira. Sem dúvida, não era daqui. Escrevia em inglês e nem parava quando a freiada fazia seu ‘a’ rodear metade do parágrafo.
..........Aquilo me deu uma idéia. Na verdade, a idéia que tive foi para ela, mas tive que pensá-la eu mesmo. Peguei um papel no bolso de trás e escrevi:

..........um dia,
....................quem sabe,
dormiremos...

..........O telefone foi no verso.
..........Mais uma olhada pela janela, dessa vez para ver se faltava muito para o meu ponto, coisa que nem prestei atenção, e me levantei. Apertei a parada enquanto espiava pelo canto do olho. Coisa rápida. Escrevia. Mas percebi que me olhava de vez em quando.
..........Chegou a parada.
..........Olhei bem pra ela e entreguei o papel.
..........Na descida, quase bati a cabeça na porta. E fui andando para o lado errado, pensando às avessas, rindo da piada que havia sido. Parei de andar quando concluí que era hora de esquecer. ..........Talvez ela nem tivesse conseguido pegar o recado.
..........Percebi que estava muito longe. Longe do escritório chato, longe de dormir bem, longe de trepar distraído – a cidade é fechada demais, o trabalho é a única relação possível.
..........Enfiei a mão no bolso à procura do telefone. Estava ali, imóvel e quente. Puxei-o para olhar as horas. Queria mesmo é que tocasse. Não tocava. Desbloqueei o aparelho. Também não adiantou. Foda-se. Já tinha virado piada de mal gosto. Algum dia... isso era o mesmo que nunca.
..........Voltei-me para onde deveria ir, em direção ao ponto de ônibus, para o escritório.
..........Preferia que tivesse tocado o telefone: ela estava ali!
..........Me olhou profundamente e eu acabei mergulhando nela sem querer. A um passo de mim ela continuava em silêncio. De mim, é melhor não tentar uma descrição.
..........Mas dela, agora podia ver melhor. Era meio vesga, coisa leve. Bastante branca, rosto de menina.

10 de outubro de 2008

(Esse texto foi interrompido aí. Seguno uma crítica especializada ele deve ficar do jeito que está, mas havia sido programado mais coisa. Alguém acha que o texto deve continuar?)

Talvez seja mais difícil

2008-10-22T17:14:00.001-02:00

Talvez seja mais difícil

..........Quando vi, uma mulher estava me olhando. Usava óculos e tinha cabelos cacheados pretos. Que fazer? Nada, oras. Continuei conversando com meu amigo. Ele já tinha se assanhado com a garçonete. Trocaram e-mails. A coisa ia bem.
..........A essas alturas o vinho já tinha se esvaído. E cerveja não desceria.
..........Cru como sempre, continuei trocando olhares, estático. Estacado no banco. A música rolando (até que não era tão ruim). Ela, cercada pelos amigos. Impossível.
..........Nossa conversa ia sobre terapia e frustrações. Seria psicologia de bar pior que filosofia de boteco? Nada como um assunto sério para uma noite de sexta-feira num bar alternativo.
..........O outro que estava conosco ainda tinha esperanças de que minhas amigas chegassem. Nada. Era mentira. Não viria ninguém. A única pessoa que conseguimos chamar para vir foi mais um cara. Gente fina, boa conversa. Mas que, pelo jeito, não viria também.
..........Claramente, agora, escrevo numa perspectiva de putaria, ou seja, este relato vai de mal a pior. Mas se fôssemos tranqüilos para aquele lugar, a noite fluiria como uma noite cálida subtropical. Não era o que queríamos. Era preciso a comédia do fracasso.
..........- Vai lá e fala qualquer coisa.
..........- Ah, porra. Jogar conversa fora...
..........- Claro. O que mais é isso aqui?
..........Ele me chutou.
..........Sóbrio e inseguro, me vi sentado ao lado dela.
..........- Oi. Como se chama?
..........- %¨@¨#¨%. E você?
..........- Pedro. (meu olhar vagando)
..........- Que tu faz da vida, assim... (o dela, vago)
..........- Sou engenheiro. E tu?
..........- Psicóloga.
..........- Hum...
..........Lancei um beijo. Claramente ela não estava para perder tempo com bobagens. Eu também não queria isso.
..........Começamos tranqüilamente. Em seguida pensei jogar um pouco de lenha. Minha mão foi passeando lentamente, insinuante por peles mais sensíveis, lugares menos iluminados.
Estávamos numa mesinha, numa parede, ali pelo meio. Levantava a camisa dela, pois não havia como buscar os peitos sem isso. Ela não pareceu se incomodar.
..........Sentada na cadeira, a bunda ficava inacessível. Pensei em nos levantarmos para melhorar os movimentos. Mas os beijos é que estavam guiando a coisa. Ela não usava muito a língua, gostava de chupar a minha. E eu buscando a dela, lá no fundo. Queria chupá-la.
..........- Vamos para o banheiro!
..........- Ai.
..........Fui na frente.
..........A porta estava trancada.
..........No pequeno espaço, que mal cabia um casal, ficamos trancando a passagem.
..........Ela parecia querer arrancar minha língua. Aquilo me empertigou. “Se ela chupasse meu pau, sem dúvida, eu perderia a cabeça”. Depois disso, meu pinto, que já tinha endurecido e amolecido algumas vezes, ficou relutante num meio termo. “Que merda. Nós aqui na porta do banheiro, e isso agora.”. E os dentes eram afiados. Minha língua estava meio esfolada, já. Resolvi ir por outros caminhos. O pescoço, a orelha. Ela gemia devagar. De pé, minha mão agarrou aquela bunda com vontade. Tinha que acender meu fogo: o banheiro estava ali, a menos de um passo.
..........Subi a pegada pela barriga até encontrar novamente o peito. Contornando o sutiã, aproveitei para trabalhar com a outra mão e mordê-la no pescoço. Ela gemia, devia estar muito molhada. Peguei aquele peito quente e esfreguei os dedos no mamilo duro. Ela me puxava forte juntando nossos corpos, querendo sentir meu pau. Merda. Ainda não. Desci a mão do peito para a boceta.
..........- Quero te chupar!
..........Estava quente. Minha ceroula deixava minhas pernas molhadas de suor.
..........Massagiei lentamente pela calça, mas em seguida o banheiro vagou. Ela disse:
..........- Preciso ir antes.
..........E se trancou.
..........Hum...
..........Encostei na parede. Pensei em várias sacanagens. Antes de ela sair me dei conta. “Estou sem camisinha. Filho da puta! E agora que a coisa tá ficando séria”. Olhei para baixo, procurando apoio. A porra do pau tava mais mole que no dia do velório do meu vô, quando eu tinha doze anos.
..........Ela saiu e me agarrou para beijar mais. Fiquei ali encostado na parede. Pensava mais que beijava. O circo tava armado, e nem fogo eu tinha mais. E se fôssemos realmente para o banheiro? Masturbação, pegadas, chupadas? O pau que era uma maria-mole, aquela boca querendo arrancar a cabeça dele, sem camisinha, de ceroulas, no único banheiro de um bar lotado...
..........Eu precisava me livrar dela.
..........Foi aí que percebi que, talvez, mais difícil que chegar numa mulher é deixá-la.
..........Olhei em volta, procurando meus amigos. Cada casal que me aparecia, eu via um deles ocupado. Merda.
..........Enrolei mais um pouco.
..........- Vou tomar alguma coisa.
..........Pedi um... er... uma soda.
..........- Você não gosta de dançar, né? Ficou sentado o tempo todo lá no canto.
..........- Hum.
..........Ficamos dançando um pouco juntos. Eu de saco cheio. Cadê eles?
..........Quando ela reencontrou os amigos delas, aproveitei:
..........- Vou ver onde estão os caras que vieram comigo.
..........- Tá.
..........Fui para um outro ambiente, onde não conseguia ver as pessoas.
..........Haha. Estavam lá. Conversando numa mesa.
..........- Estamos só te esperando.
..........- Vamos embora. Rápido.
..........Aproveitei para não dar tchau e saí sem que ela me visse.

26/07/08

Pedaço 22 - Padaria

2008-10-13T10:13:00.001-03:00

..........Fiquei contente de encontrar a padaria de esquina do outro dia. Havia percebido que aquele tipo de ligar, quando barato, era excelente para matar tempo. Quinze minutos passariam assim. Ainda mais com uma partida de sudoku e um café para ajudar a descer o almoço.
..........Mesmo distraído com o jogo, ou melhor, muito puto pois aquela merda havia travado – sudoku, cabeça? -, mesmo distraído a realidade me atingia: uma família veio almoçar coxinhas, saía indignada uma moça muito viva, o café sorrateiramente escapou do copo para minha calça.
..........Terminei a partida e então tentei limpar o jeans. Com a mão, espalhei direitinho até a mancha suavizar. Mas aquela meleira nos dedos era quase insuportável.
..........- Onde fica o banheiro?
..........Aproveitei para mijar – o café tem uns efeitos esquisitos. Esporrei o sabão e me lavei. Nas rodoviárias, parece mais com catarro. Aqui a coisa costuma ser esbranquiçada. Coco? Só ser for os bagos de um cabrito.
..........Na volta, indo para a saída, encontrei uma estante com livros. Espantadíssimo, olhei ao redor para me certificar do mundo. Tirando tudo que tem uma padaria, e os livros, havia ainda um cartaz: internet sem fio. Fantástico! Quem diria que se fazem pães ali?
..........O Germinal, Conheça o Chile, Shakespeare. Peguei um que estava com a capa virada para baixo. Na frente dizia: Sexo anal, como entrei com tudo. Sem palavras. O dia poderia acabar ali.
..........Folheei em busca de alguma parte interessante – para provar a qualidade da literatura, claro. Tive que rodar bastante... apareceu uma criança assassinada a mídia escandalizada, gente fugindo.
..........Enfim: “Elisa, você sempre quis que eu te comesse, agora sou eu que estou implorando pela tua boceta.”
..........“- Carlos, vá se...”
..........- Ai, ai. O que será que vou ler agora?
..........Bem na hora de foder, uma mulher muito gorda, com voz meiga, fala consigo mesma para eu ouvir.
..........Olhei o relógio. Fiz um sorriso amável para ela.
..........- Acho que esse é a tua cara.
..........E fui embora sem pagar.

Pedaço 03 - Passando a noite

2008-10-06T09:26:00.004-03:00

Caminho olhando para o chão porque a paisagem demora muito para mudar. Agora, de noite, são raras as pessoas que andam pelas ruas. Quando aparece alguém, ouço de longe. Nem preciso erguer o rosto.

Os carros também não passam. Pois nessa região não há nada para fazer. Duas ruas abaixo, há uns velhos puteiros de putas muito feias. Quando nos acostumamos com as mulheres das praias ou da internet o universo feminino real escorre feito esgoto: pêlos, espinhas, sebo e menstruação. Para mim, isso ainda tem certa atração. As mulheres reais pelo menos reagem e isso cria um clima de imprevisto estimulante. Por mais que não me dê bem na maior parte das vezes, acho que é isso que me leva a tentar novamente.

Uma coisa é certa: aquelas putas são mais que brochantes. Não apostaria minha cabeça com o diabo nem por quinze dinheiros naqueles quartos a duas ruas.

O silêncio tem a capacidade de transformar todas as coisas. Viro uma esquina. ... Caminho. ... Sente-se o relevo, os cheiros. É possível fluir com as ruas.

Passa um carro. A visão volta a funcionar. A cabeça faz mil cálculos.

Numa esquina, descendo a rua, lá no fundo, a três quadras, está um travesti esperando. Sento no meio fio e fico observando. Isso de ficar sentando à meia noite no centro da cidade não é uma coisa que se espera de uma pessoa. Mas não há pessoas para esperarem algo de mim. Sento e observo.

Dez minutos já e nada.

Entre eu e o travesti há um guardador de carros, no meio da segunda quadra. Sentado em uma cadeira de praia, em frente a uma porta, ele fica só olhando a falta de movimento. Quando aparece alguém, aponta para trás de si com o dedão, mas é para a porta ao lado. E as pessoas entram. Apenas distingui que havia um neon acima da entrada.

Levanto e encosto no poste da esquina. A mão no bolso de trás conta - vinte e cinco mangos. Tem umas moedas perdidas também. Dependendo do valor da entrada ainda é possível tomar uns gorós. Mas pelo jeito que os bares daqui são, terei que dar o cano no madrugadão das três.

Desço a ladeira com as mãos enfiadas nos bolsos. Do outro lado da rua vai um grupo de 3 pessoas. Calça social justa na canela, camisa com listras largas, cabelo tipo capacete, um lenço branco, cigarros conectados ao corpo.

O neon dizia Blues Velvet.

Achei estranho esse lance do neon. Nunca mais tinha visto gente trabalhar com isso. Nas rodovias ainda passamos por umas whiskerias assim. E, para falar a verdade, com esse cara aqui na entrada, numa ruela estreita da velha cidade, é bem provável que aqui vivesse um puteiro.

Bonito. Para um bar alternativo nada melhor que um clima punk-anos80-novaiorquino. (Uma falsificação barata entre aspas. Ou uma réplica. As pessoas se sentem melhor em lugares que não são os da sua realidade. Há quem diga que as utopias não vigoram mais...).

Depois do dedão para a porta, subi um lance de escada e no segundo andar uma banda de jazz fazia sua pausa. A fumaça criava uma camada que embaçava a visão.

Com aquela pocilga cheia, eu me perguntei:

- E o que estou fazendo aqui com minhas últimas moedas? Preciso de um lugar para dormir. Pelo menos essa noite.

Ensaio sobre a cegueira

2008-09-18T18:17:00.004-03:00

Ontem fui ao cinema assistir Ensaio sobre a Cegueira, filme de Fernando Meirelles baseado no livro do escritor português José Saramago. Quando saímos, meu amigo me disse:
- Que filme preconceituoso. O principal malvadão era interpretado por um ator mexicano (Gael Garcia Bernal), a puta de luxo era brasileira (Alice Braga) e o cara que já era cego e não voltou a ver quando tudo acabou era negro. Sem falar que a praga começou num cara de olho puxado, o que poderia remeter à China! Foda isso, cara.
- Ah, tá...

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Já está no youtube a entrevista que saiu com o diretor no programa Roda-Viva da TV Cultura. Há uma crítica sobre isso no blog Pickpocket.

Como se faz política

2008-09-17T14:44:00.025-03:00

.....Posso dizer que há três formas de fazer política:

P1- Esperar, dormir e acordar de saco cheio no dia da eleição;
P2- Cursar Política numa universidade, ler livros sobre o tema, estudar essa parte da Filosofia;
P3- Levantar cedo e montar uma barricada numa avenida principal contra a implementação da Alca / ou / levantar cedo e exigir de alguém a supressão de uma necessidade.

.....Todos sabem que com uma combinação de P2 e P3 se faz uma boa Política, aquela com P maiúsculo. Ou seja, há um pensamento/planejamento que permite ver tanto o todo/o coletivo/a sociedade quanto as especificidades das situações ou as relações entre as coisas, e há a ação individual que buscará realizar o que foi pensado. (É claro que ações individuais podem se combinar tornando-se ações coletivas. O mesmo acontece com o planejamento. Mas, a priori, o ato volitivo é individual.)

.....Vamos agora acrescentar um pouco de contexto. Modelo político: democracia representativa. Essa democracia, dentre as várias que foram pensadas e aplicadas, resulta um tipo distante, seja no espaço, seja no tempo. Há, pelo menos, dois aspectos a serem lembrados sobre a Democracia do Esquecimento: o distanciamento do elegido/eleito (?) e a dispensa da ação por parte de quem elege. Isso desemboca num descaso político e consequentemente em perda da memória eleitoral.
.....Já virou até tema de pesquisa da neurociência! Vejamos os detalhes aqui.

.....Vou levar esse assunto para o voto facultativo. Acontece que 59% da população prefere o voto facultativo (Sensus). (A história do voto facultativo é velha.) E, segundo pesquisa do Datafolha, se não fôssemos mais obrigados a votar, 49% dos eleitores não compareceriam às urnas.
.....Ao contrário do que ouvi um politicólogo falar, isso não seria uma calamidade. Seria realidade! O voto obrigatório só mascara a falta de vontade de fazer Política que está em boa parte do mundo democrático. E o que é pior: força o eleitor a praticar o tipo P1, diluindo ações do tipo P2 e P3.
.....Será que a Política seria dominada por tonalidades entre P2 e P3 caso fôssemos demócratas facúlticos? Caso isso acontecesse, a organização política mudaria? a Máquina administrativa mudaria seu funcionamento? os candidatos seriam melhores? (a cada pergunta que escrevo, sinto que a merda continuaria escorrendo da privada entupida.)

Escolha seu presidente (eleições de 2006).

Tendo teorizado um pouquinho sobre Política, vamos dar um passeio na Politicagem. E para isso, nada melhor que um exemplo real.
.....Outro dia estava passando perto da Ufsc quando vi bandeiras da candidata Ângela Albino, do PCdoB. Quem já participou de política de partidos sabia o que era o PCdoB, até ontem. (Várias coisas nós sabíamos. Hoje, só o google.) Claro que quando perguntei para alguém que segurava uma bandeira, já sabia a resposta: "Não sou do partido. Tão me pagando uns trocados." Deve ser proposta de geração de emprego!
.....Política de partido significava crença e ação conjunta. Hoje virou coligação e mercado/marketing.

.....Penso como seria uma Política sem propagandas, onde precisaríamos conhecer o candidato pelo que fez e pelo que quer fazer, pesquisando, necessitando ação da pessoa. Aí o tipo P1 sumiria. Talvez ajudasse, mas também não resolveria. (Poderia de qualquer forma resolver isso?)
.....Nada de propagandas, pesquisa sobre os candidatos, voto facultativo = voto nulo. Não precisaríamos mais escolher o menos pior. Mas o sabemos sobre anulação do escrutínio? O TSE diz que só resulta em vexame para quem tiver mais votos. Mas encontrei naquele relatório ali acima, do Senado, que em 1998 um total de 40% da população estava somada em brancos, nulos e abstenções. Bastante, não?!

.....Mas e quem é Ângela Albino? (Deixo claro que até sou a favor de sua futura política. É provável que seríamos a favor da maioria dos candidatos graças aos seus planos, mas não ao seu passado). O site diz coisas como: coragem e capacidade para mediar conflitos... Um tanto budista, talvez.
.....Só que para mim, o que ficou foi isto:

É assim que se faz Política? Onde está o que ela fez em 2007? E nos anos que ficou na câmara de vereadores? E como Presidenta da Comissão de Constituição e Justiça? (Seja lá que diabos isso for.) Nem no site dela tem essas informações.

(Tem um site com vídeos dos candidatos.)

Mas não adianta. Já passou o deslumbramento com a Esqueçocracia: a guerra fria e a ditadura ficaram para os livros (pelo menos aqui no Brasil). Para a alegria de poucos e a desgraça dos outros poucos restante (a maioria não se importa), a política está caminhando em busca da anarquia: orçamento participativo, planejamento participativo, democracia representativa. E não esqueçendo da Internet, o mais anárquico meio de comunicação e debate.

(o texto não fechou bonitinho, mas depois arrumo.)

Platão, o glutão

2008-09-17T14:44:00.009-03:00

(Escrito durante um intervalo de aula, talvez em abril de 2008)

.....Em algum lugar, havia uma menina que gostava de filosofia. Sempre sonhava com Platão mas toda vez quando ele a encontrava e se abraçavam e ele enfiava a mão entre as nádegas dela em direção ao cu, ela acordava assustada. Aquele grande homem não podia fazer uma coisa dessas!
.....Um dia contou para o namorado sobre o sonho que persistia. Ele, achando aquilo um abuso da filosofia, enfiou-se em pensamentos lacânicos e foi embora. Não voltou. Porém, o glutão das vulvas Platão, não perdia uma noite.

Evento: dia da Liberdade do Software

2008-09-16T17:40:00.004-03:00

(Não sei quem diz isso, mas o convite está feito)

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Temos o orgulho de anunciar que Florianópolis hospedará um evento
especial no sábado, dia 20 de setembro: o Software Freedom Day! Esta é
a uma celebração internacional e um evento de grande alcance para o
Software Livre, com centenas de times de todos os lugares do mundo
participando simultaneamente.

Numa era cada vez mais digital, nossas experiências do dia-a-dia
dependem mais e mais de software. O software influencia como
interagimos uns com os outros, acessamos mídias, votamos, recebemos
nossos pagamentos e até mesmo nos localizamos nas estradas. O software
suporta nosso modo de vida, nossas liberdades básicas como a liberdade
de associação, liberdade de pensamento, liberdade de escolha e muito
mais, e ainda assim muitas pessoas não se dão conta da importância e
da influência do software e de outras tecnologias em suas vidas.

O que queremos dizer com Liberdade do Software? A Liberdade do
Software significa um futuro para a tecnologia no qual podemos
confiar, que é sustentável, e que não causa impactos negativos sobre
as liberdades básicas que consideramos garantidas. Sistemas eleitorais
não-confiáveis podem perturbar a população e nos causar falta de
confiança em nossos governantes. Spywares que vigiam o que ouvimos,
nossos dados bancários e para quem mandamos e-mail podem ser
instalados em nossos computadores sem nosso conhecimento. A
codificação regional de filmes em DVD introduz uma barreira artificial
ao compartilhamento internacional; onde está nossa liberdade de
escolha? Formatos de dados proprietários podem significar um bloqueio
ao acesso de nossa própria informação! A Liberdade do Software pode
ser mantida por sistemas transparentes (como o Software Livre e Aberto
- Free Software e Open Source) que são baseados em padrões abertos,
seguros e sustentáveis incluindo formatos de dados e protocolos de
comunicação.

O Software Freedom Day é uma celebração anual da Liberdade do Software
e o porquê dela ser importante; nosso propósito é trazer informação
para a população sobre estes problemas. Informações sobre o Software
Freedom Day em Florianópolis podem ser encontradas em
http://softwarefreedomday.org/teams/Floripa-SFD e nós convidamos você
para uma tarde divertida com oficinas, palestras, instalações de
software e distribuição de brindes.

* O que: Software Freedom Day
* Onde: Casa Brasil Prainha - Rua 13 de Maio, 76 - Prainha - Florianópolis
* Quando: dia 20 de setembro, sábado, das 13:30 às 18:00
* Entrada livre :)

Asfalto - arqueologia urbana

2008-09-11T22:02:00.001-03:00

Esta é a primeira vez que passo na Galeria de Artes da UFSC e vejo uma boa exposição. Digo dessa forma para não rebaixar tanto o que já passou por ali. Na realidade, era um excelente trabalho de fotografia do artista Renato Velasco.

As fotos impressas estavam dispostas no chão, como os objetos haviam sido encontrados, e mais ou menos do tamanho de uma folha A2. Na conversa que tivemos, Velasco nos explicou que seu objetivo não era fazer uma Arqueologia dos objetos incrustados no asfalto, no sentido de analisar o desgaste com o tempo e tirar conclusões sobre o passado de cada coisa. Ao invés disso, buscava o efeito plástico causado pelo "fóssil" em meio à textura peculiar do asfalto. Para isso, se sentiu obrigado a utilizar sempre a luz do sol, tarefa muitas vezes difícil pois havia lugares onde os raios solares pousavam apenas alguns minutos devido a edifícios e árvores.

Porém, não poderia ter encontrado melhor nome para a exposição: Asfalto - arqueologia urbana. Quem visitou a Galeria da UFSC pôde sentir a força e a poesia da expressão.

Velasco: artista plástico, fotógrafo, escultor, etc.

O trabalho é muito bom. Não percam!